Tierras de sangre (e hidrocarburos)

Mientras Rusia ataca e invade parcialmente Ucrania, estaría bien recordar los acontecimientos más recientes que han llevado a esta situación, otra más en lo que Timothy Snyder calificó como "Tierras de Sangre". Especialmente como EE.UU ejecutó una de sus operaciones más exitosas en la supuesta revolución ucraniana de 2014, ya tratada parcialmente en este mismo espacio, y cómo ha seguido adelante en su plan para expandir la OTAN al Este. 

La Guerra Fría acabó con el colapso del Imperio Soviético, derrotado económicamente e ideológicamente, pero que salió indemne en lo militar: nunca en la historia de la Humanidad un derrotado acabó conservando todo su arsenal. Obsoleto y caduco en gran medida, pero arsenal con todo su poder destructivo, especialmente en lo que está en el vértice de la pirámide del poder militar. Desde entonces, la política de EE.UU respecto a Rusia ha sido la de seguir hostigando al antiguo enemigo, que ya no supone una amenaza directa ni una alternativa a nivel global, pero conserva sus misiles nucleares. Es una estrategia que no entiende de qué partido esté en la Casa Blanca, y que empezó prácticamente en 1990. 

Gorbachov, una figura odiada en Rusia -y con razón-, accedió a la unificación de Alemania y que el antiguo territorio de la Alemania del Este pasase a formar parte de la OTAN, con el compromiso de que la Alianza Atlántica no incorporase a países del Pacto de Varsovia. No pasaron ni diez años y la República Checa, Hungría y Polonia ya formaban parte de la alianza militar auspiciada por EE.UU. Después vino la denuncia de los tratados antimisiles por parte de George Bush II, y el establecimiento de un escudo antimisiles de nueva generación, mientras la OTAN seguía incorporando nuevos países. 

Así ha sido la historia de estos últimos 30 años, mientras el antiguo poder soviético intentaba conservar rescoldos de sus áreas de influencia a medida que veía que los países de su entorno caían como naipes: pasó en Georgia en 2008, había pasado en Trandniester y pasó en Siria, donde únicamente la intervención de Rusia evitó que en el estado de Oriente Próximo se implantase un califato islámico promovido y armado por EE.UU. Sin embargo, el inesperado golpe de Ucrania fue una sorpresa. 

Si a los grandes teóricos de la Guerra Fría, algunos de ellos todavía vivos y lúcidos, les hubiesen dicho en 1990 que Ucrania pasaría en 20 años a ser un país del área de influencia de EE.UU se hubiesen pellizcado para despertarse. Y, sin embargo, pasó: de una manera mucho más incruenta de lo que se podría esperar de una pieza tan valiosa, y dejando todo en un status quo basado en unas sanciones poco efectivas a Rusia, mientras se daba por hecha la pérdida de Crimea. No fue suficiente para EE.UU. 

Como ya advirtieron algunos en aquel 2014, era muy difícil que Ucrania se desligase completamente de Rusia, porque un país envuelve al otro o, si se quiere ver de otra manera, un país penetra en el otro. Son muchísimos años de historia común, hasta tal punto que es difícil defender que Ucrania existiese más que como noción geográfica hasta que los soviéticos revolucionarios la inventaron. Hace un siglo, más o menos. Y aquí llegamos a la gran cuestión, ¿qué ha llevado a Rusia a invadir parcialmente Ucrania, en una guerra de agresión a un estado soberano como nunca vista en Europa desde la II G.M?

El plan demente de EE.UU de incorporar Ucrania a la OTAN, esto es: de seguir el expansionismo iniciado en 1990 y nunca detenido. Aquí no se trata de países con una historia y una cultura diferenciada antes de 1945, es la segunda república más importante del antiguo estado soviético, que en 30 años de independencia -y ocho sin la tutela de Moscú- se ha desarrollado muchísimo menos de lo que cabría esperar en un territorio que, de partida, tenía mejores condiciones que otras zonas de influencia soviética. 

Uno de los mayores rubros para la economía ucraniana son los derechos de tránsito de los oleoductos y gasoductos que atraviesan el país, herencia del Imperio Soviético. En los últimos años Rusia, en conjunción con Alemania y otros clientes europeos, ha trazado nuevos tendidos pasando por el mar, para evitar el pagos de esos derechos, que llegan a ser una parte importante del precio final, y que de esta manera se convierten en ganancia neta para el país exportador (y pérdida neta para el de tránsito). Así ha sido con el NordStream I, y así iba a ser con el NordStream II, tendido bajo el Báltico y que llega directamente a Alemania sin pasar por ningún otro país. 

A pesar de lo que dice la propaganda y el tópico sobre Rusia y su hombre fuerte actual -una constante en la historia de Rusia, quizás la democracia no sea aplicable en un país con once husos horarios y dimensiones de continente-, la gestión del país ha sido bastante exitosa. Gran parte de las ganancias debido a la bonanza de las materias primas se han destinado a mejoras evidentes en el nivel de vida de la poblacion rusa, palpables en sus medios de transporte públicos, y otras medidas de fuerte impronta estatalista. Por supuesto, no han cesado los gastos suntuarios en forma de macroeventos deportivos y armamento, pero tampoco hace falta irse a Rusia para ver el mismo fenómeno. 

Ya en los años 80 el Departamento de Estado de EE.UU amenazó gravemente a Alemania en contra del tendido del gasoducto de Urengoy. Los indicios del colapso soviético eran evidentes, pero nadie podría precisar cúando: los analistas yankis dijeron que el flujo de dinero para la URSS por ese gasoducto daría nueva vida al régimen, porque ya lo habían visto con el primer gasoducto ruso-europeo de 1973. Ahora Rusia y Alemania estaban a punto de inagurar el NordStream II, y de ahí la urgencia de EE.UU en meter en el mismo pack del problema ucraniano el asunto de la energía. 

Cartel de propaganda soviética contra el intento yanki de boicot al Urengoy

Hace 40 años la presión les salió medio bien, y todavía padecemos las consecuencias. La RFA se negó a que el gasoducto pasase por la RDA, y hubo que hacer un rodeo tendiendo el tubo por Ucrania y República Checa, evitando Polonia y Bielorrusia, la vía más corta y lógica. El Nord Stream II está diseñado para exportar 110.000 millones de metros cúbicos de gas al año, y se ideó cuando el gas costaba 300 dólares/1000 m3. Hagan sus cuentas, pero tampoco las den por definitivas: ahora mismo el gas está a 800 dólares/1000 m3, y algún destacado actor de todo esto apunta a los 2000 dólares/1000 m3

Todo, todo, dinero que iba a parar al Tesoro ruso, sin derechos de tránsito (en torno a los 220 dólares/10000 metros cúbicos) y con consumo asegurado desde el motor industrial de Europa, y su país más poblado. EE.UU lleva presionando desde hace años en contra de la puesta en servicio de esta infraestructura, lo que ha molestado mucho en Alemania, incluso más que la constatación de que los espiaban por vía de los daneses. A día de hoy, es seguro que el Nord Stream II nunca entre en funcionamiento, enviando a la basura los 10.000 millones de euros que ha costado, financiados en un 90% por Alemania.  

Entonces, ¿hacia donde nos encaminamos? A corto plazo, a una invasión y control del territorio ucraniano más próximo y afín a Rusia, un territorio indefendible por Ucrania y por ningún otro país, y la instauración de un Gobierno títere en Kiev. A medio plazo, a un escenario donde la comunidad internacional asumirá la nueva situación -igual que asumió lo de Crimea- y donde proseguirán las relaciones económicas y de todo tipo. Con suerte, declarando Ucrania un territorio no militarizable, al igual que Austria o Finlandia. A largo plazo, y en un contexto de calentamiento global -que no cambio climático- que beneficia enormemente a Rusia con la apertura de vastísimas áreas del territorio a la agricultura y la explotación de todo tipo, a una nueva Guerra Fría mucho más parecida a la existente hasta 1989 que la vivida en estos últimos 30 años, donde la inferioridad rusa era muy evidente. 

Con todo, el problema de las guerras es que se sabe cuando empiezan, pero no cuando acaban y las derivaciones que puedan tener. EE.UU viene de la espantosa imagen de la desbandada en Afganistán después de 20 años en un pozo sin fondo, y no es totalmente descartable que el octogenario gagá al mando intente una política militar más directa, después de años de revoluciones de colores (la naranja, la violeta, la blanca) en el espacio ex-soviético, con un coste próximo a cero. Y no tengan miedo de apagones o inviernos sin calefacción, porque los gasoductos existentes seguirán funcionando a pleno rendimiento, engrasando nuestro bienestar y las arcas rusas. EE.UU no dará el paso de imponer un veto a las importaciones de petróleo y gas ruso, básicamente porque son insustituibles a  medio plazo: simplemente va a impedir que vayan a más.

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Una noticia digna del franquismo, ese régimen del que el actual es heredero en todas las cosas de uniformidad y uniformados. 

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De esa clase de noticias que nos regala habitualmente Extremadura, tierra especialmente fecunda para estas cosas.  

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Menuda declaración de impacto ambiental más exhaustiva. Vale que es de un AVE y siempre son más especificas, pero asusta -para bien- el grado de detalle. 

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Otro buen artículo sobre gentrificación y urbanismo típicamente madrileño.

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(Relacionado con lo anterior) Galicia es preciosa y lo seguirá siendo. 

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No se puede ser más #MafiAsturias: todos pagaremos la indemnización a un Policía agredido en servicio por un insolvente. Además de su sueldo público, claro. 

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Un placer leer a Vaclav Smil, auténtico sabio. Una pena que la entrevistadora sea la incapaz de Zabalescoa, especializada en arquitectura y diseño, y que confunde en la entrevista el PIB con la renta per cápita, y que es capaz de hacer esta memez de pregunta:

Usted llegó a Canadá desde Checoslovaquia hace 50 años. ¿Por qué?

¿Quién quiere vivir en una jaula comunista?

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Terrible artículo sobre la incipiente sordera que padecen algunos músicos de estilos melódicos agresivos. Como en España todo es pandereta, quieren que se tipifique su dolencia como "enfermedad laboral", esto es: paguita al canto. En el artículo se citan ejemplos de buenas prácticas de países más desarrollados, basados esencialmente en la prevención temprana del problema con tapones y moderación en el volumen. En ningún momento del artículo se indica si en esos países se da paguita, por razones evidentes. 

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Policías españoles detenidos por delitos muy graves -si no, no estarían en la cárcel- escriben una carta en apoyo de su compañero de trullo Hugo "El Pollo" Carvajal. Con amigos así, ¿quien quiere enemigos? Fíjense si no en este detalle de la misiva:

“Hugo, aunque este escrito brote de la parte más baja de la sociedad, de los presos, te damos nuestra fuerza y apoyo para mantener la esperanza en la Justicia de nuestro país”

 Hombre, la parte más baja de la sociedad no son los presos, pero sí lo son, con total seguridad, los uniformados presos: aquellos que teniendo el monopolio de la violencia legal, y muchas prebendas asociadas a su uniforme, están en la cárcel por su ambición y codicia. 

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Interesantísima entrevista a Alejandro Zaera-Polo, el arquitecto que no construye en España porque se negó a pasar por el aro de la corrupción madrileña tras haber construido el Instituto de Medicina Legal (el donut) de la malograda Ciudad de la Justicia, ahora reconvertido en morgue. 

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Escaso artículo sobre cómo la industria del azúcar ocultó durante años los efectos nocivos sobre la salud vascular y dental de su producto. 

 

 

Vuelta a la política de la "primeras piedras" e inauguraciones

¿Quien cojones te crees? ¿Roy Orbison?

Vivimos en la época del rídiculo y el descaro absoluto. Ya nada sorprende, todo forma parte de un continuum en el que básicamente los que están al mando se rien a carcajadas del populacho, y vean como la pauta se repite desde la Jefatura del Estado hasta el policía más chusquero que se cree un catedrático (y tiene sueldo a la par). En este contexto, y no en otro, se enmarca el recital de Alejandro Sanz de hace una semana.

Es cierto que en Madrid toda corrupción y majadería se exacerba y alcanza tintes grotescos, y aún así no deja de sorprender. Qué cara más dura. Qué desfachatez. Hace una semana, sin previo aviso, el cantante Alejandro Sanz recitó tres canciones -hace décadas que no canta, con la voz agotada por el efecto Miami que se llevó por delante a Julio Iglesias o Camilo Sesto- en un puente anodino y cutre que hay en Madrid.

Como es sabido, el cantante tiene ascendencia gaditana -que saca a relucir cuando conviene-, pero realmente es de Moratalaz, una más de esas barriadas de 300.000 habitantes que conforman Madrid, y donde no hay nada, únicamente gente. Aunque jamás ha dedicado canción alguna a esos orígenes, resulta que al Ayuntamiento de la Gürtel, la aniquilación de los cuatro años de Más Madrid y las viviendas vendidas a fondos buitres ha decidido rebautizar un puente que comunica la barriada con Madrid (esto es: lo que queda dentro del perímetro de la M-30) como el puente "del Corazón Partío".

Es el nombre de una de las canciones más famosas de Alejandro Sanz, artista sin talento alguno que declama tarareando, y cuyo primer album se titulaba "Los chulos son para quererlos", donde posaba de manera inequívocamente queer, antes de que una multinacional se fijase en él y lo reconvirtiese en una primera fase en una copia mala de Eros Ramazotti -canciones para adolescentes- y después, merced a la mercadotecnia y el aturre a través de los medios de propaganda, en una especie de cantautor, o genio, o vaya usted a saber qué.

¿La canción se refiere al puente? No ¿El cantante ha mostrado algun vínculo especial con Madrid? No, salvo haber sido insufriblemente habitual durante el confinamiento, incluso más de lo normal en su colectivo de hacednos casito. Son méritos suficientes para que el Ayuntamiento o la Comunidad te haga una distinción especial, con ese ánimo de transcender que tan bien ha quedado plasmado en la estúpida historia de la escultura homenaje a las víctimas del Covid-19, o en la llama eterna de bombona de butano en Cibeles. El ridículo&cutrerío que caracteriza la mayor parte de las políticas públicas matritenses.

Si vienes de Miami te crees que es una pantalla táctil

¿Y el puente no tenía nombre? No, no tenía nombre porque es una mierda de infraestructura para salvar el muro efectivo que es la M-30. Un puente tan cutre que los coches pueden aparcar en él, dando una impresión de capital latinoamericana cuando se circula por la ronda de circunvalación conocida en toda España porque todo pasa dentro de la M-30, nada fuera de ella. Según Alejandro Sanz, cuando era joven ese puente simbolizaba muchas cosas, seguramente algún criptodiscurso sobre las oportunidades y las metas, lo que suponía cruzarlo y todas esas metáforas asociadas a la infraestructura del puente, al menos desde los romanos.

Ahora simboliza un caso más de corrupción. Como se conoció días después, el recital de Alejandro Sanz ataviado como un toxicómano mientras los coches zumbaban a 70 km/h por debajo costó a las arcas del Ayuntamiento 48.303´2 euros. Considerando que únicamente tocó tres canciones, y que no era un acto multitudinario, cada canción costó 16.000 euros.

Almeida dijo que había sido "un regalo del cantante a la ciudad", pero parece que tiene un concepto de regalo diferente al del resto de la población en general. Típico del Partido Corrupto, que hizo de las inauguraciones y las "primeras piedras" -esos actos propagandísticos de descubrir una placa- una pieza fundamental de su financiación ilegal vía Gürtel. Es la vuelta a las mismas prácticas, ya condenadas judicialmente, pero como en este país nunca se escarmienta, se vende como regalo lo que ha sido una dádiva injustifica, extemporánea y bizarra: un puto puente sobre una autovía.

Según la explicación oficial, el dispendio no es tal, sino una inversión en "promoción turística": deben pensar que los ajados fans de Alejandro Sanz irán en peregrinación a ese no-lugar canónico de Marc Augé como van a la tumba de Jim Morrison o a Penny Lane. O que Alejandro Sanz se va a dedicar a promocionar la marca Madrid (6000 ancianos muertos en residencias, uno de los focos mundiales de la peste) allí donde le pongan un micro.

Otro contratito para imprimir la foto en aluminio

El contrato se publicó el mismo día del concierto, para que así nadie pudiese reaccionar (era domingo, lo que también ayuda), y ni eso: es bien sabido que en Madrid no existe la oposición, que incluso ha firmado un acuerdo-marco con el Partido Podrido para facilitar la "reconstrucción",  lo que directamente es ponerse de cúbito supino ante este tipo de esperpentos. Como si no supiesen perfectamente que la "reconstrucción" para el Partido Podrido es repartir el dinero a amigos y afectos, y repartirlo con la misma alegría que un jeque árabe.

Además, ¿quien puede ir en contra de Alejandro Sanz? Como en tantas otras ocasiones con celebrities de por medio, eso como ir contra ¡España!. Es el Rafael Nadal de la música, siempre con las causas solidarias. Si acaso hay alguna culpa que dilucidar, será en todo caso del Ayuntamiento, no de este titiritero que estira el brazo para ingresar 48.303´2 euros para "sus músicos", porque el no ha cobrado nada. Bastante hace con pagar sus impuestos, y superar las investigaciones fiscales en las que han caído tantos compañeros de batallas y escenarios.

Añadir leyenda

Al día siguiente del concierto, la placa colocada aparecido pintarrajeada ("vandalizada" para los meapilas). A los cuatro días, el alcalde volvió a hacer un encuentro con el cantante, esta vez en la Caja Trágica. Supongo que estaría incluído en el acuerdo alcanzado. En el mismo le entregó una imagen del concierto, donde aparecen abrazado a un músico de acompañiento, puño en alto y de espaldas saludando ¿a los coches? ¿al cielo? ¿qué puta broma es esta?

Como en esos 48.303´2 euros hay parte de mis impuestos, cualquier día de estos me pasaré por ese horrible puente. Procurando no entrar en Moratalaz, dejaré mis respetos a la corrupción institucionalizada que gobierna Madrid, que no tiene recato alguno en montar circos de este tipo en cualquier ocasión ("que nos oiga Miguel Ángel", de Nacho Cano) y justificarlos de cualquier manera. Dentro de tres años, otra mayoría absoluta. Creo que en Google Maps ya aparece el puente como "el del Corazón Partío": deberían añadir debajo, en indicaciones, el costa de la enésima majadería del gobierno loco y demente de la capital de España.
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Brote en Ordizia, pequeña población vasca que forma una conurbanización con Beasaín y otras localidades que ocupan pequeños valles a la manera japonesa (todo lleno y horror vacui). El Diario Vasco señala un bar de inmigrantes y pone en el texto de la noticia "el africano Jon", con dos pares de narices. Que quede claro que no son de ahí, de los suyos. Que la peste viene de fuera. 
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¿En qué región española se puede plantear esta pregunta de titular de un artículo? Pues en #MafiAsturias, la región de la paguina institucionalizada y la región más subvencionada del mundo. Desde luego, conocen a sus lectores: sus preocupaciones, sus aspiraciones vitales, y lo que se respira en el ambiente.
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Maravillosas cosas que salen en el BOE de soslayo, y que suscitan tantas preguntas: ¿Qué se hacía hasta ahora? Hay claúsulas que llevan la sospecha añadida, como esa que pone "no podrán cobrar por sus servicios"...y tantas otras...un documento terrorífico. 
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Otro caso más de Guardia Civil corrupto en la zona del Estrecho. En este caso la noticia viene aderezada porque es lesbiana. Noten también cómo se traspasa el negocio (no el taller mecánico, sino el de acceso a la información) de un agente a otro, y el detalle típicamente andalujo de dar de alta a la mujer de un Guardia Civil en una empresa para que cotizase así a la Seguridad Social, y poder pedir después el paro o una pensión contributiva, sin haber levantado un brazo.
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(Relacionado con lo anterior) Condenados a once años de cárcel dos policias nacionales por urdir un montaje contra una mujer.  Seguro que era la primera vez que lo hacían.

Diario de la peste (I): el núcleo irradiador de Madrid

Cuando quede tiempo para reconstruir toda la crisis del Covid-19 será importante recordar cómo durante una semana se dejó libremente pulular a la gente de Torrejón y Valdemoro, dos municipios de la corona urbana de Madrid. Se sabía perfectamente que se estaban produciendo contagios incontrolados ("comunitarios") de los que no se sacaba la trazabilidad, y la propaganda oficial se escudó en dos coartadas deleznables: en el caso del primer municipio en "una iglesia evangélica" y en el caso del segundo "en una residencia de mayores".

Se dijo conscientemente esos focos para dar la impresión de que era un núcleo aislado y con poco contacto. En España, decir "evangélico" es decir gitanos, que en gran parte trabajan en la venta ambulante y otro tipo de oficios itinerantes, de ahí que una forma histórica para referirse a ellos de manera cuqui sea "nómadas".  Y en las residencias de mayores, aunque solo unos pocos disfruten de visitas regulares de familiares, no son compartimentos estancos.

Después están las propias características de esos focos irradiadores del Covid-19. Torrejón, con una población que ronda los 100.000 habitantes, es de facto un barrio de Madrid capital, atravesado por la A-2 (carretera de Barcelona) y cuya economía pivota exclusivamente en su relación con la gran ciudad: tanto enviando trabajadores y estudiantes diariamente como recibiendo en los polígonos de empresas que hay, y en la importante base militar, donde tiene una sede el Centro de Satélites de la Unión Europea. Y da igual que la base militar tenga sus estrictas reglas de entrada, porque el personal de limpieza, suministros y demás entra diariamente.

Una semana sabiendo lo descontralados que estaban esos focos, y no se ha hecho nada. Ha sido una vergüenza, susceptible de empeorar con una garantía del 100% tratándose de una infección de la que parece demostrado que su agente patógeno -el virus- sobrevive en superficies y a temperatura externa bastante elevada muy por encima de la maldita analogía con la gripe, que tanto daño está causando. Una cosa es la sintomatología, muy similar, y otra muy distinto todo lo demás.

¿Lo podían saber las autoridades? Perfectamente. En el resto de provincias de España iban cayendo los positivos por 1) gente que había estado en Italia y 2) gente que había pasado por Madrid. Así fue en el conocido caso de Murcia, la última CC.AA sin positivos hasta unos días, que empezó a tener infectados ¡porque habían pasado por Madrid! ¿Y por qué se ha tardado tanto en actuar y, aún con todo, se está haciendo de manera tan tibia?

Porque es Madrid. Por evitar tener aislados Torrejón y Valdemoro se ha acabado con una situación donde todo el conjunto de la Comunidad Autónoma -todo, sin excepción- se encuentra sometido a medidas excepcionales que no merece la pena reseñar aquí, la más visible el cierre de todos los centros de educación durante un periodo de quince días, y la menos visible la recomendación general de reducir los desplazamientos al mínimo imprescindible.

Por evitar los efectos negativos que podría tener aislar dos poblaciones de la región, se ha terminado aplicando las medidas -siempre demasiado tarde- al conjunto de la Comunidad de Madrid. Lo que se hizo en Haro se podía haber hecho en Madrid sino fuese porque es Madrid. ¿La consecuencia? La capital y tercera región más poblada de España es quien está sufriendo, en conjunto con Alava y zonas aledañas, las primeras medidas restrictivas para combatir el Covid-19.

No durará mucho esta primacia, empero. Es bien sabido que, por el diseño institucional de nuestro país y por unas muy discutibles series de decisiones totalmente artificiales, Madrid hace de agujero negro sobre el resto del conjunto del país, esto es: atrayendo recursos materiales y humanos de todas y cada una de las otras zonas de España, de manera creciente e intensiva. Es más o menos el discurso subyacente en eso que llaman la España vacía, o la incapacidad de nuestro país para generar polos alternativos de desarrollo, o concentrar todos los poderes institucionales en un único punto, o diseñar una red de carreteras y AVE con esquema radial con vértice en la Puerta del Sol.

Esto hace que, desde hace mucho tiempo, Madrid albergue en su seno a millones de personas nacidas en otros lugares de España, un fenómeno de movilidad intraestatal que se da en nuestro país como en ninguna otra capital Europea, con la excepción de Atenas. Un fenómeno sin fin aparente, y que irá a más con todo lo diseñado para los años venideros, incluyendo -por poner un único ejemplo, y relacionado con lo que sigue- tres nuevas universidades privadas.

¿Qué efecto ha producido el cierre durante quince días de todos los centros de enseñanza en la Comunidad de Madrid? Pues un fenómeno de dispersión acelerada de todos aquellos que están en la universidad, en gran parte gente de clase media de otras zonas de España a la que sus padres pagan los estudios en Madrid pensando que son mejores que los ofrecidos en su zona de origen, y también para que hagan su red de contactos.

Hoy la prensa de muchas provincias de España abre con una primera noticia sobre este hecho. En Extremadura celebran -y quédense con el término- que vuelvan a casa 2000 estudiantes desplazados a Madrid, de los que pocos habrán cogido el célebre tren que reclaman. 2000, ojo.  En Asturias también. En Galicia más de lo mismo -comprueben la portada de La Voz, de pago-, y en todas y cada una de las provincias que jamás ocupan titulares en la prensa nacional: así está hecho Madrid, de gente de fuera.

Esos estudiantes, asintómaticos en su gran mayoría, son portadores potenciales del virus. Vienen de una zona donde se está verificando contagio comunitario desde hace al menos una semana. El virus tiene un periodo de incubación nunca inferior a cinco días, y es una de las razones que explican su rapídisima dispersión, así como la ya comentado de su extraordinaria resistencia en superficies a temperatura ambiente. 

Ayer el Presidente del Gobierno anunciaba que vendrán "semanas muy duras", que la mayoría de la población ni atisba a ver. Medidas parecidas a las aplicadas en Italia, y de las que no hemos aprendido nada. En vez de decretar un cerrojazo total en Madrid -prohibidas las entradas y salidas de la región- se ha optado por un modelo absolutamente demencial de exportar la peste del Covid-19 a todos y cada uno de los puntos cardinales de España. Como se venía haciendo durante todas estas semanas, pero esta vez a lo grande: con universitarios. Jóvenes, en su mayor parte muy queridos, que serán recibidos con abrazos y besos por su familia. Por sus amigos. Por sus abuelos.

No se me ocurre mejor manera de dispersar el virus por la España Vacía, que si por algo se caracteriza es por la cantidad de personas de avanzada edad que habitan ahí. Vienen semanas muy duras, efectivamente. De colapso de los servicios sanitarios en esas zonas, y de escenas muy duras de digerir para todos. Hacía falta tomar medidas de decisión pura y duramente política -cierre de carreteras, limitación de los derechos individuales sobre movilidad- y se ha optado por escudarse detrás de los expertos, al fin y al cabo gente que sabe mucho de lo suyo y que todavía hoy en día intenta evitar usar la palabra "contagio comunitario" cuando en Madrid lleva produciéndose al menos desde hace una semana. En breve, en todos sus lugares de residencia.
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Maravillosa noticia-anécdota sobre Bielorrusia interior, también conocida como Orense. 
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En la mayor parte de los casos en la vejez recibes lo que diste en tu vida a tus hijos. Poca pena aquí. 
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Tremendismo gallego presentado como una novela picaresca. Cada familia es un Los Santos Inocentes en potencia.
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Santiago Abascal y la cultura del pelotazo. 
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Enésimo publireportaje sobre la donación de sangre: a ver para cuando uno sobre el tremendo negocio para Cruz Roja y la empresa catalana que cotiza en Nueva York.
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Desaparecen sin dejar rastro 69 kilos de oro custodiados por la Policía. 
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Esta noticia sobre el nivel de corrupción alcanzado por el PP en el ejercicio del poder no transcenderá, pero merece formar parte de sus Greatest Hits: "presentaron al juzgado unos documentos elaborados con la aplicación de procesamiento de textos WordPerfect y utilizando una impresora láser para fechar unos documentos que supuestamente se habían mandado a Rivas antes de que existiera el Word y la impresora láser".
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Luego dicen que el Régimen del 78 no está corrupto hasta la médula: en diciembre de 2015 había 260 Abogados del Estado en excedencia en el sector privado por 323 letrados activos en el sector público.

Títulos universitarios que reflejan un país

Muy grande Chiquito de la Calzada y el auténtico título

La corrupción del Partido Podrido no tiene fin, por muchas llamadas a la regeneración y el cambio que la propaganda de El Sistema se empeñe en realizar. Hoy ha dimitido el Diputado y Presidente del PP de León Jose Miguel González por un asunto que recuerda muchísimo a lo protagonizado por Cristina Cifuentes hace menos de un año.

La chabacana madrileña cursó y obtuvo de manera fraudulenta un Máster de mierda por una universidad pública de mierda, y todo por la vanidad, por el ser algo. ¿Qué sentido tenía que una persona que ya había sido Delegada del Gobierno en Madrid curse un Máster de Gestión Pública? Simplemente el figurar, el que parezca que es algo más que una aparatchinik puesta ahí por la Mafia que integra su partido, especialmente mafioso en su rama madrileña.

La titulitis española, el país de las "dobles titulaciones" (Derecho y ADE, muy popular en los patios de vecinas) y el Máster en Columbia, Princeton o Purdue, como el líder del partido Pablo Casado, que se sacó el 70% de la licenciatura en dos años, cuando ya se sabía que era un joven con posibles en la estructura mafiosa. No bastaba con eso: también tenían que figurar posgrados en universidades de esas que aparecen en las sudaderas de Bershka, que en el fondo eran simples seminarios impartidos en Madrid por lo peor del profesorado de esas instituciones.

En esta nueva historia de corrupción del Partido Podrido se recuperan estos elementos, y entronca con la propia historia del PP leonés, donde militaba y ejercía de dictadora la muy recordada Isabel Carrasco, "El Bicho" según pintadas anónimas aparecidas en el mismo sitio de su ejecución al día siguiente, y que desde este blog rechazamos vivamente.

Tras el trágico deceso de esta política de raza (leonesa), viene a cuento recuperar que su sucesor duró apenas unos meses en el cargo, porque le estalló en la cara el caso de corrupción del Noroeste conocido como Operación Púnica. Básicamente, y porque la zona carece de las millonadas típicas de otras regiones, era una red clientelar de corrupción a base de concesiones y contrataciones de cuantía que puede parece ridícula en el país de los 800 millones en putas, droga y prejubilados, pero que refleja perfectamente la extensión y la naturalización de la corrupción más elemental.

Yo no les culpo si no se acuerdan de Marcos Rodríguez Barazón, el corrupto que acaba de ser reelegido con mayoría absoluta en su pueblo leonés de miseria, esta vez enrolado como "independiente", pero les ruego que tengan en cuenta que durante sus escasos meses al frente del PP leonés solo tuvo una obsesión: defender el legado de Isabel Carrasco -por ejemplo, a cambio de 5500 euros de dinero público por dar una conferencia en su honor-  e impulsar una macroestación de esquí en la Cordillera Cantábrica.

El díficil sistema universitario español apoya a Lagarder

En Asturias está Fuentes de Invierno, y en León San Isidro, dos estaciones de esquí de tamaño ridículo a nivel europeo, y separadas por apenas dos kilómetros. Dos kilómetros, y dos regiones diferentes, que en España significa dos modelos de gestión diferentes, y todo lo que se pueden imaginar, pero que en el caso del irredento noroeste no ahoga la aspiración casi vital de hacer algo mejor, más efectivo y, especialmente, más grande. Ande o no ande.

Esto último es especialmente importante en este caso. Son estaciones de esquí a cota 1500, y muchas veces no tienen nieve, o dura poco. La gente de pasta (¡es esquí!) se pira a los Alpes, o Sierra Nevada o Baqueira. A la Cordillera Cantábrica solo van los funcionarios -en el Noroeste son los ricos-, algún gallego de la misma extracción -es lo más cercano que tiene-, y un puñado de flipados buscando la rotura de ligamento.  Su techo de usuarios es muy bajo, y su futuro en el contexto de calentamiento global muy incierto.

¡Pero que no cunda el pánico! Si se puede hormigar la montaña, se hará. Si es necesario poner una línea de 3 megavatios -verídico- para instalar un nuevo remonte que no lleve a nadie ni en invierno ni en verano, se hará, porque las macroestaciones de esquí "contribuyen a asentar la población rural y dar alternativas a la gente de montaña", o como quiera redactar la propaganda esta parte del briefing que presenta a los medios (y que estos se tragan de manera desinteresada) en esta ocasión.  Y en todas las demás.

El hijo secreto de Martín Villa y Triana, la loca de Astorga

Por eso el corrupto Rodríguez Barazón dedicó sus escasos meses en el poder a esa fijación: impulsar una macroestación asturleonesa, y lo hacía con un interés claro, como era su lucro personal y el de su partido, por medio de un empresario afín. Caído en desgracia este otro títere del Partido Podrido, ¿saben que es lo más gracioso? Que la muñeca diábolica candidata del PP en Asturias en las últimas elecciones regionales ha retomado el proyecto, conociendo perfectamente lo que gusta el grandonismo por ahí y conociendo perfectamente que a la gente le dura la memoria tres o cuatro años.

Es por eso, por la amnesia incapacitante de gran parte del electorado, que el PP leonés encontró una nueva figura de referencia en Jose Miguel González. Joven para los estándares de la zona -treinta y pocos años- y poseedor de una cara de racialidad intensa leonesa -se ven rasgos de Martín Villa y Triana la asesina-, cumplia todos los requisitos exigidos para el puesto: tonto hasta el punto de ser incapaz de sacarse una carrera que ha logrado dominar hasta Susana Díaz, y completamente desconocido para el gran público leonés, que ahí como en otras partes de España vota al PP sí o sí, incluso si pone de candidato a una fregona o un animal de tiro.

Pero tonto de remate, oigan. La exclusiva corresponde a Leonoticias.com, un medio hiperlocal integrado en Vocento, que ya con el trágico exitus de Isabel Carrasco se apuntó buenos tantos. No es tan dificil cuando el panorama mediático local refleja perfectamente los alineamientos políticos, con medios hipercorruptos como el Diario de León, según el cual la paupérrima provincia en medio de la nada está a punto de convertirse en una Baviera norteña, a golpe de ferias de cabras, Palacios de Congresos de Domique Perrault -esto merecería otra entrada, la verdad- e inversiones del Estado en plantas de pellets. Y mejor no hablamos de otros medios que se distribuyen conjuntamente con El Mundo o el ABC, porque las cabeceras madre ya hablan perfectamente de ellos.

No falsiques títulos, cómpralos

Una exclusiva consistente en que Jose Miguel González, flamante neodiputado en la Cortes de Madrid, habría falseado su currículum atribuyéndose una licenciatura en Derecho -cursada a pachas entre la desasosegante Universidad de León y la Complutense- que no era tal. Al principio lo intentó negar, e incluso desde Génova le animaron a querellarse contra el medio. Hizo lo peor: presentó un título falso, algo fácil de comprobar, y ha acabado cayendo por completo.

Parece increíble sino fuese porque les he ido poniendo en antecedentes. Solo desde la estupidez suprema y el recurso a la amnesia del electorado se puede volver a intentar lo de colar un título falso. ¿No se ha aprendido nada de Cristina Cifuentes y su vídeo enseñando su expediente falso? Hoy en día ya no cuela eso; hay gente dispuesta a sacrificar su tiempo por hacer todas las comprobaciones necesarias. Gente que no es necesariamente periodista, ni juez, ni académico,  como pasa en Alemania.

Quizás colase en el reducido e irresperable ambiente leonés -¡a ver quien se mete con el presidente del PP local! ¡La Carrasco los dejó a todos bien amaestrados!-, pero hace falta ser muy cateto, estúpido y limitado para pensar que en cuanto se colgase su currículum del portal de transparencia de las Cortes Españolas el asunto iba a durar mucho. Y en verdad Jose Miguel González debe ser de todo eso en abundancia, puesto que incluso presentó un título falso, de esos que se encargan por milanuncios, y cuya finalidad me es ignota, salvo para poner en el salón de la casa de los padres, esos que han pagado carreras universitarias a hijos que han perdido los mejores años de su vida en drogas, videojuegos, series y putas, y que a la hora de volver al nucleo familiar tras sus cinco años de colegio mayor en una capital tienen que llevar un justificante.

El ridículo es monumental. El partido regenerado, el de todo eso es del pasado y yo no estaba cuando ocurrió incurre, apenas unos meses después de Cifuentes y Casado con sus títulos trucho, en los mismos errores. El PP leonés de la corrupción negra -a Triana le habían prometido un puesto de trabajo vitalicio si decía sí, bwana a la Carrasco, pero todos han pasado de puntillas sobre el asunto, porque es el procedimiento habitual- tiene tal cantera de talentos que no han podido encontrar a nadie mejor que uno que se inventa un título, pero que cumplía los requisitos de Teodoro el Murciano, presidente del Partido Podrido a nivel nacional: joven, sin pasado, obediente. Excepto en el primer asunto, y por simple escasez, no tendrán problemas en encontrar un sustituto, que está vez ya vendrá dotado de serie con unos buenos títulos conseguidos con su esfuerzo. Más o menos como el líder del partido, al que nadie interroga ni interpela sobre su gran mentira curricular.

Porque este país es así, y sus dirigentes (¡un saludo a Rocío Monasterio!) reflejan a la población. A la que les vota.
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Lo que venimos comentando sobre la capacitación y profesionalidad de los Polícias españoles.
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Un Policía nacional fuera de servicio, triplicando la tasa de alcohol en sangre, atropella y mata a una persona. Era sábado noche. La velocidad del vehículo no se conoce, pero se intuye. 
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Balance triunfalista en este completo reportaje sobre las "casas a 60.000 euros", la iniciativa de casas baratas de promoción pública que se hizo en Extremadura, la región de la Ministra Trujillo. 

Ramón Espinar, llegó la hora de tu dossier

Tu utopía pagada por todos, tu VPO

Estos días ha vuelto a aparecer el famoso recurso al dossier que tan bien se vio con el caso Puyol o al idiota de Ignacio González: la sensación de que los servicios de inteligencia de este país tienen un archivo con cosas comprometidas de todos y cada uno de los ciudadanos notables de España, al igual que sucedía en la RDA con la Stasi. Mientras vayas por la vereda, no te pasará nada; como te salgas de ella, aparecerá algo -con fotos, documentos, grabaciones- en el peor momento y con el fin de amedrentar, acabar con un proyecto o acabar con la extorsión de Barbara Rey. 

Quizás fue premonitorio que el día antes de los hechos a relatar el siniestro personaje que siempre ha sido Luis María Ansón se descolgase en su irrelevante columna de El Mundo con una alusión a que el CNI "dispone de un arsenal de irregularidades y vergüenzas del líder Podemita",  que no es otro que Pablo Iglesias. Cada uno dará la veracidad que quiera, pero ahí está la famosa frase de Fernández Díaz sobre "esto la Fiscalía te lo afina", conocida precisamente por otra de esas filtraciones interesadas que se venden como periodismo. Se crea el informe, real o inventado (¡un saludo a Trías¡), y después ya viene el iter judicial, con tanto de exhibición mediática, ruido y enmarañamiento.

El agraciado por el último informe policial filtrado ha sido Ramón Espinar, líder de Podemos en el Senado y famoso por aparecer bastante en la tele, amén de ser hijo de Ramón Espinar, que en tiempos fue el Consejero de Cultura de la Comunidad de Madrid, además de miembro del Consejo de Caja Madrid, con tanto de tarjeta opaca a la fiscalidad. Un personaje conocido y de primera fila del partido que irrumpió con fuerza en las europeas de 2014, y que ha trastocado parte del andamiaje de la II Restauración Borbónica.

El medio elegido para la filtración ha sido la Cadena Ser, el mismo donde la Policía tiene una portavoz permanente que finge ser periodista, y que responde pavlosiana al nombre de Ana Terradillos. Seguro que la conocen, porque siempre entra con ímpetu y loable dedicación, vendiendo como noticias lo que simplemente son notas de prensa elaboradas en la cúpula de Interior. La Cadena Ser, que pasa por ser la mejor emisora española por calidad, no lo es tanto por méritos propios como por deméritos de los demás, en esa miriada de emisoras que se agrupan en ese espectro -y no solo radiofónico- que va desde la derecha soft a la ultraderecha.

La agraciada con la filtración con el dossier elaborado desde la cúpula de El Sistema ha sido en esta ocasión Mariela Rubio, redactora especializada en Defensa, casualidad de las casualidades el ámbito donde se mueve el CNI, y que en los últimos tiempos -será que no hay suficientes escándalos en el Ejército español- también está pluriempleada en cubrir la información de Podemos, tarea que hace con la misma eficiencia que el lameculos italiano Francesco Manetto en El País, el buque insignia de PRISA.

La exclusiva de la periodista Rubio -fan de Zaida Cantera, cómo no- salió a primera hora, y después fue replicada por el resto de medios, sin citar la exclusiva, y sin que en la emisora se inquietasen: saben perfectamente cual es el origen. Un día toca a unos, un día toca a otros. Es su función en la sociedad.

Ramón Espinar, cuando contaba 23 años, compró un piso de una habitación y dos plazas de garaje en una cooperativa en Alcobendas, una población de contrastes en el noroeste de Madrid: en su término municipal está La Moraleja -que lo conocerán del ¡Hola!-, un casco "histórico" de pura cutrez y fealdad española, y varias urbanizaciones de wannabes españoles de los de pádel, reloj Time Force y bisutería de Tous. Un lugar como otro cualquiera, porque la anomía es la característica principal del extrarradio de Madrid.

El piso era una VPO, una de las muchas siglas existentes en la Comunidad de Madrid para referirse a la vivienda protegida, un pingüe negocio para promotores, ayuntamientos, partidos políticos y adjudicatarios, que ven incrementado su patrimonio de manera artificial, simplemente por el hecho de existir y resultar agraciados en un sorteo, para que después venga alguien y hable de meritocracia y demás mierdas: el más puro azar delimita quien pasa a ser propietario de un bien de cientos de miles de euros, con posibilidad de revender o alquilar pasados unos años. Dicen que diez, pero son muchos menos, especialmente en la segunda opción. 

No es el tema, pero la mejor política de vivienda social es la que no existe. La Constitución garantiza el derecho a la vivienda, y en eso se escudan los que urden las tramas de construir cubitos con forma de casa y colores estridentes, para que desde fuera se note bien claro que ahí viven los subvencionados. Secuelas de la política falangista de Arrese, el plan de 1957 (¿nunca te has fijado en la plaquita con el yugo y las flechas que seguramente hay en casa de tus padres o abuelos?) y el Estado de Bienestar entendido como el pisito en Torrevieja del panel final de El precio Justo.

Como de momento existe, y ningún partido lleva en su programa acabar con esta mamandurría llamada VPO, VPPB, VPP o VPT, hay que lidiar con lo que hay, y ahora mismo es que "nuestros jóvenes" no pueden acceder a una vivienda, porque están muy caras. O algo así. Era así en 2010, y sigue siendo así en 2016, con muchos ayuntamientos de sitios de franca regresión económica, demográfica y social gastando ingentes recursos en poner pisito a gente que, simplemente por el hecho de haber nacido ahí, se ve recompensado con una vivienda pagada por todos, y que invariablemente termina alquilando mientras se va a buscar el jornal a la gran ciudad.

No es el caso de Ramón Espinar. Su padre era de posibles, tanto que el imberbe de 23 años se puso a pagar la primeras cuotas de la cooperativa en el 2007, con apenas 21 años y sin trabajar. Pasaba el dinero, según ha explicado en rueda de prensa, su papá -con el que después tarifó-, su mamá y su abuela, y el ponía la mano para nada menos que 52.000 euros, materializados en la escritura de compraventa de 2010. En este aspecto se han cebado mucho, pero no está de más recordar que no tenemos la posiblidad de escoger a nuestra familia, esto es: Espinar no tiene la culpa de haber nacido donde ha nacido, y si su familia se puede permitir adelantar esa cantidad de pasta, pues bien para el. Es una práctica común en España, por otra parte. 

Lo que tiene la culpa Espinar es de ser un zote. De haber comprado una casa en 2010, con 23 años y recién licenciado, una casa de un precio disparatado y que, según práctica común de las promotoras, obligaba a pagar también dos plazas de garaje, tuvieses coche o no. Un timo mondo y lirondo, vendido como "necesidad básica" y todo lo demás. Y de ser un zote por tener este marrón en su pasado y no decirlo poco a poco -por ejemplo, en sus múltiples ponencias sobre los fondos-buitre y la VPO en Madrid- al estilo de "yo también caí en la trampa" o algo así. Se pensaría que jamás le iban a sacar esto. Qué zote.

Lo que hace interesante al caso, y es donde se han centrado las suspicacias de todos los interesados en sacar jugo al caso -que tiene poquísimo recorrido legal, pero que al menos esta vez no es un informe policial inventado de cabo a rabo-, es que Espinar vendió la casa a las pocas semanas de suscribir el contrato de compraventa, que le obligaba a pagar en hipoteca subrogada -del BBVA a ING- más de 90.000 euros. Al revés que otros que se han quedado entrampados de por vida en una casa con cristales naranjas y vistas a una piscina comunal con una palmera de plástico, Espinar se desembarazó del muerto. Y con ganancia.

Resulta que en el tránsito entre la compra de la vivienda y su posterior venta a unos terceros -no identificados, hace falta ser retard para comprar un piso de una habitación en 2010 por ese precio- la Comunidad de Madrid subió el precio del "módulo" -otro de los arcanos del mundo de las VPO, VPPB, VPP y VPT- y el valor nominal de la casa se había incrementado, algo que los ávidos de sacar trapos sucios de Podemos han enfatizado con un "se lucró", "especuló" o "vaya jeta", como si Espinar hubiese cambiado la legislación a su favor.

30.000 euros más, simplemente por una modificación que hizo Esperanza Aguirre, siempre cálida con los promotores, en 2010. ¿Existía que la posibilidad de que Espinar renunciase a esa plusvalía artificialmente inducida en un contexto de caída en picado de cualquier tipo de activo inmobiliario? Existía, y no lo hizo. ¿Es ilegal? No, pero es reprobable en un tío que después ha ascendido en la política con un discursito de "no somos como ellos" (freudianamente, no soy como mi padre), con la vivienda no se especula y toda la pana, mi güey. Ese discurso tan cansino, por otra parte, y donde han tocado techo, porque los perdedores de la crisis no han sido tantos como se imaginaban.

Hasta aquí, el caso Espinar. El afectado ha dejado entrever que esta información ya estaba preparada desde hace semanas -yo diría que desde tocó poder como senador por designación de la Comunidad de Madrid-, y que sale ahora en el contexto de las primarias abiertas que tiene la formación postcomunista en Madrid, con un sector de camisas viejas, encabezado por él mismo, contra otro sector de posibilistas, encabezado por, entre otras, la unineuronal Tania Sánchez, vergüenza de cualquier partido donde esté.

Puede ser, y seguramente sea así. En la Cadena Ser están muy ofendidos con la simple mención de que se hayan prestado a una campaña con fines que no sean los puramente informativos, y para muestra baste escuchar al profundamente mongol que presenta el informativo regional en la desconexión entre las 19:20 y las 19:40, el mismo que peloteaba hasta el servilismo a Francisco Granados cuando lo tenía de contertulio, hasta justo el día antes de su detención: de manera chulesca, le espeta al muerto de hambre que tienen representando a Podemos que "si cree que Cebrián sabe quien es Ramón Espinar", quizás refiriéndose crípticamente a la enfermedad mental degenerativa del apadrinado por Emilio Romero en Pueblo.

En fin, quédense con esto. España es un país donde te sacan un dossier con un asunto escabroso aunque solo tengas 30 años, como es el caso de Ramón Espinar. No hay nada ilegal, pero si éticamente en alguien muy vehemente en sus intervenciones públicas, y representante del sector más duro de Podemos. España es un país donde periodistas se arrogan de exclusivas que no son más que dossieres filtrados en el momento exacto, en el lugar adecuado. La Cadena Ser y el grupo PRISA quieren lo mejor para Madrid, que en su caso es seguir haciendo negocios y que todo siga como esté, porque no había nada que cambiar en la capital y Antonio Carmona era mejor que Manuela Carmena. Que la clase política que venía a salvar este país y a gestionar mejor es incapaz de gestionar siquiera su patrimonio o sus aspiraciones vitales con 23 años, al parecer recluidas en un nicho de 144.000 euros con dos plazas de garaje, por si vienen visitas.

Montserrat Triana, María Montserrat y la María

Como era evidente a todas luces, las dos chifladas de León que ejecutaron a La Carrasca no actuaron solas: entre la noche del martes al miércoles, y cuando la Policía llevaba 30 horas rastreando la zona para encontrar el arma del crimen, la agente de policía local Raquel Gago entregó a sus compañeros una bolsa con la pistola Taurus -una quincalla- que tantos desvelos había causado.

Según su relato, una de las asesinas se la había entregado en el intervalo que hubo entre el crimen y su detención. Según los primeros relatos, este había sido extremadamente breve (10 minutos), pero ahora parece que ya se estira hasta los 50 minutos. Se la había entregado, sin que ella se diese cuenta, dentro de una bandolera.

Sin darle mayor importancia, dejó el paquete en la parte de atrás de su coche, todo siempre bajo su relato. Hasta 30 horas después del asesinato. Es una historia sencillamente increíble, y más sabiendo que la agente y una de las asesinas eran "íntimas amigas", y que, en el cometido de sus funciones, había estado en el dispositivo del velatorio a La Carrasca.

León, cinco y poco de la tarde de un día laborable, y ambas amigas se encuentran por casualidad. No ha transcendido si la agente Raquel Gago, pues este es su nombre, vio a su amiga azorada o nerviosa. Le debió parecer de lo más normal recoger un paquete y verla salir a las carreras (o no, ya saben la diferencia entre 10 y 50 minutos); o si, mientras veía pasar el cortejo fúnebre ante La Carrasca, y sabiendo desde el primer momento que su amiga estaba detenida, reparar en el paquete que le había dado bastantes horas antes. Ese del que no se había dado cuenta.

Lo que parece evidente para cualquiera -que estaba en el ajo, y que era la cómplice necesaria para hacer desaparecer el arma porque ¿quién va a sospechar de un agente?- no lo es tanto para el juez que lleva el caso, que la ha dejado en libertad con la obligación de presentarse a declarar en breve. ¿Por qué la agente Gago estaba en ese lugar y a esa hora? ¿Por qué no está en prisión incondicional?

Ahí están María Montserrat, madre y autora confesa del asesinato, y Montserrat Triana, hija y despechada opositora a la Diputación de León. Un lector me preguntaba si había una razón detrás de que no pusiese los nombres de las dos asesinas: no la hay, simplemente me parecen unos nombres extraños a unas leonesas de pura cepa, y muy característicos. Habrá tiempo de abundar en esto más adelante.

La agente Gago confirma lo que se intuía desde un primer momento: esposa e hija de Comisario que se convierten en tiradoras expertas, adquieren un arma de fuego en el mercado negro porque en casa no tienen acceso al mismo y planean una fuga perfecta -hasta pagando el ticket de aparcamiento- después del asesinato con total impunidad, y todo ello sin asesoramiento policial, incluido el negarse a declarar durante el primer día de detención.

Está por ver el grado de implicación de la agente Gago, que seguramente acabó entregando el arma ante el miedo atroz a que su amiga del alma -y a ver de qué eran amigas, puesto que era agente municipal desde los 24 años, y le saca 6 años a Triana la Teleco- la acabase delatando. Aquí cabe plantearse el contrafactual: si el asesinato hubiese salido bien,  ¿cómo se hubiese deshecho del arma la agente Gago?

¿Tirándola en una antigua mina o, en su condición de Policía, encontrándola casualmente -trabajaba habitualmente en la zona- y como parte de su trabajo,  para después entregarla a sus compañeros y así  crear más confusión? Nadie hubiese sospechado de su relato porque, recuerden, Montserrat y Triana eran insospechables: militantes del PP, esposa e hija de Comisario...¿Quién hubiese podido tirar del hilo de la amistad entre Triana y Raquel Gago? Nadie.

El plan salió mal y Raquel Gago se encontró conque tenía el arma del crimen dentro de su coche y no tenía modo alguno de justificar decentemente eso, al menos no para nadie que no fuese el juez del caso, al que imagino advertido de la gravedad de imputar a una agente en un caso de crimen entre militantes y cargos electos del partido del Poder, así con mayúsculas.

Bueno, pues aquí vuelve a pasar por encima del caso el espíritu de Azcona y Berlanga: según Gago, que acudió a la comisaría acompañada del "novio de su hermana, que es Policía Nacional" (vaya imagen de emancipación que está dando la juventud femenina leonesa), se había encontrado con Triana, habían tenido una conversación normal y, sin que se diese cuenta, en ese momento había dejado en el maletero la bolsa con la pistola. Y que no se había dado cuenta hasta mucho después, cuando iba a meter la bici.

Para avalar lo descabellado de este relato, ha llegado a afirmar que su amiga tenía un juego de llaves de su coche. Llaves mágicas, puesto que permiten abrir el maletero sin que nadie se de cuenta. Y que ambos vehículos tenían un ticket del Sistema de Estacionamiento Regulado de la misma hora. Que le había dejado el coche a ella esa misma tarde. O lo que sea. Seguro que llevaba 30 horas meándose de miedo ante la que le iba a caer. Una cobarde, que tiene que ir a declarar ante compañeros acompañada del novio de su hermana, también compañero. También cabe que su amiga del alma  quisiese meterla en el embolado de manera pérfida, pero no parece plausible. Ya saben, el arma "cayó en manos de la Policía", según El País. Concretamente, desde el Cielo. O desde la Comisaría.

Pero, si Raquel Gago es una roñosa y una cobarde a la altura de su amiga y su madre, capaz incluso de estar en el velatorio de La Carrasca sabiendo que tenía el arma homicida en el coche, ¿Qué hay que decir de otro de esos policías que hay en el relato de esta truculenta historia? Y son tres: el Policía jubilado que desbarata el plan supuestamente perfecto, ideado y ejecutado con colaboración policial; la citada Raquel Gago, colaboradora necesaria; y el padre y marido de las dos chifladas leonesas.

Desde un primer momento la propaganda de Régimen lo ha apartado de los sucesos, en contra de cualquier lógica humana. Ayer se supo que había pedido la baja ("a petición propia", la noticia está borrada pero se conserva su dirección, ojo al detalle) de su destino en Astorga, y automáticamente le habían concedido el traslado a Gijón (¡en un día!), donde ejerció durante veinte años -se dicen pronto: veinte años- y donde residió toda la familia durante ese periodo. Mientras tanto, su familia está internada en la cárcel de Mansilla de las Mulas, pero el ya ha pedido -y le han concedido- el traslado a un región diferente en tiempo record. Prioridades de cada uno, desde luego.

La ciudad costera asturiana tiene su importancia en este relato: al parecer, y según la Propaganda oficial, las dos enajenadas militantes del PP adquirieron las dos armas de fuego en esa ciudad, y a un yonki que, casualmente, hace un año que ha fallecido. Por tanto, las tuvieron que adquirir incluso antes. Mucho tiempo, dos años y cinco intentos fallidos de asesinato, dice la Propaganda.  Para completar el relato -que el yonki no puede corroborar ni desmentir, mira que fácil se lo dejan al juez-, también adquirieron "importante cantidad de munición" para ensayar el asesinato, porque insisto en que lo del tiro de remate en el suelo es obra de alguien muy practicado.

Todo esto según lo relatado por la madre ante los compañeros de su marido, claro. Y lo que los compañeros de su marido nos han dicho, claro. ¿Está clara la veracidad del relato oficial y sus fuentes? Clarísima. Todo encaja: tiempos, el vendepistolas muerto, el marido-padre que no sabe nada....La familia conservaba un piso en la ciudad asturiana, donde acudían regularmente para ver el mar -como tantos otros leoneses- y donde también eran socios de la conocida institución deportiva Real Club Covadonga. Hacían vida social y eran conocidas, además de por sus nombres foráneos y hasta pintorescos, por el cargo de su marido, y por el hecho no suficientemente destacado de que Triana había hecho toda su escolarización obligatoria en Gijón.

Este hecho me tiene ofuscado: ni el diario local El Comercio ni el regional La Nueva España han tenido a bien recabar ningún testimonio de los compañeros de instituto o amigos en la ciudad de la pareja de chifladas (no hay ni fotos de colegio, ni de nada), aunque si que remarcan que no eran de allí. Montserrat y Triana -menudos nombres, ya les avisaba- de nombre, no precisamente Ana y Laura,  y nadie se acuerda de ellas. Es lo típico en estos casos. Lo hace hasta El País yendo a Astorga ("Extranjeras", que hipocresía), en un artículo que es el día y la noche de otro similar en el Diario de León.

El diario nacional intenta vender a la pareja asesina como una locas y unas extrañas incluso en su mísero pueblo, y el provincial justo lo contrario. Los medios asturianos son incapaces de encontrar un solo testimonio sobre ambas, y mira que son especialistas en el género ese de "era prima del conocido restaurador" o "colaboraba activamente en", que hacen de Asturias ese aldea tan entrañable para el que le guste el género.

¿Con qué versión nos quedamos? ¿Eran un par de chifladas que iban siempre de la mano y no hablaban con nadie, o eran unas ases de la vida social, pagando clubs privados y practicando el bienqueda con cualquiera? Yo me quedo con lo segundo, pero ahora que han caído en desgracia nadie las conoce. Ni siquiera su amiga Raquel Gago, o en la ciudad donde pasaron los mejores años de su vida.

Es importante este matiz. El relato oficial pretende hacernos creer que estas pijas de pueblo son capaces de contactar con un maleante que posee pistolas "y abundante munición" para vender. ¿Cómo lo hicieron? ¿Por la sección de anuncios por contactos? ¿pateando los bajos fondos de Gijón, una ciudad que no tiene chabolismo ni zonas de miseria?  Cuando hacían sus pesquisas en pos de pistolas del mercado negro, ¿iban vestidas de Zara o en chándal?. ¿O quizás contaron con la agenda de contactos de su marido y padre, que no casualmente en Gijón estaba en la unidad de estupefacientes? Ya saben que la mitad de los camellos de poca monta son confidentes de la Policía.

¡Virgen Santa, el comisario de estupefacientes en uno de los puertos de entrada de la droga en Europa! En Gijón se han llegado a dar casos de fardos de droga flotando en la playa en plena temporada turística, o el dueño de un kiosko en el sitio más céntrico de la ciudad que guardaba en su finca una piedra hueca a la manera de un zulo con decenas de kilos de cocaína, y eso sólo por citarles los casos más espectaculares y no entrar en el ambiente general de la ciudad.

¡El comisario de estupefacientes en la región donde se vivía Trashorras, no en vano confidente de la Policía y aficionado al tráfico de explosivos con yihadistas islámicos! ¿Ustedes saben lo que hizo el Ministerio del Interior cuando se descubrió la "rama asturiana" del 11-M? Relevó a toda la cúpula de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado en la región ante la corrupción generalizada encontrada, donde se pagaba a confidentes con la droga incautada. Entre otras cosas que es mejor no abundar en ellas.

Droga. Ajá. En el registro policial de la casa de Triana en León, un ático en una zona bien considerada, además de numerosa documentación sobre como ejecutar el plan -incluyendo mapas y recortes de periódico de La Carrasca, como en la pelis malas: falta una diana dibujada en la cara de la finada- se encontró 1´5 kg de marihuana -cifra rebajada después a 0´5 kg- y, según las informaciones de hoy mismo, también hachís.

Lo siento, pero la teleco despechada en lo laboral no casa con el perfil de camello, por mucho que haya una serie de televisión sobre amas de casa que, ante las estrecheces, se hacen traficantes. Pija de pueblo de manual y con una cantidad de droga en casa para ser considerada un dealer, y que  tampoco casa en el perfil de consumidora, ni la cantidad era para autoconsumo.

Quiero pensar que el hallazgo no está relacionada con esta noticia de hace un año, donde dos cargos electos del PP de la provincia también manejaban importantes cantidades de marihuana. Quizás la desarticulación de Gürtel haya hecho que la financiación de partido sea mucho más imaginativa que la simple extorsión pero, insisto una vez más, el padre y marido de las dos asesinas ¡era comisario de estupefacientes! ¡Y el que supuestamente les facilitó las armas -ya fallecido, pobrecito- era un yonki!

¡Y no un arma, dos! Porque en el registro del ático también se encontró una segunda arma, supuestamente también sin número de serie, ¡que no se había localizado en el primer registro de la casa! ¡Apareció ahí cuando fueron a mirar otra vez! Demencial. Hay fotos de policías mirando al río, a ver si saltaba la pistola como una trucha.

Quiero pensar eso, pero no puedo. En esta historia, que el demócrata Ministro de Interior ya da por "básicamente" resuelta -y noten la ambivalencia del término-, me da que se ha zanjado todo a las bravas (como con el Yak, como con el Prestige)  y para evitar males mayores a las ya de por sí debilitadas instituciones de este país. Drogas. Policía (tres). Luchas internas del partido en el Poder. Armas que aparecen y desaparecen. Y el comisario de Policía, que vale más por lo que calla en función de sus antiguas responsabilidades, no ha tenido nada que ver con el crimen, ¿te enteras? Caso cerrado.
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Qué pena no tener más tiempo para tratar in extenso este y otros temas: las bajas laborables se desploman hasta en un 45% desde el inicio de la crisis. El sindicato hará una lectura ("hay más miedo de perder el puesto"), pero yo hago la más evidente, y la que cada uno puede constatar por sí mismo: no es que España sea un país de vagos y de gente poco afecta al trabajo, es que la dieta mediterránea nos ha hecho más resistentes a la enfermedad.

Una noche senatorial



Su Señoría de La Gomera, de Velázquez

En la ola creciente de antipolítica, que se extiende como la hydra con múltiples ramificaciones, situaciones y abusos -el más destacado el llamado "movimiento 15-M"- uno de los elementos centrales es el descrédito de los propios agentes políticos individuales: muchas veces por el propio hecho de su cargo, y otras veces, cada vez más, por sus propias acciones.

La relación entre política y alcohol es muy larga, como la es entre el alcohol y la sociedad. En principio, no hay ningún problema en que un político consuma todo el alcohol que le de la gana, dado que es una droga legal. Como a pesar de ser legal, está mal visto en según que ambientes -igual que fumar-, los políticos que consumen alcohol no lo suelen hacer en público.

Y cómo para decir que en algún momento consumió alcohol. Recuerden que uno de los ataques favoritos contra George W. Bush era llamarlo borracho y alcohólico porque en un momento reconoció que tuvo una juventud atribulada, y para sus críticos ese periodo no estaba superado (le negaban la posibilidad de haber cambiado) y era un elemento de descrédito, aunque la juventud ya estuviese muy lejos.

Por no irse tan lejos, no hace mucho el presidente de la NN.GG del PP también tuvo problemas con el alcohol. Iba conduciendo beodo cuando tuvo un accidente de circulación. Volvía de la despedida de soltero de un amigote, o eso dijo, porque era un día entre semana en el Barrio de Salamanca de Madrid, concretamente la noche del jueves al viernes y las 07:00 de la mañana, una hora a la que ya hay bastante tráfico.

Seguramente el joven obeso y barbudo no quería haber llegado a tan altas horas de la noche (¿o eso ya es día?) sin haberse recogido, puesto que todavía era periodo de sesiones y hubiese tenido que acudir al Congreso, dado que además de presidente de los cachorros del PP era también diputado electo. Bah, como nos sucede a todos en nuestro trabajo, nos cogemos un día libre sin avisar porque tenemos que dormir la mona.

Este sujeto dio una tasa de 0´52, el doble de lo permitido, con la paradoja que era Presidente de la Comisión de Tráfico (sus señorías cobran suculentas dietas y prebendas por estos cargos imbéciles de la vida parlamentaria, para redondear sus realmente bajos sueldos), lo que explica muchas cosas de este país. Por su condición de aforado, tuvo que ser juzgado por el Supremo y acabó con 8 meses sin carnet y 2.400 euros de multa. En su descargo hay que decir que no intentó utilizar su condición de miembro de la Cámara Baja para obtener ningún tipo de trato especial.

Este último aspecto, que se debe dar por descontando, hay que reseñarlo porque ya hemos llegado a un nivel en que tenemos que elogiar actitudes que deberían salir por sí solas. Una de las noticias de los últimos días es la tremenda mamada alcohólica que llevaban encima el senador por La Gomera -daría para un buen post hablar del Senado y la representación por islas- y su hijo, que también salieron de celebración por Madrid un jueves. ¿Qué celebraban? Tras la recientes elecciones locales y municipales del 22-M, se renuevan los senadores por designación autonómica, y en eso estaban padre, hijo y acompañante: celebrando el escaño de Senador por La Gomera.

A partir de aquí, vuelvo a manifestar mi más profunda admiración por Berlanga y lo bien que supo captar la esencia de España. El trío calavera estaba a eso de las 04:30 de la madrugada en una sauna en la depauperada zona de Azca en Madrid, un experimento arquitéctonico de los setenta que es un viaje en el tiempo hacia "Madrid, costa Fleming" -la calle no está muy distante- del inefable Ángel Palomino.

Allí, en un sistema de galerías subterráneas, discotecas de música sabrosona y meados, sobrevive algún que otro puticlub, esa institución española que sorprende a todos los europeos que vienen a nuestro país, y no son pocos los que vienen por turismo sexual, aunque esté mal decirlo. Cuando leí la noticia por primera vez y vi lo de "sauna", pensé en otra cosa, pero resulta que era una sauna heterosexual, un eufemismo para evitar la denostada palabra puticlub.

Allí, y no en otro lugar, el trío calavera se empezó a meter en problemas y rompió "una mesa de cristal" cuando estaban en un "reservado", mientras se peleaban con un hombre de "unos 25 años". Los fornidos vigilantes que este tipo de instituciones suelen tener los pusieron de patitas a la calle, y el trio se tropezó con una patrulla de la Policía que ya acababa su turno. Les dijeron que fueran a detener a los gorilas del puticlub y claro, los agentes de seguridad (recuerden que estaban acabando el turno, ¡un saludo a Larra!) les conminaron a que fuesen a una cercanísima Comisaría a interponer denuncia.

Borrachos como cubas, empezaron a increpar a los Policías y sí, acabaron en comisaría, un lugar de donde no saldrían hasta las 14:30 del día siguiente, ya dormida la mona canaria, que el mojo picón venía con ron miel. Aquí hay relato bastante creíble de la secuencia de los hechos y los incalificables improperios proferidos bajo los efectos del alcohol.

En este caso no ha habido necesidad de que la Policía, al contrario de lo que pasó con Hermann Tertsch, tuviese que recomponer ninguna situación. Queda para la duda por qué el propietario de la sauna no denunció a los tres borrachos, quizás porque ya los conocía de anteriores ocasiones -un senador no se va de putas a un sitio cualquiera, hay que guardar un poco la discreción- y no quería meterse en líos. Si esta hipótesis fuese cierta, estaría bien que alguien repasase la lista de gastos y dietas a cargo de su señoría, que lleva 18 años en la Cámara Alta.

De esta lamentable historia, que sin duda alimentará las llamas de la antipolítica que se expande por doquier, se pueden sacar varias lecciones. Como seguramente recordarán, el expresidente de Cantabria Miguel Ángel Revilla también confesó hace unos años lo que era consustancial a ser joven en la España del franquismo: la mujer tenía que llegar virgen al matrimonio, pero el hombre tenía que llegar "aprendido". ¿Cómo se lograba eso?

En el caso de Revilla, y en el de tantos otros, yendo a la ciudad, que bien es sabido que proporciona el anonimato necesario. El caso de un cántabro, la ciudad siempre ha sido y es Bilbao, por lo que allí se fue el joven Revilla con su cuchipanda a desvirgarse, igual que otros lo conseguían en la mili, esa atroz escuela de vida y auténtico rompeaguas entre la vida joven y la vida adulta.

¿Y en el caso de Curbelo? Recuerden: es de La Gomera. Como si ya no fuese suficiente indicativo que se apellidase Curbelo Curbelo (¡ay las islas! El primo a la prima se arrima, que dice el refranero popular), su origen geográfico es el mayor condicionante. De una isla de 22.000 habitantes se conoce todo y se conocen todos, por lo que me imagino que el desvirgamiento de este orondo político tuvo el mismo recorrido sentimental que el de todos sus compañeros generacionales. También se pueden creer que, a sus casi 50 años, estuviese en esa "sauna" de Azca por primera vez en su vida.

Además, si de un sitio como el País Vasco -en el fondo, también una isla- ya se dice que no se folla nada, imagínense lo que tiene que ser en La Gomera: mejor irse de putas en Madrid, y más cuando eres tan conocido en tu terruño, incluyendo las capitales. El detalle estrafalario es que se fuese con su hijo de 26 años, que ostenta el muy guanche nombre de Adays, lo que seguramente podría ser interpretado antropólogicamente.

Evidentemente, cualquiera puede hacer con su vida privada lo que quiera. Incluso los políticos, que para eso en España no existen los escándalos sexuales como tema político, o que el consumo de alcohol no está penado socialmente, sino auspiciado. Otra cosa es que en pleno jolgorio amenaces a agentes de la autoridad, y con amenazas que, una vez más, nos retrotaen a Berlanga, la España negra y la política caciquil de sitios pequeños y aislados como La Gomera.

"Soy senador y vosotros, más que policías, sois unos terroristas, unos borrachos. Voy a ir uno a uno a por vosotros. Me quedo con vuestras caras, voy a acabar con vuestras carreras" es una versión un poco larga del clásico Ustedes no saben con quien están hablando, y en descargo de la Policía hay que decir que nadie está obligado a conocer a ningún Senador -es una institución inútil- y mucho menos de La Gomera, pero desde luego mi insulto preferido ha sido el de Adays, al espetar a un Policía "Tu cara no la voy a olvidar en la vida, ni tu familia de Ceuta, que eres un moro".

En fin, no deja de tener gracia -la justa- que viniendo de La Gomera insulte a uno también oscurito con ser de Ceuta. ¡Berlanga, cúanto te extrañamos y nadie coge tu testigo!
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La Operación Carioca, que siempre me ha gustado mucho.