#FreeWilly (las familias perfectas)

Mejor que una familia

Se vendían como una familia, hasta el punto de dejar la empresa si uno de los suyos era represaliado por portarse en el trabajo como si estuviese en una cuadra, y familia han sido al final. Vaya que si lo han sido. 

La cuchipanda formada por los antiguos empleados de la SER, felizmente emigrados a la COPE allá por 2010-2011, acaba de cumplir el destino manifiesto de todas las familias -reales o impostadas- que se venden como perfectas: una monstruosidad donde se cometen las peores fechorías, y donde se intentan silenciar para que no transciendan. 

Es el timo de la familia perfecta. Aquí nos vendieron durante décadas eso mismo en torno a la Familia Real, un sitio donde los abuelos viven en casas distintas desde hace décadas, con amantes notorias y visibles, y donde la actual Reina tiene una hermana suicida, con alta probabilidad de que el último empujón lo diese el hecho del gran ascenso social de su hermana, con la que compartía padres y una extraña grafía en el nombre. Y mejor no hablamos de cuñados -alguno de ellos ha pasado por la cárcel- o nietos. 

 La familia, por si no lo sabían, es el entorno social predominante donde se producen los abusos sexuales, y no en extrañas discotecas o por llevar minifalda. Por supuesto, esa estadística incluye a menores. Y les cuento esto para que levanten las cejas cuando alguien use la falsa metáfora de "una familia" para lo que son cuchipandas, camaderías, wolfpacks y  bromances, y que aquí y en Lima, o en las cochimbambas, funcionan siempre así: hay unos líderes, y otros pelotillas-mascotas-subalternos que hacen de bufones, a rebufo. 

Ese el contexto necesario para entender lo conocido hace un par de días. Un miembro de la redacción de deportes de la COPE, agrupada en torno a la enseña de Tiempo de Juego (incluso intentaron robar el nombre de Carrusel Deportivo, los muy felones) presuntamente habría logrado importantes sumas de dinero de sus compañeros a base de un camelo consistente en un cáncer costosísimo de curar, y especialmente persistente. 

El relato, tal y como ha ido contando en exclusiva el medio inmobiliario de ultraderecha El Confidencial, es básicamente así. Una historia más de sableo entre supuestos amigos ("una familia"), un hecho periódico bien se trate de peñas quinielistas que se fracturan el mismo día en que se produce la ansiada y ludópata noticia, familias sin herederos directos el día en que los primos y parientes lejanos se empiezan a repartir los despojos, o gregarios vinculados toda la vida a un líder, en el momento en que el líder firma el último contrato. Ahí están los límites de la amistad, si algún día existió. 

La noticia no tendría particular importancia, salvo por las risas al ver las muuuuy frecuentes fotos de compadreo y juerga de unos que salían vestidos como una peña de pueblo, todos igual. El periodismo es una secta, incluyendo heredar en los hijos el puesto o la corresponsalía, y como tal se comportan. Si ellos han fomentado un clima cerrado y de vestuario masculino, con todos sus ritos tribales de iniciación y permanencia, pues que con ello vivan. 

Mucho mejor que una familia

El problema viene con lo que se va conociendo del caso, y las escasas explicaciones de los interesados. El supuesto timador todavía no ha abierto la boca -hay una corte de que soy compañero, coño apostados las 24h delante del domicilio de sus padres, porque con 55 años seguía viviendo en el hotel que algunos llaman hogar-, y lo que ha dicho el patriarca de su otra familia, la que no es biológica, es sumamente revelador. 

En la primera noticia publicada en El Confidencial se apuntaba a que las fuertes sumas de dinero entregadas podían tener origen en una "caja de patrocinadores" que se la guisarían y comerían entre todos los de la cuchipanda, esto es: una caja opaca tanto a la empresa -propiedad de la Conferencia Episcopal, financiada con 295 millones de euros al año por el Estado, por todos nosotros, más otras exenciones de todo tipo- como para Hacienda. 

Es por eso que el pater familias Paco González dijo en su primera alocución pública:

"Nos gustaría decir algo, pero no podemos. No podríamos decir mucho porque es algo de ámbito privado y personal, muy íntimo, pero en este caso no podemos decir nada porque no sabemos. Si algún oyente dice 'me gustaría saber todo de esto, qué ha pasado'; a nosotros también nos gustaría, nos encantaría. Nos gustaría saber toda la verdad, pero no la sabemos, así que no podemos decir nada"

Existe una palabra para lo que intenta expresar: omertà. Saber saben, igual que todos sabemos que todavía no han interpuesto una denuncia por estafa, timo o exceso de amistad. Podían hacerlo, y todavía no lo han hecho. Es una parte fundamental de su trabajo: callar, callar y callar. Por eso lo hacen tan bien. De hecho, lo único que ha querido matizar el asturiano de Tineo es sobre el asunto económico, porque es lo que realmente les preocupa.

Y no es el dinero que les haya sisado a base de mentiras su amigo, sino su procedencia. "No hay ningún fondo de maniobra, ningún fondo de publicidad; la redacción de deportes tiene un presupuesto anual fijo y lo gestionamos lo mejor que sabemos". Ajá.  Hoy, de hecho, el medio amigo El Confidencial ya se las tiene muy tiesas y pone claramente que hay una prima de la Conferencia Episcopal si consiguen ser líderes de audiencia, y que esa prima era para contratar "nuevos colaboradores". Una prima de productividad, vamos. 

Ejemplo de transacción opaca y en efectivo

Esa es la trola, y no el cáncer "con metástasis en la espalda" del bufón de la familia. Todo el asunto económico suena a trola. Primero, que hayan podido estar haciendo entregas de 10.000 euros semanales durante varios meses, sin ningún tipo de control ni recibí. ¿Fue transferencia? ¿Fue en cash? ¿En teoría no está prohibido cualquier pago en metálico superior a 1000 euros? Se habla de una cifra total cercana al medio millón de euros, lo que demuestra lo desconectados que están de la realidad, y que solo ven series americanas de ficción: seguramente pagues eso por tratar un cáncer en EE.UU, pero no aquí, y menos en la clínica del Opus Dei que tiene un concierto histórico con la Conferencia Episcopal desde hace muchos años. En España, si un cura tiene cáncer, va a Pamplona. Y después, a rezar. 

Timados, y con razón. Paralelamente se ha sabido que Guillermo Willy Valadés, el supuesto timador, cobraba de la COPE a través de una empresa, algo severamente prohibido por la legislación laboral y mercantil. 100.000 euros al año para uno que ni siquiera hablaba en antena. Cobros regulares a través de una empresa, cuando realiza una actividad laboral exclusiva en otra empresa significa que tenía que estar a sueldo, y no lo estaba. Y no es el único que mantiene esa relación laboral fraudulenta con la emisora de los obispos, y los que se rien y explotan a las personas con depresión. 

Eso debería ser tema de investigación, únicamente con lo conocido, para Hacienda (los pagos de decenas de miles de euros a cargo de un fondo de origen desconocido llamado "presupuesto anual fijo" (sic)) y también para el Ministerio de Trabajo que dirige la Tucán, y que sacaba pecho y nariz de haber enviado una inspección a las famosas auditoras. Como no van a hacer nada de oficio, habrá que usar los canales que deja la democracia actual que, al igual que las familias, jamás se deberían vender como perfectas, pero que tiene sus resortes. Y hay que usarlos, claro que sí. 

Desde hace años cualquier ciudadano puede denunciar por aquí cualquier pago en efectivo del que se haya tenido conocimiento, y también cualquier "injusticia laboral" por medio de un canal anónimo, mucho más divertido de rellenar. Yo, en aras del bien público, les pongo la información aquí para que se enteren en Inspección Laboral:

Nombre o razón social: RADIO POPULAR, S.A-COPE.

Nombre comercial: CADENA COPE

Provincia: MADRID

Ciudad: MADRID

Dirección: Calle Alfonso XI, nº 4, Madrid

Código postal: 28014

Actividad económica: Otros

Horario: Día Completo

INFORMACIÓN SOBRE IRREGULARIDADES OBSERVADAS

 Trabajadores sin contrato y falsos autónomos

 Trabajo incompatible con la prestación de desempleo, incapacidad temporal, jubilación, etc... [Valarés se estaba tratando de un cáncer pero aparentemente seguía trabajando...]

  Pago de cantidades que no figuran en nómina y no declaradas a la seguridad social (En "B")

 Trabajadores con contratos temporales irregulares

Trabajadores con jornada superior a la firmada en contrato (contratos a tiempo parcial irregulares)

 Incumplimientos en materia de jornada, horas extraordinarias y vacaciones

En cuanto al campo libre sobre el posible fraude laboral, yo he puesto esto:

Informaciones periodísticas sobre Guillermo Valarés, trabajador desde 2011 de la COPE, indican que cobraba del programa a través de una sociedad mercantil unipersonal, Valadés Comunicaciones S.L, de la que él era administrador y socio único.

Al tratarse de una relación continuada en el tiempo, y con ingresos muy similares año tras año, ruego que la Inspección de trabajo actue con arreglo a la Ley y a la legislación vigente [para imponer la sanción correspondiente al empleador y el empleado, y que compruebe que no es una práctica generalizada en una empresa que está financiada en gran parte con fondos públicos, a través del Concordato Iglesia-Estado de 1977] [Esto ya no cabía por la limitación de 600 caracteres]

Hacedlo por Willy.  Además de estar sufriendo un ominoso cáncer con metástasis, también sufría una relación laboral injusta por la que probablemente no se había podido independizar teniendo ya 55 años. #FreeWilly. Hacedlo por el. Y por su familia. 

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En Extremadura también se apuntan a la moda de la Universidad gratis: "la matrícula solo me ha costado 6€".  Después pasan cosas como esta: neoingenieros con 28 años.
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Luchando por su herencia: así está de desesperado.
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En breve saldrán los apóstoles del fin de la libertad en Internet, la censura que nos atenaza y bueno, la habitual serie de tópicos que ya se trataron aquí. A mí  la sentencia me parece de sentido común, el mismo que utilizo cuando empecé a moderar previamente los comentarios, hace ya muchos años. No tiene que venir el TEDH a crear jurisprudencia.
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Qué grande es Pete Souza, el Riefenstahl de nuestra época. 

Una historia gallegoide

Jersey al cuello, 100% gallego

Por motivos inconfesables, pero relacionados con una equivocada forma de entender la amistad, me he visto obligado a leer "Hasta que se me acaben las palabras", un producto editorial de Aguilar y con la firma de Pepe Domingo Castaño, el moribundo, anticuado y gagá animador radiofónico. El libro es una auténtica basura, y lo es por varios motivos que paso a exponer. 

Formalmente es un libro porque tiene tapas, ISBN y todas esas cosas, pero realmente es un refrito de unas memorias y un libro no-nato que intentó escribir cuando lo despidieron de la SER. La labor del editor está tan ausente que no se han preocupado en limar las incorrecciones e incongruencias que suelen pasar cuando juntas dos cosas escritas con más de una década de diferencia, porque ¿qué más da? Es otro libro de famoso (sic) y únicamente se tiene que vender por la portada, y a sus parroquianos (los de su pueblo, y si realmente es popular, los de su provincia o región). 

El propio Castaño lo ha explicado en las muchas entrevistas y presentaciones que ha hecho como parte de la gira promocional de un libro que, un año después de publicarse, no ha pasado de la primera edición y dos o tres reimpresiones. Aquel libro no-nato se iba a titular "Tu prima la coja", que es supuestamente lo que su jefe Paco González espetó al director de la SER cuando le encargó varios trabajos relacionados con su puesto, pero no con su ego y sus ganas de viajar a Sudáfrica con motivo del Mundial 2010. Supuestamente, porque el directivo vejado explicó que le había llamado "hijo de puta", que casa más con el personaje que la presunta cojera de una presunta prima. 

En fin. Batallitas sobre las que habrá que volver, porque en cualquier caso suponen lo único a recuperar, en el futuro, de un libro horrible y espantoso.  El prólogo se lo escribe su amigo Julio Iglesias -condición de la que presume a lo largo de todo el libro, llegando a dedicarle un capítulo entero-, pero quedan serias dudas, dada la lamentable condición del cantante lobotomizado en Miami, de que lo haya escrito en persona. 

La primera parte de libro, que supone más o menos la mitad del libro, es para su vida en Galicia, de donde se fue con 23 años para hacer la cola en Madrid, en afortunada definición de Juan Ramón Jiménez. Es una narración edulcorada y escrita de manera almibarada sobre una infancia de pobreza -12 hermanos, uno cada año: hasta el Concilio Vaticano II no se permite los anticonceptivos en la muy religiosa Galicia profunda- y un intento de vida monacal, puesto que P.D Castaño estuvo cinco años internado en un colegio religioso de los Dominicos en Corias (Asturias),en parte para escapar del hambre, en parte para buscarse un futuro bajo la sotana. 

Espléndida mañana aquella. El sol se había hecho dueño de la aldea. Resplandecían los verdes del monte, como si hubieran sido hechos de nuevo. Bajaba el río cantando más alegremente, un río de aguas límpias y atractivas. Hasta los pajarillos se habían puesto de acuerdo aquella mañana para trinar con sus mejores cantos de fiesta.

El autor aprovecha para atacar de manera desalmada a Jesús Torbado, que no puede defenderse porque está muerto. El autor leonés estuvo en el internado de Corias en las mismas fechas que el gallego, y lo plasmó todo en el gran libro que es Las Corrupciones, publicado bajo la censura franquista en 1965, y donde refleja todo lo contrario que el bucólico ambiente del animador radiofónico Castaño. En uno de los ataques más rastreros que se pueden hacer escribe: "supongo que para escribir una novela con carnaza suficiente para excitar el morbo del lector hay que darle un giro a la realidad de la historia (...) lo que a él le valió para ganar un premio y nada más [nada menos que el Alfaguara de 1965, el primero que se daba] para mí fue la oportunidad de convertirme en una persona".

Un importante comunicador

Una persona que después enlazó con el noviciado en Palencia, hasta que a los 18 años y cuando tenía que coger los hábitos, se volvió para su Padrón natal, a vivir los entronizados y santificados 22 años que son mito y leyenda gallega, como quedaron plasmados por Blanco Amor en La Parranda. La palabra que más se repite en el libro es "borrachera", seguida de "cubata", y creo que cualquiera que haya tenido la mala fortuna de ver al protagonista sentado en la Gran Vía tomándose un copazo antes de entrar al estudio de radio lo puede corroborar. 

Es una narración roma, donde jamás entran las lecturas que hace, simplemente batallitas como el día en que, de doblete, se embarca con unos amigos en un viaje a Gijón (con las carreteras de 1962) para seguir la fiesta. Dedica un capítulo entero al aspecto. De por qué no hizo la mili no hay ni palabra. Es una biografía con grandes lagunas, las propias de una vida alcoholizada, de uno que fue envenenado con raticida por una tía suya por estar sisando bombones. 

Y la biografía de un anciano de 80 años siempre obsesionado por la niñas a medio formar -recordar su etapa de cantante y las letras que interpretaba-, y que es capaz de dedicar cuatro páginas de su libro a la primera vez que tocó unas tetas. En ese sentido, se podría leer con algo de simpatía, pero en el fondo y la forma es el libro de un amargado, de alguien que está pasando facturas constantemente, como si el pasado se pudiese cambiar. 

En Madrid comienza a saltar de un lado para otro gracias a la red de conexiones y simpatías mutuas gallegas, hasta llegar a la fama gracias al programa Discoparada de RadioCentro, perteneciente a la red de emisoras sindicales, las del Sindicato Único. Una vez más, todo podría estar contado como una novela picaresca, porque sin duda lo fue, pero lo único que produce es asco y repugnancia, especialmente la narración de su primer matrimonio, con una compañera de trabajo en la tele:

Al comprobar que aquello no funcionaba, me fui alejando de ella y empecé a recuperar mis vicios de soltería. Seguramente le hice mucho daño, pero en aquellos momentos mi comportamiento me pareció normal (...) No me apetece entrar en detalles de lo que paso y por qué pasó. Las cosas suceden porque alguien hace algo para que sucedan [frase gallega 100%]

Contrasta vívamente con la narración de cómo conoció a su pareja sentimental y madre de su único hijo biológico, narrada de tal manera -les presentó un gallego, es gallega-, a medio camino entre la gañañería pura y dura ("rubia espectacular", "su olor se metió en mi cuerpo"), y rematada con frases que podría firmar un racista como "cuando Manolo me confirmó que era gallega, de La Coruña, me emocionó porque siempre había soñado con conocer a una mujer como aquella, que fuera gallega como yo". Para eso te hubieses quedado en tu pueblo, aldeano. 

Todo está lleno de lagunas. Por ejemplo, abandona su carrera musical porque supuestamente era incompatible con trabajar en la radio ("era imposible hacer bien las dos cosas a la vez") y después salta a 1985, diez años después. Es cuando la narración se empieza a hacer caótica, a mezclar contenidos del libro no-nato, a desbarrar senilmente, como cuando explica como engañó a los directivos de la SER para presentar Carrusel Deportivo a razón de un millón al mes allá por 1988, en la típica historia de gallego de "yo soy más inteligente que vosotros", que paradójicamente se ve continuada con cuatro años donde no podía hacer nada, donde no había publicidad para desplegar sus dotes de humorista ("animador"), hasta que en 1992 llega Paco González. A ver quién engañó a quien.

Debería ser lo más interesante del libro, y no lo es. Es todo un ajuste de cuentas. Con J.R de la Morena, por expulsarle con un SMS de El Larguero; con la SER, con palabras insultantes a Augusto Delkáder; con TVE, donde en su propia fantasía seguiría triunfando, y donde no ha vuelto desde hace 40 años tras ser despedido de 300 millones, un programa casposo que fue cancelado, según él, "por su vinculación con los países de habla hispana", y por la insidia del PSOE. La verdad es que jamás ha vuelto porque puso un pleito a El Ente -indica que ganó, y también la cuentía-, y es normal que en esas circunstancias nunca se vuelva. 

No es la única invectiva contra el PSOE. Hacia el final del libro escribe esto:

Un presidente vacilante y mentiroso, nacido de una extraña moción de censura [contra un gallego] condenada en principio al fracaso y que luego fructificó con el apoyo de las fuerzas extremistas, fue incapaz de prever lo que iba a pasar y la pandemia dinamitó todos los esfuerzos que se habían hecho para salir a flote de la última crisis. Pedro Sánchez, en una aberrante exhibición de ansia de poder, se fue al País Vasco a pactar con Bildu y a Cataluña a hacerlo con ERC, demostrando que solo le interesaba mantenerse en La Moncloa a costa de lo que fuese. La historia no le va a perdonar y este país tampoco.

Ya es entonces todo una puta locura, una cosa impublicable y vergonzosa. Mete una carta de ocho páginas de Paco González explicando, bajo su punto de vista, su salida de la SER, y otra un poco más breve de Manolo Lama con el mismo asunto, pero la conclusión es la misma: estamos ante un libro de un octogenario chocho que, como todos los de su región, se aferra a su púlpito porque cree que es imprescindible, que alguien le sigue, que alguien le aprecia. Y por eso publica un libro, o lo que sea este engendro. 

Quitarse dos costillas para poder chuparse la polla

Solo en un capítulo final dedica algo al deporte, que ha sido su medio de vida en sus últimos cuarenta años, después de quedarse anticuado en la música, pero que el presenta como que ya no quería tener nada que ver con esa música desde que vio a ¡Ramoncín! en el Parque de Atracciones de Madrid en 1977, y como le tiraban tomates y esas cosas de atrezzo. A él, que gozaba con Emilio José, Formula V, Julio Iglesias, Roberto Carlos y todas esas cosas. ¡Y qué deporte! Cita el Flavia de su Padrón, el EPODepor -insultando al portero del Valencia por celebrar el penalti parado a Djukic-, cuatro tonterías sobre ciclismo, y se acabó. 

En definitiva, es el libro de un fósil de una radio que ya no existe (reparen en la palabra "animador"), que ha sabido reciclarse desde hace 30 años en una especie de abuelo entrañable para los solitarios, y que provoca en el año 2022 las mismas sensaciones que el agonizante Woytila, Manuel Fraga o Francisco Franco. Un libro únicamente para estómagos duros, de esos educados a base de cubatas todos los días, y resacas monumentales, porque siempre hay que estar xeistoso. Es lo que tienen los animadores.

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En teoría se han acabado las ridículas noticias de "Hacienda reclama 1 euro a un contribuyente".  

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Resumen de un puerto que nunca se tuvo que hacer: Punta Llagosteira.

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Fantástica historia gallegoide 
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Interesante proyecto en Estambul, muy replicable en otras ciudades. 
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Maravillosa web sobre la fastuosa y psicalíptica arquitectura checa 
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Internet da acceso a cosas como estos libros y documentos digitalizados, también checos

Rafa Nadal, empresario inmobiliario

Nadal, con la primera piedra: de ahí esos brazacos

Sabido es que en España se idolatra a ciertos personajes hasta el punto de considerarlos ejemplo de valores, mejor deportistas de la historia y ciudadano ejemplar, aun cuando haya defraudado fiscalmente,   esté vinculado a prácticas médicas que en cualquier deporte se calificarían de dudosas,  tenga un TUE -certificado para doparse legalmente- del tamaño de un camión, 
y cobre dinero público tanto por dejarse entrevistar (¿te creías que lo hacía gratis porque es español?) como por promocionar el jamoncito y el aceite por esos mundos de Dios.

Ahí está, en un estatus de deidad a pesar de todo este largo historial, y en gran parte lo es por la impresión generalizada de que es una buena persona. Que, como mucho, lo manipulan y zarandean desde el entorno para comportarse de esta manera. Que no sabía lo que firmaba, en popular expresión usada últimamente en los juicios por esposas y, ¿por qué no?, por deportistas representados-simbiotizados por su representante o tío.

El miércoles 19 de octubre de 2016 Rafa Nadal, famoso tenista comprometido, inauguraba la improbable Rafa Nadal Academy  y el Centro Internacional de Tenis Rafa Nadal, construidas ambas en Manacor, municipio mallorquín de donde es oriundo. "Es un proyecto muy especial y doblemente especial porque está en mi casa. Es un sueño hecho realidad".

El "sueño hecho realidad" tiene esta memoria de calidades: 26 pistas de tenis, 10 de pádel, dos piscinas, un área de fitness, un campo de fútbol 7 y una pista adicional polivalente. Además, también hay un Museo sobre adivinan quien (nutrido con fondos de la Fundación Rafa Nadal), un bar-restaurante que sirve comida healthy, una clínica (¡que no falte nunca!) y el Rafa Nadal Sports Residence, un hotelazo con 65 habitaciones de 130 euros la noche.

Mallorca y hoteles, ajá. La isla que ha forjado las dinastías de los Matutes, Meliá, Riu y tantas otras no podía quedarse atrás en esta ocasión en que su hijo más ilustre a nivel mundial (lo siento, Ramón Llull no es conocido en China), y que menos que apoyarle con otra cosa muy mallorquina, la tierra de Canellas, Munar o Jaume Matas, el primer ministro del Régimen de la II Restauración que ha pasado por la cárcel por corrupción.

El apoyo administrativo ha sido la tramitación de un Plan Urbanístico especial que ha permitido cementar 24000 metros cuadrados fuera del anillo -la part forana, en lengua local: Manacor es un pueblo concéntrico, con un núcleo urbano muy concentrado- a mayor gloria de Rafa Nadal, porque así se llaman todas las instalaciones del complejo. Aunque se comenzó a edificar en 2014, el proyecto recibe la calificación de "interés general" por parte del Consell ya en 2011 y una tramitación de "puesta en marcha urgente", no vaya a ser que no hubiese pistas de tenis donde la ciudadanía se explayase imitando a su ídolo.

Un momento: 24000 metros cuadrados de colada en una isla con serios problemas de masificación urbanística, con un fuerte movimiento popular del tipo "Salvemos nuestra tierra" (pero yo soy rico gracias a todo lo que se ha hecho, sino seguiría en el campo) y en plenos años de la supuesta crisis...¿cómo se logra eso?

Pues muy fácil: el nombre de Rafa Nadal abre puertas. Lo hace en España y en parte del extranjero, no lo va a hacer en Mallorca y Manacor. Hasta ahí podríamos llegar: hasta el pueblo primigenio, y en forma de un Plan Especial que supone una modificación radical del PGOU y que requirió la aprobación de una Ley Especial en el Parlamento Autonómico, rendido ante los encantos del campeón de las raquetas.

De extra en El Libro de la Selva

Todo especial, a la altura del excepcional campeón: tan especial que reducía el porcentaje que terreno destinado a uso público que contiene toda operación inmobiliaria, saltarse los controles previos municipales y, cómo no, la evaluación de impacto ambiental, que tantos buenos proyectos inmobiliarios ha tirado al traste en España, y todo por salvar unos vencejos, unas jaras y algún lince. Donde esté el nombre del famosete de turno, que se quite la naturaleza. Ya crecerá de nuevo.

Ha sido tal la claudicación del poder político, que en teoría vela por los intereses de la mayoría y no por los de un particular, por muchas lesiones, TUE y Roland Garros que tenga, que ni siquiera se ha pagado la licencia de obras municipal, estimada en torno a 700.000 euros, como si el famoso deportista no tuviese liquidez o, peor aún, no quisiese contribuir al desarrollo de su pueblo de una vía directa, y solo lo haga indirectamente: con los empleos generados, la fama, la promoción y toda esa retahíla de cosas que se dicen cuando hay proyectos de este tipo.

Al parecer, el clan Nadal negoció esas ventajosísimas condiciones de la mejor manera mediterránea, con continuas amenazas de llevarse el proyecto "a la península" -con el descrédito que eso supondría para Mallorca y su perfil de votantes, cuando debería ser orgullo ante el chantaje al que se veían sometidos los políticos- y que, en cuanto les decían que la Ley era así, decían que todo eran trabas o pegas y se levantaban de la mesa.

Cuando algún técnico municipal cualificado exigía cumplir la Ley, como por ejemplo ceder el 15% del terreno usado para uso público, los Nadal directamente tocaban el botón político, hasta el punto de crearse la Ley ad-hoc citada más arriba, aprobada por Jose Ramón Bauzá (el farmaceútico presidente del PP) con apoyo del PSOE, una grosse koalition balear más grosse que el brazo del manacorí. Al fin y al cabo, la isla es casi un Land alemán y es normal que tengan parte de sus usos políticos. Los otros vienen de Sicilia.

Así fue la creación, y ahora lleva unos meses en uso. En un uso muy distinto del que se aprobó el pelotazo urbanístico, lo que lo convierte en doble pelotazo: si el trámite especial era porque era una "instalación de interés general" o cualquier otra tontería similar, resulta que el interés general ha acabado convertido en que la "residencia con escuela para los futuros tenistas" (al estilo Masia o similar), ahora es la AIS American International School, una escuela privada de élite, donde se dan clases con ese nivel de exigencia que ustedes esperan. Y las 65 habitaciones funcionan como las de un hotel. Repito: como las de un hotel, falta el Trip Advisor con sus estrellitas. De explotación privada.

Un negocio redondo. Bajo el marchamo el inmaculado nombre de Rafael Nadal (véase el primer párrafo) se ha construido en seis hectáreas de suelo rústico sin pagar un duro al Ayuntamiento y ahora se recogen los beneficios de un hotel que oferta sus plazas a 130 euros la noche. Y el curso anual en la Academy de pelota-raqueta -también conocido con el anglicismo de tenis- a 56.000 euros.

Uno pensaría que los Nadal estarían agradecidos a la Ilustre y (Hasta ahora) Invicta Villa de Manacor, pero no es así. Nunca es así con esta gente, nunca, al contrario: el clan se ha querellado contra el Ayuntamiento por expropiarles un terreno adyacente a la "Academy" que habían comprado años antes por el módico precio de un millón de euros y ahora piden ¡14 millones de euros! por estar, cómo no, pegado a su pelotazo. Tan pegado que lo usaron para acumular materiales de obra, bloqueando un camino público. Porque lo público se hace privado en todo este asunto, muy bien explicado en este vídeo, con el delicioso acento mallorquín.

La suma aproximada de la Operación Manacor para los Nadal debe ser así: 56.000 euros por cada pringado que paga un año de tenis, el fortísimo cánon anual que debe pagar la AIS por usar las instalaciones, el uso hotelero de las habitaciones y la cafetería y el posible pelotazo adicional de 14 millones de euros, que nadie duda que saldrá adelante. Y todo bajo el nombre de alguien que parece no saber lo que firma, que simplemente se tumba en la camilla y dice "lo que usted quiera, doctor", o que coge la pluma y dice "firmo donde quieras, Toni".

Antes todo esto era campo

El complejo edificado es horrible, huelga decirlo. Como denuncia el colectivo mallorquín Terraferida, destroza 6 hectáreas con "un impacto visual y paisajístico desmesurado", en el entorno histórico de la pedanía de Sa Torre dels Enagistes. Por otra parte, no tardará en presentar vicios de construcción, porque se ha levantado en solo año y medio, al parecer por las prisas de tener la obra terminada, no vaya a ser que la Ley ad-hoc acabase en el Supremo, como tenía que haber sido y no ha sido por...bueno, Rafa Nadal tiene muchos amigos. Todos quieren ser amigos de Nadal. Hasta el Rey de España.

Todos, incluso Telefónica, la empresa más poderosa de España -que tiene tanto dinero que puede fichar a Zaplana para no hacer nada, o a cualquiera que le pidan desde el poder político en justa retribución por mantener la cuota fija telefónica, 24 euros todos los meses que pagamos al antiguo monopolio-, desde hace años vinculada a Nadal y que es el  patrocinador de todo el complejo, cuyo nombre oficial es Rafa Nadal Academy by Movistar.  Una gran decisión empresarial, como todas las de esta empresa.

En el acto de inauguración, presentado por el profesor de inglés Michael Robinson (también trabaja el lado humano del deporte, como por ejemplo construir por la cara y la fuerza del nombre una aberración como la Rafa Nadal Academy) el interesado promotor urbanístico y tenista local afirmó: "es un sueño hecho realidad". Sí, gracias a cambios en la Ley, favores y la sensación de que en este país se puede hacer de todo con total impunidad si alcanzas la condición de intocable.
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Bartolín y la larga saga que inició 
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Fantástico artículo sobre el Nobel de Economía a Schiller, la estupidez de comprarse una casa en propiedad y, en fin, el buen periodismo cuando es breve, declarativo y muy directo. 
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Fomento, muy interesado en el futuro de la ZALIA. Al mismo tiempo, salen trapos sucios sobre el asunto.Todo es sucio: fíjese que proceloso cauce ha tenido que seguir todo esto para que se oiga en el Parlamento.
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Sobre el cambio de huso horario en España, artículo en el NYT. 
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Sorprendentemente, o no tanto, todavía se ve a gente por la calle con camisetas o sudaderas donde pone DDR.  
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Me he reído muchísimo con esto. Molaría ver el informe completo, o incluso tener una copia. A saber cuanto han pagado por esa sarta de tonterías y mentiras.
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Mamandurria andaluza en su pura esencia: Sevilla programa nueve exposiciones sobre Murillo entre 2017 y 2018, aprovechando un aniversario.  ¿No se podía hacer una o dos exposiciones en vez de nueve? Nooooo, porque en eso consiste la mamandurria: según el alcalde, será «el acontecimiento más importante desde la Expo 92» en la ciudad. Pues eso.
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El Estado regala 150 mil euros de nuestro dinero a librerías...ojo al detalle de los proyectos subvencionados.