Rajoy, Historia de España

¡Mira que bien! La ocasión es muy propicia para recuperar estos dos post, demostrando que este blog aperiódico, irregular y heterodoxo tiene fondo de armario. Quizás se acuerden de la polémica de hace un par de años en torno al Diccionario Biográfico pagado con fondos públicos y llevado a cabo por la Real Academia de Historia. Si no, está bien que lean esos dos enlaces.

La cosa ha seguido coleando (la frase significa lo que significa) y hete aquí que, lejos de enmendarse, se ha enmierdado aún más. Según publica El Confidencial -un medio que no sigo jamás, porque es de la impronta de El Mundo, incluyendo ese gusto insano por el cotilleo- la entrada correspondiente a Mariano Rajoy es digna del Diccionario.

 La entrada corre a cargo de Elena San Román, una profesora de la UCM y académica de la RAH, especialista en ¡Historia empresarial!. De hecho, su libro-tesis doctoral Ejército e industria: el nacimiento del INI -que no está nada mal, pero cae en las loas y soflamas al gallego Suanzes-, publicado por Crítica en 1999, es un clásico de las librerías de saldo.

Con ese bagaje tan adecuado -recuerden que la entrada de Azaña la perpetró un analfabeto funcional, aplastado como una cucaracha por Santos Juliá- la profesora San Román dice estas cosas de Mariano Rajoy Brey, natural de Pontevedra y por todos conocido:

De su paso por el Ministerio de Cultura (se que habían borrado esto de su memoria, pero el hombre que no lee libros y si el Marca diariamente sucedió a Esperanza Aguirre en este encargo en el famoso primer Gobierno de Aznar) "el Estado adquirió el retrato de la condesa de Chinchón pintado por Francisco de Goya y se facilitó la dotación de una sede a la Academia de Cinematografía". Como si fuese un expediente militar. También se metió dinero "en los archivos de Indias, General de Simancas, entre otros" y "se logró un acuerdo sobre el destino definitivo de la documentación generada durante la Guerra Civil", lo cual es mentira.

Cuando pasó a Interior, "vivió los atentados terroristas del 11 de septiembre en los Estados Unidos. Fue, de hecho, el primer ministro del Interior europeo que solicitó un encuentro con los representantes de la Administración estadounidense", un curioso logro digno de la meritocracia gallega que tan bien encarna. Seguro que lo dice en petit comité. Al respecto, también se dice como logro ser el único Presidente que ha tenido dos huelgas generales en un año, esas de 2012.

Sobre el Prestige, "fue el presidente de la comisión interministerial encargada de afrontar la catástrofe medioambiental que supuso el vertido del buque y que preparó el Plan Galicia de ayuda para compensar a los damnificados", seguramente en su condición de gallego. Y con axuda do apostol, como dijo el dinosaurio fundador del partido.

Sobre sus dos derrotas electorales, el adelanto editorial solo habla de la primera: "El atentado terrorista de Atocha del 11 de marzo de 2004, tres días antes de la selecciones generales, influyó en la opinión pública y provocó un vuelco en los resultados electorales que habían anunciado todas las encuestas". Ojo, las encuestas ya anuncian los resultados electorales: son los electores, sentimentales y volubles, los que despues acuden a las urnas y cambian malévolamente su voto, ese que ya había quedado prefijado en las encuestas.

Eso sí, antes de las elecciones adelantadas de 2011, "dedicó los meses previos a las elecciones a formar el programa y a un intenso intercambio de opiniones con algunos de los líderes políticos extranjeros más destacados". Porque ya sabía que iba a ganar: lo decían las encuestas. Y bueno, lo de Rajoy debatiendo con líderes extranjeros sobre el programa...más bien sería con los acreedores extranjeros, pero siempre da una pátina de cosmopolitismo al pontevedrés sin idiomas ni amigos en la política exterior.

Una pena no conocer más de esta biografía, o de las del resto del diccionario. Digo yo que, como lo hemos pagado entre todos, deberían hacerlo público y accesible. Serán horas y horas de risas aseguradas, y no es justo que ese saber quede recluído en las rancias puertas de la institución de la madrileña calle León. Queremos saber más de Rajoy, o de como la historiografía oficial quiere hacer transcender a la historia a Rajoy, probablemente el peor presidente de la historia de España. 
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Otro representante de la "generación mejor formada de la Historia" de España. El corresponsal de El Mundo en China lleva 10 años ahí, y todavía no ha aprendido el idioma. Lo dice como si nada, en medio de quejas sobre la falta de profesionalismo, el turismo -lo que el hace: sus crónicas están escritas por un patán para patanes- o lo poco que se paga el periodismo. Estudia y lee, siquiera un poco.

"He aprendido a respetar mi ignorancia y a escribir teniéndola en cuenta" Ayyyyyyyyyyy.......
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Noticias desde Bielorrusia. Las de siempre, las del atraso, el caciquismo y el clientelismo de esa rémora del siglo XIX.

Espías y fuerza bruta

Casco a la manera de los Ironclad del s. XIX

Mientras los aliados de Washington no angloparlantes están preocupados en mayor o menor medida por el alcance del espionaje masivo que su socio y protector ha efectuado durante años sobre todas sus comunicaciones -un principio básico de todo buen historiador de la técnica es que, cuando algo es tecnológicamente posible, o ya se ha realizado o se está realizando-, la realpolitik vivió ayer un pequeño momento.

En los astilleros que la Marina estadounidense tiene en Maine se botó el primer ejemplar de la nueva serie de destructores USS Zumwalt, que aún tardará un par de años en entrar en servicio, cuando reciba toda su equipación de armamento y telecomunicaciones. El resultado final es un buque con una estética muy parecida a los primeros acorazados de metal del siglo XIX, especialmente por el casco.

Torre de mando

Con un diseño futurista intentando evitar los angulos y protuberancias, es prácticamente indetectable a radares y sonar, y su torre de mando -prácticamente la única estructura que sobresale del casco- está realizada con materiales compuestos para aligerar el peso del buque -así es más rápido y maniobrable- y mejorar su invisibilidad práctica.

Es el primero de una serie de sólo tres buques -las restricciones presupuestarias, pero especialmente los costes disparatados y crecientes de todo programa de armamento avanzado- que supone todo un salto al siglo XXI de los buques de guerra. Aunque se habían previsto inicialmente 32 barcos de este tipo, se fueron reduciendo a 10, luego a 7 e incluso hay sobre la mesa una propuesta de dejarlos solo en 2; de momento, se ha autorizado la construcción 8 unidades más de la generación anterior de buques, la Arleight-Burke.

Nótese el tamaño del remolcador

Es muy probable que la clase Zumwalt se quede así, igual que otros programas de armamento estadounidenses que demostraron ser carísimos y estar varias generaciones por delante del resto del mundo: el B-2 de los setenta, o el F-22. De hecho, el buque se mete dentro de la categoría de destructores, pero desplazando 15.000 toneladas y con 180 metros de eslora (prueben a imaginarlo de pie, como un edificio), es más bien un crucero.

Con dos debería bastar para las necesidades estratégicas de EE.UU. El buque es simplemente una plataforma de guerra electrónica y un lanzador de misiles de crucero (hasta 80, contando los defensivos Sparrow S/A), con un puñado de armas defensivas, dos cañones navales de 155 mm. muy mejorados (podrán alcanzar objetivos a más de 100 km, algo increíble en un cañón de ese calibre y retráctil) y un plataforma para un helicoptero o drones. Todo, con sólo 140 miembros de tripulación. Todo, en un buque que es más grande que el USS Arizona -el famoso barco cuyo pecio se puede ver en Pearl Harbour-, pero que pesa la mitad.

Está bien poner estas cosas de vez en cuando, porque en breve saldrá de nuevo la campaña de propaganda sobre la supuesta carrera armamentística china, un país que está en la edad de piedra tecnológica en cuanto a armas, y que está sometido a un embargo de este tipo de productos desde 1989 -y ojalá se mantenga siempre-, una campaña periódica destinada a asustar.

EE.UU sigue siendo, y lo será hasta al menos la segunda mitad del siglo, la única superpotencia del mundo, gracias a buques como el USS Zumwalt, que adelantan la tecnología existente en varias décadas. Ah, y en caso de duda también saben lo que estás pensando o planeando con bastante solvencia y discrección, como demuestra el feo asunto de espías vendido como caso Snowden.

Fotografiando la clase obrera

¿Martin Parr? ¡No, Chris Killip!

El post de hoy es la continuación lógica de este de hace tiempo, donde explicaba y ponía en contexto la querencia del actual responsable del MNCARS por el rollo obrero y su manifestación artística, y que sigue siendo totalmente válido.

Durante la primavera y el verano la institución que preside, y que se ha volcado en los últimos tiempos a la fotografía, tuvo en exhibición una muestra de Robert Adams (no confundir con Ansel Adams) titulada El lugar donde vivimos,  la típica obra de fotógrafo americano documentalista: en blanco y negro, frío como el hielo y que transmite la misma emoción que una caja de cartón.

Sin embargo, para los organizadores, sus insulsas series de fotografías de malls de los setenta son denuncias de "los efectos perversos de la expansión urbanística sobre el territorio del oeste norteamericano", entre otras cosas. Lo más destacable de la exposición eran las series sobre la destrucción de bosques primarios en los estados de Oregon y Washington, por lo que tienen de valor documental.

Ahora, para la temporada de otoño e inaugurada el 2 de octubre, la dirección del MNCARS se ha superado a sí misma y tiene en muestra una exposición con más de 100 fotografías -para lo que suelen montar, es bien poco- de Chris Killip, un fotógrafo británico que desde 1991 es profesor de lo suyo en Harvard.

Por supuesto, casi toda la obra expuesta es anterior a esa fecha, cuando Killip -nacido en la Isla de Man- se dedicó durante varios lustros a fotografiar el noroeste de Inglaterra, concretamente la cuenca del Tyne: sus series de fotos son de paisajes industriales, un retrato de Martin Amis joven, yonkis, punkis, Ford Taurus con perros, esnifadores de pegamento, ancianos comiendo bocadillos -muy en la línea de Martin Parr- y demás parafernalia habitual, donde no falta la huelga de los mineros de Durham.

Su obra posterior, que ocupa la sala final y un espacio mínimo, son fotos en color de grafitis en baños y cosas asi: se nota que ya era profe en Harvard. Por cierto, profe en Harvard de fotografía es importante, pero la prestigiosa universidad no es conocida por sus disciplinas artísticas, al contrario.

¿Martin Parr? ¡No, Chris Killip!

Para la propaganda de la exposición, Killip y los de su generación "vieron en el entorno social y la situación del país como un tema esencial, y entendieron la cámara como el instrumento impulsor del cambio social, siguiendo el ejemplo de la fotografía de la década de los años treinta". Ojo, "instrumento impulsor del cambio social" ¿Cual? ¿El Thatcherismo? La referencia a los grandes fotógrafos de los años 30 es sencillamente grotesca.

De las diversas series de Killip expuestas -conocí al autor por la imprescindible y muy asequible serie de Phaidon 55-, la única meritoria es la de los extractores de carbón en el mar, gracias a un veta que se adentra en el Mar del Norte, y que sacan carbón mezclado con algas en carros de tiro. El resto, incluyendo unos retratos de una fábrica de Pirelli, no valen un carajo. Es mi opinión, claro, aunque en el propio MNCARS no pueden disimular el asunto con la elocuente frase "la influyente aunque no demasiado conocida obra de Killip", por ponerlo de manera educada.

La exposición ni siquiera es original, del tipo "oh, hemos descubierto un fotógrafo que ha sido muy influyente en la nueva generación de fotógrafos británicos, y nos inventamos que tiene relación con los fotógrafos de los años 30", sino que viene con comisaria y todo desde Essen, y pasando por París este verano. Por no ser, ni siquiera es innovadora en la temática, incidiendo de nuevo en algo ya nauseabundo tras varios años de muestras continuas sobre el tema en Madrid.

En el MNCARS ahora cobran entrada: lo que antes eran grandes muchedumbres de urbanitas y modernos pasando la tarde del sábado y la tarde del domingo en romería y conga cuando se inauguraba una nueva exposición (se tratase de lo que se tratase: lo importante era estar, y que fuese gratis), se tradujo en una tarde de sábado con sólo otras diez personas viendo las insulsas fotos de Killip. Algo hemos ganado, ya sólo faltan los contenidos. 
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Ya veo el piropo en el catálogo: "Tiene obra comprada por importantes instituciones, como Caixa Girona, de la que era presidente".
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Jose Ignacio Torreblanca, intelectual del grupo Prisa que tiene columna semanal en El País -y suele estar bien, incluso escrita bien-se desmarca con esta gran aportación. Aquí hay nivel y legalismo. No sólo los perros deberían ir atados.

La hora como está

Entre África y Europa, una vez más

Este fin de semana se produjo el habitual cambio de hora, esa cita bianual que se produce en las sociedades desarrolladas desde la crisis del petróleo y que, junto a las calculadoras solares, es uno de los pocos vestigios que quedan de las medidas excepcionales impuestas en aquella ocasión. A pesar de lo que pueda indicar el título y la coincidencia de fechas, no es el tema que nos ocupa.

Cambio de hora, el auténtico cambio de hora, fue el que se produjo en 1942, cuando España adoptó la hora central europea como parte de los acuerdos menores con Hitler. Hasta entonces, nuestro país tenía una hora menos que Mitteleuropa, en función a su posición mucho más occidental. De ahi viene, al parecer, nuestra querencia por el vagueo, la siesta, el comer tarde y tantas y tantas cosas, como abunda este artículo de hoy mismo en el Washington Post (descacharrante foto, por cierto).

Como el reloj no está acompasado al sol, vamos siempre retrasados, en la más amplia acepción del término. Últimamente el asunto está rondando la agenda política porque el Parlamento va a debatir la conveniencia o no de este horario y, quien sabe, a lo peor volver a la hora que tuvimos entre 1884 y 1942, la GMT y no la GMT+1 de la que disfrutamos actualmente.

Yo miro el mapa y sí, veo que España está en una posición excéntrica respecto al corazón de Europa, pero veo el mapa político -que es el que cuenta- y veo que nuestro país está en Europa, y con la misma hora de los paises a los que aspira a seguir y parecerse. España tiene la hora de París, Berlín, Bruselas, Viena, Roma y Praga. No tiene la hora de Londres, no, pero tampoco conducimos por la izquierda.

Estaría bien que por complacer a una panda de tarados con nada mejor que hacer, ahora volviesemos a estar una hora retrasados respecto a Europa Central, pero con la misma hora que Rabat y Lisboa. Tiene cojones la cosa, y que se debata en aras de la racionalización de los horarios de trabajo o la compatibilidad familiar.

A ver si vamos delimitando áreas: aunque en España se retrase una hora el reloj, la gente seguiría llegando tarde a casa, y no precisamente por el afterwork. La gloriosa productividad española no se mejora retrasando una hora el reloj, igual que no se mejoraba devaluando la peseta, o no se ahorra dejando de invertir en educación. Basta ya de estas soluciones mágicas y que sólo sirven para maquillar los verdaderos problemas de un país, que no están en que hora se come o se coyunta con la pareja, siempre después del primetime.

En los noventa, Portugal sincronizó su reloj con el de las grandes capitales europeas, pero la aventura sólo duro cuatro años, ante el desastre causado. Huelga decir que Portugal es el país más occidental de Europa -geográficamente hablando- y que su disposición geográfica -una tira bastante uniforme y compacta de norte a sur de la Península Ibérica- favorece que no haya grandes diferencias de sol entre Elvas y Lisboa, o entre Braga y Oporto, tanto por poner ciudades sobre el mismo paralelo.

Toda esta operación suena a campaña de propaganda barata sobre un problema inexistente para que estemos cotilleando y no hablando de los auténticos problemas de este país. Hace unos años el partido nacionalista gallego también abogó por tener una hora menos que el resto del país, a la manera de sus primos portugueses, pero la razón no era de horarios, era simplemente la de cualquier nacionalista: ser diferente a los demás.

El conocido como huso horario gallego es propio de un chiste grueso sobre nuestro país. El huso horario gallego ya existe, como las meigas, pero no es una hora menos en el reloj: es esa región atrasada, con gran parte de su zona con usos -sin hache- políticos y sociales del siglo XIX, incluyendo el caciquismo, la esclavitud disfrazada (los caseiros) y la abulia de un horizonte vital no más allá de la aldea.

Parece que es lo que se quiere para este país: atrasar el reloj una hora respecto a Europa, que sigue siendo nuestro horizonte al que aspirar. El debate va sobre esto. 

Cuitas familiares

Algo hemos mejorado en este país con los libros incómodos. A pesar del brutal silencio informativo de los grandes medios, es bastante fácil encontrar -y con abundantes ejemplares: la tirada ha sido millonaria- el libro Adiós, Princesa el ajuste de cuentas que un primo de Letizia Ortiz se tomado con grandes dosis de despecho hacia su pariente.

Los grandes medios, y también las principales cadenas de libros y las revistas de corazón (menos Diez Minutos). Es un libro clandestino, pero no tanto, como no podría ser menos con algo publicado en 2013, entendido como siglo XXI, y en el contexto de una sociedad abierta. Publicado por la editorial Foca de Ramón Akal, especializada en el género de denuncia (por poner algo), el libro se lee fácilmente en un par de sentadas, y tiene poquitos elementos de valor.

No es uno de ellos la conocida noticia del aborto de la madre lde la que reinará como Leonor I. El libro comienza con ese capítulo, que es de una mezquindad absoluta y de una bajeza muy villana por parte de David Rocasolano, que se quedó con los documentos de la interrupción voluntaria del embarazo que le ordenó destruir su prima cuando consolidó su relación a mayores.

Para no quedar como un vulgar ladrón, Rocasolano recurre a una tradición de la literatura española: la del manuscrito encontrado, como un Cide Hamete cualquiera. Según su versión, el destruyó todos los documentos, pero en 2008 un misterioso personaje le mostró que también los tenían otros, y que cuando acudió a Ramón Akal por lo del libro, el también los tenía. Así aparecen publicados en el libro.

Todo suena a impostura legal para cubrirse las espaldas. Es de lo más patetico del relato, y que se ramifica cuando Rocasolano comenta que en una cena con el Rey el padre de Letizia le preguntó por el libro de Jesus Cacho (el biógrafo a sueldo de Mario Conde, ahora convertido en periodista al margen del sistema, o eso quiere hacer creer), publicado por Ramón Akal en Foca allá por 2001:

-¿Y que le pareció El negocio de la libertad, majestad? El de Jesús Cacho es un tema delicado...

La situación es absurda, y más cuando Rocasolano añade, dentro de su malidicente relato "Yo lo había leído en la fecha de su publicación, y me sorprendió por su valentía y por su rigor investigador", en un pasaje que parece redactado directamente por Ramón Akal. Y seguramente sea así: el libro está muy masticadito, muy bien presentado en cuanto a redacción, como para pensar que es únicamente autoría de Rocasolano.

Abogado de profesión, se pasa todo el libro riéndose de lo burros y tontos que son en la Familia Real -por ejemplo, que no tienen libros, pero como una gran parte de los españoles-, como dando a entender que el los tiene. Ya, y que leyó esa puta mierda de libro que es El negocio de la libertad "cuando salió". Por supuesto, eso es compatible con su declaración de "soy muy futbolero" y la modestia propia de afirmar que "casi llego a jugar en el Real Madrid". Como Julio Iglesias.

Rocasolano, firmando en la Feria del Libro de Madrid

¿Por qué este libro? Simplemente porque fue borboneado. De este chico salió una información muy fea en 2009 por un caso de turbios asuntos inmobiliarios, y se quedó con el culo al aire. Nadie de la Casa Real, ni siquiera su influyente prima, movió un dedo por el. Borboneado. Se ha tomado cumplida venganza, porque el libro va más allá del aborto de su prima

"Felipe, coño, teniendo ahí a todo el Centro Nacional de Inteligencia y me escoges a mí". Bueno, precisamente por eso. El primo de Letizia cumplía la función que cumplía, y en el libro queda muy claro, igual que su bajeza. Es una sucesión de historias familiares sin mayor interés, pero que seguro que están teniendo su público entre toda esa ralea de gente que, viniendo de una aldea de cuatro perros en Orense, gusta mucho de estar cotilleando siempre sobre la Familia Real, como un desahogo de sus frustaciones personales. Es otra función que cumple la Monarquía en la sociedad.

No merece la pena detenerse en esos detalles, aunque algunos son muy graciosos ("Vicálvaro -donde el piso de soltera de Letizia-, cuya fuente fundamental de ingresos es la mayor fábrica del mundo de tierra para gatos") y seguramente escogidos por Ramón Akal entre muchos otros por dos características destacadas: su villanía, y dejar como tontos de bote a todos los miembros de la Familia Real, menos al Príncipe Felipe, que se queda en tonto a secas.

El único interés del libro corresponde a las capitulaciones reales que tuvo que firmar Letizia Ortiz antes del matrimonio, donde el Rocasolano abogado y no cotilla le advirtió que eran ilegales, puesto que implicaban renunciar a la custodia de los hijos o hijas que saliesen de ese matrimonio, algo que en todo caso siempre tiene que fijar un juez y que no se puede estipular en un contrato público ni privado, de esos que tanto gustan en la Casa Real, como el del préstamo de Juan Carlos a su hija Cristina. Ese que no tenía tipo de interés y que era una donación encubierta.

No deja de ser curioso que los Príncipes de Asturias hayan dejado su descendencia en dos hijas, no vaya ser que a la tercera saliese un niño con intenciones sálicas. A saber que firmó la pobre tía tonta que aparece reflejada en el libro. Cuando salió, la pasada primavera, la Casa Real ya advirtió que no haría ninguna declaración sobre lo publicado. Tampoco ha habido ninguna querella, por lo que el libro tiene auténtica carta de validez, si es que no la tenía ya por la proximidad entre primos, que iba más allá de lo sanguíneo. El problema es que el libro no sirve para nada. En este sentido, viene a dar la razón a la Familia Real y su aversión a la letra impresa.
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Mas sobre el Premio Nobel de Economía Schiller y su espectacular clarividencia sobre algunas cosas.

Otra más contra Ryanair

Con el gran alborozo y revuelo mediático que suele rodear a todas las noticias negativas para la compañía, sus medios de propaganda habituales recogían ayer una sentencia del Juzgado de lo Mercantil nº 6 de Madrid -jamás hacen referencia a esos juzgados- contra unas supuestas clausulas abusivas que Ryanair impone a sus clientes. 

En el país de las claúsulas-suelo en hipotecas, las acciones preferentes (dócil nombre dado a productos de inversión financiera de difícil calibración allende la palabra inicial de "arriesgados") y demás triquiñuelas ejercidas por empresas y dadas por buenas durante años, ha salido adelante la demanda contra Ryanair por algunas de sus prácticas comerciales, que distan mucho de ser siquiera parecidas a las citadas anteriormente.

Como es un tema que ya viene de antiguo, y no es otro que el acoso y la mala imagen que los medios se empeñan en dar de la compañía aérea de coste efectivo Ryanair, vayamos directamente al grano y analizar las ocho claúsulas abusivas que al juez de lo mercantil le han parecido abusivas. Cláusulas que, por otra parte, la compañía deja muy explicadas a la hora de contratar sus servicios, aunque esto no es óbice para que puedan ser consideradas abusivas.

¡Ah! Un elemento importante de análisis: las cláusulas fueron denunciadas por la Organización de Consumidores y Usuarios (OCU), que con esto de la crisis está viviendo una Edad de Oro de afiliados, igual que otras organizaciones similares y de impronta realmente siciliana, como todas esas relacionadas con bancos y demás. Ahí van las ocho claúsulas:

1º Las reclamaciones ya no tendrán que hacerse en Irlanda, domicilio fiscal de Ryanair. Curioso que el juzgado se pronuncie en este sentido, puesto que ya intentó algo parecido la ministra analfabeta y zamorano-orensana Ana Pastor a raíz de la ultima trifulca con Ryanair. Se acabó concluyendo que Irlanda es Europa y la reclamación en Irlanda es tan válida como aquí. Un aviso a los usuarios de ING: el banco es holandés. Bueno, de hecho ni es un banco -legalmente es una aseguradora- y en caso de conflicto, rige el derecho holandés. No parece que haya ningún juzgado de lo mercantil investigando esto.

2º Los menores de 14 años podrán viajar con el Libro de Familia. La aerolínea irlandesa obligaba a tener un DNI o pasaporte. El libro de familia es un documento en papel donde se pueden escribir todos los hijos que quieras en caso de algún viaje. Después, bastará con ir al Registro Civil, aducir que se ha perdido, y te harán otro nuevo. Sacar el DNI como primera expedición cuesta 10´40€, pero parece que para algunas familias es un gasto demasiado oneroso. Por eso mismo usan Ryanair para sus desplazamientos de ocio.

3º Ryanair cobra 40€ por imprimir la tarjeta de embarque en el aeropuerto, y eso al parecer también es abusivo. Se avisa que tienes que ir con ella impresa, para facilitar el embarque y todos los trámites, pero todavía hay gente que se presenta en los mostradores y dice "P´Malaga", como ha visto que se hace en la películas. Habrán olvidado lo que costaban los antiguos billetes de papel de calco (rojo en el caso de Iberia), que en algunos casos excedían esa cantidad. También había que sacarlos por agencias de viaje ("autorizadas"), que también aplicaban su sobreprecio. El hazlo-tu-mismo, que se traduce en ahorro para todos, no casa ni con la OCU, ni con el Juzgado de lo Mercantil, ni con la mentalidad española. A mí, que me sirvan, que para eso soy hidalgo. Y celtíbero.

4º Ryanair no podrá limitar los pagos en el aeropuerto (los que hacen los que no se han leído las instrucciones) únicamente a tarjeta. Esto es, deberá aceptar efectivo. Eso supondrá un mayor gasto -cajas, cambio, recogida de divisas- que, sin duda, repercutirá en el precio final del billete de todos los usuarios. En el s. XXI se obliga a ofrecer la posibilidad de  pagar en efectivo servicios añadidos a un billete que se ha comprado con tarjeta. Es sencillamente demencial. De juzgado de guardia. O de lo mercantil.

5º La aerolínea no podrá hacer "cambios unilaterales" en sus horarios. ¿Eh? Puede cambiar el horario, pero según la legislación internacional de vuelo -el Convenio de Varsovia que nadie lee- siempre tiene que informar al usuario, al que se ofrece la posibilidad de recuperar su dinero. Ya lo hace, pero como no es una compañia de esas que llevan nombres de países en su nombre, no puede ofrecer alternativas de vuelo. Quiero entender que de ahí viene la reclamación, a no ser que lo de "cambios unilaterales" implique que hay que consultar a los pasajeros a que hora les viene bien despegar o aterrizar, o si les dará tiempo a llegar a la peluquería.

6º "Denegación de transporte. Se declara nula la condición que permite libremente a la empresa rechazar el transporte del pasajero o su equipaje si se lo ha comunicado previamente", dice el comunicado de la OCU. El derecho de admisión de todos los establecimientos públicos, que aquí se informa previamente, conculcado. O eso creo entender, por la redacción es tortuosa y lastimosa.

7º Si en el aeropuerto de destino el pasajero no recoge la maleta a tiempo, esta tiene que ir a un almacén que no es gratuito: el aeropuerto cobra a Ryanair. Seguramente el pasajero esta escribiendo whatsup, meando o informando del "todo bien, mama" para recoger la maleta tarde, incluso una hora después del aterrizaje. Bien, al juez también la parece que eso es abusivo por parte de la compañía y no del pasajero.

8º Ahora el usuario de Ryanair podrá llevar en su equipaje facturado cosas como cigarrillos (como muchos vuelos que salen de Canarias), móviles (que pueden ir encendidos) o pasaportes (que en el caso de ciudadano extracomunitarios les puede dar muchos problemas en caso de extravío de su maleta), y otros objetos frágiles (gafas, ordenadores). Ahora, gracias a Dios, ya se podrá llevar todo eso en la maleta facturada.

La sentencia es recurrible -por tanto no es de aplicación inmediata, pero gracias a los medios de propaganda hoy mismo ya habrá alguno que se habrá presentando en el aeropuerto exigiendo "sus derechos"- y no tiene ni pies ni cabeza, salvo el brindis al sol habitual de estos casos. ¿Ustedes creen que los usuarios ingleses de Ryanair se quejan de estas cosas? No, se leen las instrucciones. Aquí no: a llorar y patalear y no leer, porque de ser así verían que la tasa de emisión de la tarjeta de embarque en el aeropuerto es de 70€.

En serio: lo peor de Ryanair son sus usuarios. Con mucha diferencia.
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Felipe González se monta una Fundación para glosa de su egregia figura. Lo más sorprendente es que figura él mismo a la cabeza, en un gesto inusual en este tipo de instituciones. Bah, lo importante es que cace ratones.

Los petromortadelos

Dentro de la increíble creatividad del genial y nunca bien ponderado Francisco Ibánez -sobran explicaciones- se incluyó idear a finales de los setenta, en plena segunda crisis del petróleo y con la inflacción anual en España en torno al 25%, los petromortadelos.

Era un billete ficticio que venía avalado por la autoridad del Bank of Bruguera, no tenían curso oficial y venían adornados, según su diferente valía, con Mortadelo ataviado con diferentes perfiles asociados culturamente a lo islámico. Ya a principios de esa década había habido una primera emisión de billetes de Mortadelo, esta vez avalados por la figura del Financial Vazquez Bank Ltd., en honor del igualmente genial creador de tebeos, y famoso pegasablazos.

Lo que era un mero divertimento se ha visto, de nuevo, superado por la realidad de un país empeñado en caricaturizarse a sí mismo y no aprender de sus errores.

En 2009 Nueva Rumasa, el holding  (Rumasa y holding es como pertinaz y sequía) del empresario chipionero-jerezano Ruiz-Mateos, lanzó una emisión de bonos para intentar salvar su conglomerado de empresas, con marcas tan importantes como el licor Garvey (vete a un bar a pedir uno, a ver qué cara ponen), Clesa, y Cilicios con puas ya ensangrentadas.

Ruiz-Mateos, que encarna la España eterna como pocos más, metió insertos publicitarios durante días y días en todas las grandes cabeceras informativas del país, cuñas radiofónicas -y no sólo en Radio Libertad, la de la abeja- y en las televisiones. ¡Acude a la venta de bonos de Rumasa!, adornados con fotos aéreas de sus importantes factorías, llenas de afanosidad y productividad.

La CNMV, esa institución que a lo largo de la historia de este país se ha mostrado como francamente independiente (ahí está el caso Gescartera, o la actual mujer oronda de Lugo, militante racial del PP) emitió una advertencia señalando los riesgos de adquirir ese producto financiero, básicamente que no se podían vender en mercados secundarios y que tenía una convertibilidad muy difícil. Lo que viene siendo un bono, vamos.

Nueva Rumasa quebró, se leyeron unas cartas muy divertidas del patriarca del clan a Emilio Botín, la familia anda en disputas profundas y una panda de incautos -entre los que había una congregación de monjas- depositaron su dinero a cambio de un papelito en el que ponía "Pagaré de Nueva Rumasa", emitido sobre la base de importantes barricas de Jerez envejecido, aún por embotellar y con el mismo valor que los sellos de Afimsa, otra empresa y otro caso que hablan mucho de este país.

Bien, pues a pesar de esa lección de economía básica -no pongas tus ahorros en algo que no puedas ver, o controlar, o conocer- nos topamos ahora con que Zinkia, la productora del personaje infantil Pocoyó, se marca una emisión de bonos donde aseguran ¡un 11% de rentalibidad!, que es 1000% más del precio actual del dinero. Tal cual y sin ningún rubor.

Por supuesto, la CNMV de la gruesa Elvira Rodríguez se ha guardado las espaldas y obliga a poner -como en el caso de Nueva Rumasa- una nota de advertencia sobre las características del producto, pero no parece que se evite la publicidad -de la que se nutren bastantes medios, incluso el poderosísimo AdSense de Google- de lo que es a todas luces un método digno del mismísimo Vázquez.

Es curiosa la historia de Zinkia: el personaje de Pocoyó tuvo su auge en los estertores de los 15 años de despilfarro, y fue vendido como una gesta nacional a la altura de Hernán Cortés o el 12-1 a Malta. Un personaje de animación español conquista el mundo,  y cosas por el estilo. No hace mucho, el tonto de bote de Carles Francino entrevistaba al máximo responsable de la empresa, y lo dejaba untado de baba por ser "de la nobleza española y trabajar". O emprender, que es como se pelotea ahora.

Pocoyo tiene la cabeza como una burbuja, y de eso se trata la historia de la empresa. Salieron a Bolsa en 2009 y en tres meses la acción se había revalorizado un 26%, todo un brote verde -o azul-. Incapaces de hacer un nuevo personaje, de explotar la mercadería del único que tienen, la empresa fue para abajo, porque el mundo de la animación infantil es voraz, y más cuando Pocoyo carece de todo, hasta de guión.

Hundidos en Bolsa, con serios problemas de liquidez, se apuntan a la emisión de bonos. La página web es para guardarla, con Pato estrechando la mano a Pocoyo mientras sostiene un maletín negro. Porque hace falta ser patán para poder comprar algo como los bonos Zinkia, los del noble español "emprendedor". Por favor, pierdan unos cuantos minutos de su vida leyendo este texto de los vendebonos, donde parece que la marca Pocoyo es como Coca-Cola, Canon o Siemens.

Yo lo tengo muy claro: voy a acudir a la próxima emisión de petromortadelos. Si en los ochenta se sorteaban tres apartamentos en Torremolinos, a lo mejor ahora me dan una promoción entera del Sareb (conocido como Banco Malo, cuando es enjuague con dinero público de las aberraciones inmobiliaras de promotores privados) o, quien sabe, la colección completa de Pocoyó en DVD. Quizás en Blue-Ray.

¿Por qué han tardado tanto en salir esos vídeos?

Comenzaba el mes de octubre, que está siendo muy caluroso y más en el Mediterráneo, y un hombre de 50 años moría en Barcelona tras recibir una paliza. Si tienen la paciencia de leer este enlace, verán que desde las primeras informaciones, la prensa bienpensante era muy, muy cauta: estaban de por medio los Mossos, una vez más.

El cuerpo autonómico de policía catalana es ya muy famoso por la violencia con la que se emplea en el cometido de sus funciones: ahí está el reciente caso de la mujer tuerta por un impacto a bocajarro de un lanzaproyectiles (su nombre políticamente correcto prefiero obviarlo) o el de las torturas en 2007, torturas que para nuestra vergüenza fueron indultadas en repetidas ocasiones.

A pesar de los mitos existentes sobre el origen aceitunado y meridional de los Mossos, se puede comprobar en el caso de estos cuatro torturadores no encaja mucho: Joan Salva, Manuel Farré, Fernando Cea y Jordi Perissé compiten entre sí por la racialidad de sus apellidos, o sea que se puede esquivar el atolladero al que lleva esa dirección.

Hoy se ha conocido la existencia de al menos dos grabaciones sobre el momento de la paliza que una turba de Mossos (yo cuento hasta ocho, incluyendo los que están controlando) reduce hasta fine di vita a una única persona. Cinco contra uno, que ya está tumbado cuando recibe el grueso de los golpes. Cinco: estaré expectante hasta conocer los apellidos de esos cinco, donde seguro que hay algún Carrasco o Molina que no alterarán el análisis.

Han pasado 18 dias desde el asesinato y es ahora cuando se conoce la existencia de los vídeos, de grabación casera. Será que hasta ahora estaban comprobando la veracidad de los mismos. Y eso que son vídeos ciudadanos y no de cámaras fijas: los dos vídeos, igual que los tiene el juez, los podían tener los medios de comunicación.

Según la primera versión de los Mossos -que ahora estaran jugando a la pajita más corta de quien se va a comer el marrón, y su jefe negociando el indulto-, los múltiples golpes en la cabeza del asesinado ("cuando Benítez murió tenía rotos un diente, un pómulo, la nariz y una ceja, presentaba heridas en los labios, un golpe en la cabeza y en la parte frontal derecha de la cara, así como una fractura del metacarpiano derecho. Además, presentaba lesiones por los brazos, las piernas, las rodillas y la zona lumbar") se los había provocado él mismo durante las penosas labores de reducción. A fine di vita.

Barcelona, una ciudad llena de encantos y atractivos, tiene un serio problema de seguridad ciudadana, que empieza por el mero hecho de que no puedas dejar ninguna pertenencia a menos de un ctm. de tu cuerpo, y que sigue por muchos otros vericuetos. Estoy seguro, como pasa siempre, que estos Mossos no se hubiesen empleado así de haberse producido la trifulca en Guinardó, y no en el Raval (el Barrio Chino de siempre y de Makoki) como se produjo.

La Ciudad Condal también vive del turismo, y esta noticia de violencia policial se va a ver viralizada a nivel mundial por el hecho de tener vídeo, igual que nosotros consumimos las noticias de violencia policial cuando se producen en EE.UU y afectan a un negro. A mí hace tiempo que las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado me dan miedo, y no tendrían por qué.

Agotado el recurso al agro, estos cuerpos se nutren ahora de jóvenes de arrabales de grandes aglomeraciones, educados en la violencia, la mentira y la falsedad que caracterizan nuestra sociedad. A veces da miedo escucharles hablar entre ellos mientras están haciendo "vigilancia pasiva" -descansando en público- con su mezcla de arrogancia, chulería y superioridad. Antes, cuando venían del agro, eran más respetuosos respecto a los que deben servir, simplemente porque venían de generaciones de obedecer. Ahora mandan. 

No les digo lo que hablarán entre ellos cuando están lejos de las miradas. O de las cámaras de los teléfonos móviles. Ahí es el reino del "se cayó" o  "se golpeó el mismo". Sus responsables directos, atenazados por la mafia gremial, tampoco toman decisiones fulminantes -por ejemplo, apartar inmediatamente del servicio a los que estaban en esas patrullas esa noche- y se meten en estrategias de dilación que sólo abundan en el descrédito de las instituciones que presiden temporalmente, pero que manchan irremediablemente.

O este asunto se ataja rápidamente, y por la vía correcta, o traerá mucha cola. Las expectativas a este respecto no son muy buenas: 18 dias en conocer un par de vídeos de ciudadanos anónimos. Seguramente habrá sido porque no querían compartirlos y eran sólo para uso doméstico. 18 días en que esa turba de asesinos uniformados ha seguido apatrullando la ciudad, 18 días para pensar por qué han tardado tanto. Porque muestran lo que muestran, sin ningún atisbo de dudas.

Yo si me avergüenzo

Tengo una marcada querencia por los libros de política española,  de difícil origen y explicación. Una de las razones es que siempre acaban saldados y, por tanto, a su justo precio; otro que son muy zafios, casi tanto como sus protagonistas; y la última, por no extenderme mucho, porque son un insustituible bálsamo contra cualquier veleidad de transcendencia.

Por una apuesta perdida y por obligación me he visto obligado a leer No os avergonceís, un panfleto de reciente aparición cuya autoría corresponde a Beatriz Talegón, esa genuina representante de "la generación mejor formada de la Historia" que se hizo famosa hace un nueve meses por su discurso youtubizado en un congreso sin la más mínima transcendencia: ni por los ponentes, ni por el enclave, ni por la temática.

Era en Cascais, eran los jóvenes socialistas de no se donde, y era un brindis al sol, donde la simpática Talegón aprovechó su tribuna para criticar el hotel donde se hospedaban. No era una crítica de TripAdvisor, era una crítica del tipo de esas niñas preadolescentes que también suben al estrado durante algún mitín del Partido Comunista Cubano y lanzan una encendidas soflamas que sonrojan a cualquiera.

Como vivimos tiempos de zozobra y de mucha estupidez, Talegón saltó al estrellato. No es que lo evitase, es que se subió a la ola y desde entonces surfea encima, con desigual suerte. Su fenómeno es paralelo al del descrédito de la política, la piojosa movilización del quincemismo y el Principio de Peter.

Ahora la editorial Destino, especializada en ese género de subproductos a través de su colección Imago Mundi (et errumabo ego te, añadiría yo) da tribuna literaria a Talegón, que desaprovecha la oportunidad: subtitulado La joven socialista que apuesta por regenerar la política, sus 172 páginas son un ejercicio de necedad que no cuida nada, ni siquiera las formas.

El panfleto está dividido en dos partes muy diferenciadas, asimétricas y sin ninguna amalgama entre ellas: la primera es un largo excurso sobre los años de democracia y la segunda es un manifiesto político, que supuestamente refleja el pensamiento y las aspiraciones de Talegón. Yo creo que esto último lo logra con creces, para demérito de la autora.

Los cinco primeros son libros, el último es otro tipo de papel

Talegón dice que en la escuela le enseñaban cosas como "las tablas de valencias, las eras geológicas", pero no "inteligencia emocional, del lenguaje no verbal. De la importancia de aprender a ser feliz (...) nos pusieron una línea de salida y empezaron a calificarnos con números: del más listo al más tonto. Así, con descaro", se supone que el mismo descaro que ella tiene para presentar este libro, y la editorial para pedir 12´90 euros a cambio. Más adelante (pág 66) añade que en la escuela se tiene que "desarrollar aptitudes como la empatía, la habilidad para resolver conflictos, técnicas de relajación..."

Después de todo este llamamiento a la meritocracia y a la cultura del aprendizaje y el esfuerzo, el libro avanza a ritmo de canciones, de las que autora no duda en dedicar páginas enteras a reproducir letras, y encabezar cada capítulo con estribillos de gente como Nacho Vegas y menciones a Sidonie o M-Clan. Este es el nivel, señores. El futuro era esto: la generación mejor formada de la Historia.

Sonaba en la radio una canción desenfadada, Bailando, de Alaska y los Pegamoides. Símbolo de que, tras el susto del "¡se sienten, coño!", la sociedad española movía la pierna, movía el pie, movía la tibia y el peroné; tenía el cuerpo muy mal, pero una gran vida social

El libro, aunque comparto generación con Talegón, no está dirigido a mí. Está dirigido a eso informe llamado "masa" y que el político identifica como "votante", con una mezcla horrorosa de datos romos y vacíos, además de hitos muy comunes, con una extraña retahíla cuando elenca los escándalos de De la Rosa (pág 52): "Grand Tibidabo, la Operación Wardbase, el caso Icsa-Impasa, el caso Telecinco", que ni un avezado lector de Jesús Cacho sería capaz de descifrar, no les digo ya la propia Talegón.

En muchos pasajes del panfleto queda muy claro que a Talegón le han escrito el libro. Nacida en 1983, afirma sobre el Quinto Centenario del Descubrimiento de América, celebrado en 1992: "La pregunta que  muchos nos hacíamos ya entonces era cómo se podía hablar de "descubrir" si, cuando Colón había llegado allí, ya había gente. Lo que nació como un planteamiento infantil ahora se convierte en crítica. Quizá sea más acertado decir que en aquel momento una parte del mundo conoció a la otra, un encuentro de culturas, dicho suavemente". Precisamente el lema de 1992, repetido hasta la saciedad, fue "el encuentro de culturas", mucho más que descubrimiento.

No merece la pena detenerse en los muchos ejemplos que hay de esto, y de la propia incapacidad de Talegón (con el 11-S, que tenía 18 años, afirma que "no entendíamos nada, pero no nos sorprendió llorar junto a nuestro padres al ver a la gente saltar desde las ventanas al vacío") y de su escribano para no cometer errores (pág 95, se afirma que "explotó el tanque del buque Prestige", donde seguramente tanque es un vehículo militar de tracción con oruga; en la pág 98, que Rafael Simancas ganó las elecciones regionales madrileñas de 2003), hasta el punto de (pág 101) afirmar que "el 11 de marzo había huelga de estudiantes en las Universidades de Madrid. Por eso algunos nos quedamos a estudiar en casa". Ya. Con esos resultados.

Dependerá de todos nosotros que sigan llenándose las páginas de este libro

es el colofón a esa primera parte, y todo un arrebato de originalidad por parte del negro que lo ha escrito. Quizás el próximo panfleto se haga con crowfunding, o con wiki, o con unas primarias entre los candidatos a negro. De eso va la segunda parte.

Si algo le interesa a una trepilla de tres al cuarto como Talegón es medrar. Por eso apenas cita su vinculación al PSOE en todo el libro. Parece que ella es un electrón libre y que el partido pasa por ahí, se cruza y ella sigue revoloteando y libando de por aquí y por allá. Hasta que llega el momento programático, y también un poco morganático.

Efectivamente: Cuba es una isla

Su primer punto es la reforma del sistema electoral, basado en que todos los votos sean iguales. No habla de distrito único, porque probablemente no sabe lo que es ni lo que significa, pero ahí lo deja. Por supuesto, está a favor del chaconiano "primarias y listas abiertas" -especialmente de lo primero, que encarnan muy bien- y la propaganda anguitiana de "cumplir el programa", limitar mandatos, excluir a sentenciados o imputados por corrupción, Tasa Tobin, "creacción de una banca ética de carácter público", renta básica para la ciudadanía y más tonterías quincemistas o directamente perroflautas ("el Estado ha de asegurar fuentes de información pública veraces e imparciales", quizás recreando la cadena de medios del Movimiento).

El libro deja una profunda desazón, ya apuntada desde el título. A mí me da vergüenza que alguien así pueda tener voz -y libro- en el debate político. Que alguien con 30 años no sea capaz de hilvanar algo más coherente o denso. Que esa misma persona se incluya dentro de la famosa generación mejor formada de este país. Para esto. Y vendrán peores que Talegón, seguro.

Impuestos sobre comida basura

Están los paises innovadores en sus políticas, y están los países subdesarrollados que van siempre por detrás, buscando sólo la galería fotográfica, el impacto mediático y el populismo barato. Sin duda, México está entre esos últimos, especialmente desde que anunciase hace pocos días su intención de sumarse a las Fat Tax.

El impuesto mexicano pretende aplicar un 5% adicional de impuestos en alimentos que contengan más de 275 calorías por cada 100 g Al parecer, el 70% de los mexicanos tiene sobrepeso, y el Gobierno no ha tenido mejor idea que poner ese impuesto, una auténtica política recaudatoria puesto que los consumidores difícilmente irán a por alimentos alternativos en función del precio; de hecho, muchas de las comidas hipercalóricas son difícilmente sustituibles, y responden al antojo.

Además, no parece que el ejecutivo del televisivo Peña Nieto haya tenido en cuenta el fracaso de las políticas de Fat Tax en países mucho más desarrollados que el suyo propio, donde no deja de encarnar al típico blanquito de la oligarquía local que gobierna sobre 110 millones de ciudadanos que en su inmensa mayoría son de otro color de piel.

Dinamarca, uno de los países más avanzados del mundo y donde la obesidad no es el flagelo de salud pública que supone en México y en EE.UU, dio marcha atrás en su política al comprobar que nada menos que el 48% de sus ciudadanos hacían las compras fuera del país -bien desde Copenhague a Suecia a través del puente de Oresund, bien con la frontera con Alemania hacia los bien nutridos Aldi y Lidl- para evitar el impuesto, que en algunos casos había incrementado el precio de quesos y carne de cerdo en un 25%. Y Dinamarca es un productor mundial de estos productos.

Al igual que en la Ley Seca -o siempre que se ha puesto una barrera al libre mercado que supone ese ejercicio de libertad que es hacer la compra-, los ciudadanos/consumidores buscaban la manera de evitar el fisco recaudador, escondido una vez más bajo el mantra de la salud y el bienestar común, como el impuesto revolucionario que aquí se cobra bajo la fórmula de tasar aún más el precio del combustible con la excusa de financiar la sanidad pública a través del "céntimo sanitario", céntimo que en Castilla-León sube a cinco céntimos, sin adoptar el plural.

Coincidente con el fracaso danés, también se intentó aplicar medidas similares en Reino Unido -llamado pasty tax-, un país donde el dulce es más barato que el agua y omnipresente en todos los rincones, y también en Nueva York, donde se ha llegado a intentar aplicar en  bebidas carbonatadas e hiperazucaradas, y conocida como Soda Ban. En el caso de la ciudad americana, el multimillonario alcalde Bloomberg se cebó en los formatos de capacidades superiores a medio litro, pero la justicia -que en EE.UU siempre defiende la libre elección y la libertad de mercado- tumbó los planes del oligarca. Porque también hay oligarcas que no son rusos. 

Era el año 2012 y fue la edad de oro de las Fat Tax. Evidentemente, el fracaso danés echó atrás a todos los posibles abogados en pro de la salud individual y colectiva, siempre dispuestos a hacer de salvapatrias y arterias a la menor de las ocasiones, pero ya habían conseguido embaucar a responsables en Francia e Italia, e incluso en España empezó la campaña de propaganda.

De hecho, hubiese estado bien como continuidad a la ocurrencia que en 2007 tuvo la inestable y desquiciada gallega Elena Salgado, por entonces Ministra de Sanidad de Zapatero. La autora de la expresión "brotes verdes", la de la "batalla de la sanidad"  anunciada en El País Semanal, fue una pionera y denunció que una hamburguesa determinada de Burguer King contenía casi 1000 calorías y "superaba las recomendaciones internacionales de grasa saturada".

Dada las características de Ministerio de Sanidad, creó una alerta alimentaria y una mala imagen para la compañía en lo que parecía otra de las batallas zapaterianas contra molinos de viento, mientras al mismo tiempo se daban visados de obra para 800.000 viviendas al año: por eso había tiempo para perderlo en esas estupideces, o con la estúpida de bote de la Salgado, la misma que se candidó a la presidencia de la OMS sin ser médico.

Evidentemente, se han hecho grandes avances en la salud pública con medidas centrales: una de ellas ha sido reducir la cantidad de sal en la barra de pan, aunque en algunos sitios siguen vendiendo auténticas piedras de sal moldeadas con forma de barra de pan. Es una medida efectiva, con beneficios directos -pan se come cada día, hamburguesas no- y, especialmente, sin impuestos añadidos.

A nadie escapa que intentar desincentivar el consumo de unos alimentos que en muchos casos presentan rasgos de adicción -esa gente que bebe Coca-cola como sustituto del agua- con impuestos no es más que una medida recaudatoria, y que la salud es secundario. A ver como acaba el asunto en México, pero conociendo el país y el chacalismo de su clase dirigente, peor que el problema que intentan solucionar.

Aquí en España, donde la Marca España presume de ser el primer país productor de aceite de oliva del mundo (800 calorías por cada 100 ml, uno de los alimentos más hipercalóricos existentes, por mucho que se venda casi como una medicina), ya estamos preocupados porque en Reino Unido etiquetan los productos elaborados con la sangre de Jaén como lo que realmente son, aunque jamás los vendan con esa imagen. Al contrario. Aquí no ponemos ni el etiquetado adecuado, no vaya a ser que alguien algún día se den cuenta. Y cuando se ponga, a lo mejor también viene con un impuesto, porque en el sur de España la obesidad empieza a adquirir proporciones norteamericanas.
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La capital de la Comunitat Valenciana hace tiempo que está en Palermo.
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Cinco años del calado del túnel de Pajares, cinco años, y todavía sin abrir. Y una vez que se abra, el panorama en la simpática provincia asturiana es desolador: desde 2005 se han perdido 3 millones de viajeros de tren a favor de El Monopolio, nombre con el que no opera la famosa compañía de transporte de viajeros por carretera con origen en Asturias.
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De la serie Pasear chapa, llega una línea de media distancia con una tasa de cobertura con venta de billete de un espectacular 12´3% del coste del servicio. Fíjense cómo en la noticia se cita explícitamente a El Monopolio, camino de serlo aún más.
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Vivir de los manifestantes.

Un hijo con el nombre del padre

Se llama Manuel

Precisamente ahora que se cumplen 45 años del estreno de Rosemary´s Baby -la traducción al español es un caso de spoiler cruel- El Mundo publica la identidad del hijo de 7 años de Alicia Sánchez-Camacho, la lider de belleza cubista del PP en Cataluña, muy aficionada al espionaje y al cotilleo, menos de lo que es suyo, claro.

Resulta que este periódico de investigación, y que sólo es de cotilleos -ahí está su suplemento de Negocios del domingo, donde la economía es secundario y lo principal es la rumorología y la malidicencia- publica hoy la gran exclusiva, consistente en un chivatazo desde el Registro Civil, la paternidad de hijo de Sánchez Camacho.

Este niño, que aquí aparece fotografíado junto a un titular que haría las delicias de Freud,  es hijo de Manuel Pimentel. Este fue Ministro de Trabajo en el primer gabinete de Aznar, y  pasó a la pequeña historia de este país por dimitir poco antes de acabar la legislatura, fastidiando el récord que quería conseguir el Estratega de tener un gobierno sin cambios durante toda su hégira, aunque eso supusiese tener al empresario turístico Matutes como un vegetal.

Desde entonces, se ha dedicado a escribir libros muy malos que han acabado en la sección de saldos, y también a dejar su semen en el fecundo útero de Sánchez-Camacho, que siempre ha afirmado que se sometió a una inseminación artificial. Por supuesto, esta versión es mucho más creíble que el hecho de Pimentel -es desagradable, pero la historia es así- eyaculando en una probeta para después, con una jeringa, extraer el líquido y así fecundar a Sánchez-Camacho.

Es extraño como procrea la gente de derechas: afirman estar con la familia tradicional -la de Rouco Varela, que es de Lugo- y después tienen relaciones extramatrimoniales -Pimentel estaba casado en el momento de la eyaculación- o se quedan embaradas por inseminación artificial (la versión moderna del Espíritu Santo), como es el caso de la también tigresa del PP Dolores del Cospedal.

"Más sexy, más estatut", que cantaba Coz

Bueno, es la misma gente que durante la Transición se opuso a la ley del divorcio y después la abrazó en masa, como bien practicaron Álvarez-Cascos con una joven fan cordobesa de 22 años allá por 1997, o el propio Rodrigo Rato, nada menos que con una periodista 30 años más joven que conoció mientras le entrevistaba.

Pero bueno, aquí cada cual hace con su pito lo que le da la gana, y se forma su idea de familia como quiere, lástima que después sean tan laxos a la hora de pronunciarse sobre el matrimonio homosexual, ese que rompe a la familia. Hasta hubo recurso al Constitucional a cuenta de la palabra de marras, como si fuese un título nobiliario.

Lo importante de esta historia es la mojigatería con la que todavía se afronta: al parecer, el registro del pobre niño de padre ausente se ha producido porque una de los dos progenitores puso una demanda al otro para que reconociese su parte de semen o de óvulos en la criatura.¿Sería la Sánchez-Camacho, cansada de las preguntas de un niño de siete años sobre dónde está su padre? ¿O sería el propio Pimentel (que tiene 52 años, una edad en la que te arrepientes de no haber tenido hijos)? Quien sabe.

Lo que si es seguro es que Sánchez-Camacho era subordinada (era directora general del Instituto de Salud en el Trabajo) de Pimentel cuando era Ministro de Trabajo. El cordobés galán tenía 37 años y Sánchez-Camacho 31 años. ¿Fue el conocimiento de su relación extramatrimonial lo que supuso su fulminante salida del Gobierno, hasta ahora tenida por cuenta propia? Ya se sabe como se tomaba Botella estas cosas, y lo que mandaba. ¿Estaban por entonces juntos o esperaron hasta 2005 para la donación anónima y altruista? 

Ya ven los elementos: demanda de por medio, y todavía son incapaces de reconocer que eso de la "inseminación artificial" es otro bulo. Quizás para mantenerlo Sánchez-Camacho hable sobre alguna imposibilidad de quedar embazada por el método natural, porque son capaces de todo. Y decían que esta era mejor que la Nebreda: al menos de esta sabíamos que era una kumbayá catalana de toda la vida, versión pija. Si hasta tiene el mismo nombre que el padre.

Sánchez-Camacho, hija de Guardia Civil y cliente de Método-3, se descubrió un día embarazada de un hombre casado, andaluz como ella. Parece la historia de un libro de Francisco Candel, pero es que la realidad siempre supera a la ficción. La perfecta normalidad de la vida política catalana, que de tan normal es incapaz de tener normalizada su vida íntima personal. Ni el hijo estaba inscrito. Con un par de cojones, hombre. O con una probeta.
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Casualmente 
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Creo que hable por primera vez del estallido de la burbuja académica hace cuatro años, y precisamente con la misma universidad, que ofertaba -y no era la única- un número desproporcionado de "cursos de verano", más conocidos como cuchipandas. Ahora llega la cruda realidad: en segunda convocatoria (¡segunda!), su oferta de plazas de máster está disponible al 60%. 

Lo de Gibraltar no es nada

Preocupadísimo por su futuro

La cuestión de la minorías alemanas en Europa, que tantos problemas causó en la primera mitad del S. XX, parecía solucionado, pero como siempre pasa en estas historias de memoria, sentimientos y sangre, nunca está bien enterrado del todo. Además, como es bien sabido, los alemanes son un pueblo especialmente terco para algunas cosas.

Los conocidos e irresolubles casos de Tirol del Sur (Italia), Alsacia y Lorena (Francia), Eupen y Malmedy (Bélgica), suabos del Danubio (Hungría) y sajones de Transilvania (Rumanía), y eso por no cruzar la frontera de la Europa política hacia Rusia, palidecen ante el famoso caso de los alemanes de los Sudetes, expulsados tras la II G.M de unos territorios en los que vivían desde hace ocho siglos, merced a los conocidos como "decretos Benes", un racismo de Estado amparado en la victoria militar.

Nunca han estado callados. Se calcula que actualmente unos 3 millones de alemanes (de los 82 millones de población total) son descendientes de los antiguos moradores de las montañas -más bien región de colinas- que separaban la marca de los Habsburgo de los principados alemanes, pero que no separaba nada en cuestión de idioma o costumbres.

De hecho, son muy influyentes en Baviera, y de tanto en tanto reivindican su memoria y sus derechos, no les digo ya si les provocan. La pasada primavera, el bocazas del Presidente checo (es un tradición política local, como recordarán de Vaclav Klaus), que bastante tiene con lidiar con sus escándalos políticos (entre ellos una borrachera y una hija que se va de fiesta con el pujante mundo del porno checo) dijo en una visita de Estado a Austria:

"Si alguien es ciudadano de un país y colabora con otro Estado que invade su país, que no se queje si lo deportan, porque es algo más moderado que la pena de muerte", se supone que por delito de traición.

Tras este ejercicio de diplomacia al más alto nivel, donde tontea con la posibilidad de haber ejecutado a 3 millones de personas (además de los 100.000 que se estiman que fueron eliminados a partir de 1945), se supone que Zeman lanzó un rebuzno o un eructo, aunque la agencia de noticias no recoge la eventualidad.

Ya en 2002 Gerhard Schroeder anuló un viaje oficial a la República Checa porque el mismo Zeman, entonces Primer Ministro, afirmó que los alemanes de los Sudetes eran "la quinta columna de Hitler" (curiosamente, la expresión internacional Quinta Columna es de origen español), provocando un conflicto diplomático que tardó nada menos que tres años en ser solucionado. Estamos hablando de países que comparten frontera. 

Una frontera mucho más extensa que la de Gibraltar y España. Cuento toda esa historia de centroeuropa -y sin entrar en detalles- para que relativizen, si no lo han hecho ya, el teatrillo montado este verano a cuenta de los arrecifes artificiales colocados por Gibraltar en la bahía de Algeciras. Por cierto, es el 300º aniversario del Tratado de Utrech. Para que vean la función en toda su extensión.
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Una ciudad de 100.000 habitantes tiene esta curiosa estadística. De MafiAsturias hay más noticias, como siempre: 1´7 millones destinados a un Parque Industrial de empresas artesanas, que suena como a Franco. Ojo a cómo se ha repartido finalmente la financiación.
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Anatxu Z., famosa propagandista de El País en temas de arquitectura y diseño pijo (tooooooodo es divino de la muerte), escribe este publireportaje optimista sobre la gran cantidad de elefantes, palazzi nel deserto o ruinas económicas que jalonan España. El tono general es de vómito por la desfachatez con la que está escrito.
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Ojo a esta noticia de un spin-off de la burbuja académica.  ¿Cúal es la mayor preocupación del padre? "que nos metan en la lista de morosos y que el día de mañana no podamos pedir otro préstamo". Préstamo sobre préstamo de un préstamo. Esa es la cultura. Ah, y hacer dos máster pero después preocuparse de aprender inglés.
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Los gallegos dicen que su AVE es más barato que los demás.  Claro, incluyen el tramo Olmedo (Valladolid)-frontera con Orense, que atraviesa la Castilla-La Vieja más plana, la de Zamora. Por eso les sale ese coste por kilómetro. Tampoco dicen que su AVE acaba en la nada, y no en Barcelona o Valencia, que son algo.
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Seguramente también habrán llegado a ustedes los cantos de sirena sobre Canadá como tierra prometida. Bueno, aquí hay un artículo donde explican varias cosas truculentas y muy divertidas: la alcaldesa de 92 años, el alcalde que fuma crack y una economía que vive básicamente de exportar materias primas sin apenas transformación en el país.