Estatuas monumentales democráticas

Una forma poco honrosa de llevar a Wilson

Como saben de anteriores entregas de este modestísimo blog aperíodico, heterodoxo y domesticado, el tema de la estatuas monumentales atrae al autor de todas estas líneas.

Para establecer la par conditio necesaria, en esta entrega trataré -a raíz de una coincidencia cronológica- dos estatuas recientemente levantadas en dos países democráticos, no se vayan ustedes a pensar que eso de gigantismo+estatuas es algo exclusivo de la dictaduras.Por cierto, ¿han visto ustedes alguna estatua de Gadafi en las gloriosas imágenes de la liberación de Libia? Pues eso mismo.

Praga es una ciudad maravillosa. Lo era antes de la II G.M y, tras la gran contienda, quedó maravillosamente intacta al no haber sido nunca línea de frente. Destino ineludible para cualquier aficionado a la arquitectura (sólo por la Villa Müller de Loos merece la pena la visita) y el urbanismo (Opatov, el gran desarrollo de Praga IV en los setenta, es el mejor ejemplo de la concepción comunista de esta disciplina), la ciudad alberga altas cumbres de casi cualquiera de las artes humanas.

Eso incluye la Historia. Praga fue siempre la capital de la República Checo-Eslovaca (escrito así), el país que surgió de la rapiña y el reparto del Imperio Austrohúngaro tras la I G.M, en parte propiciada por los famosos puntos de Woodrow Wilson, el idealista presidente de EE.UU. En su honor se erigió en 1928 una estatua de cuerpo entero mirando de frente a la principal estación de trenes de la ciudad dorada.

En 1941 los nazis la quitaron de su lugar según la historia oficial, que siempre tiene sus matices, puesto que fue realmente un checo. La resistencia checa (si no han ído nunca hablar de ella no se preocupen, a Heynrich tuvo que ir a matarlo un comando de paracaidistas) hizo a partir de que se fueran los nazis -que nunca tuvieron apoyos locales, ya saben- un pequeño homenaje en lo que quedaba del pedestal, pero un año después y en pleno clima de Guerra Fría, y con los comunistas checos estaban a punto de dar el golpe de estado institucional que les daría el poder en el auténtico estado centroeuropeo, se borró hasta el más mínimo vestigio.

Con el tiempo, el urbanismo comunista pasaría una autopista por delante mismo de la estación, que también perdió su condición de central a favor de la de Holesovice, construida en un barrio industrial en un meandro del Moldava. La antigua estación no podía ampliarse más, y la bellísima arquitectura art-noveau (obra de Josef Fanta, otro más de la larga lista de checos geniales) adquirió un tono decrépito, mientras por debajo se hacía una renovación a base plástico y kitch, también muy estimable.

En el año 1989 los checos recuperaron la democracia, y la autopista se rebautizó como Wilsonova, así como la estación, que sin embargo siguió decrépita. En el 2008 se empezó a barruntar la idea de volver a poner una estatua de Wilson en el mismo emplazamiento, con una génesis y un desarrollo que pueden leer en detalle aquí. Lástima la fecha prevista de finalización: se ha adelantado en nueve meses.

Si comparan la foto de época, verán que el pedestal está francamente rebajado: son otros tiempos. La estatua es prácticamente un calco de la original, obra de Polasek (en el exilio llegó nada menos que a director del Art Institute de Chicago, y durante 30 años). Si ya son harto infrecuentes las estatuas a un presidente de EE.UU fuera de este pais, el hecho de que se vuelva a poner una adquiere la categoría de evento, algo a lo que han sido sensibles los medios de este país, acostumbrados a ese antiamericanismo primitivo que impera por todo el mundo.

No en los países ex-comunistas, desde luego. Ellos saben perfectamente lo que significan los EE.UU y su apuesta decidida por la libertad: ahí son prácticamente fans del país de las barras y las estrellas, aunque también se pueden ver este tipo de adhesiones en Holanda (constreñida entre Francia, Alemania y Reino Unido) o los países escandinavos, con la excepción de Suecia.

Eso sí, no hasta el punto de erigir una estatua a un presidente de un país extranjero. Quizás si debiesen su independencia al idealismo singular de un gran hombre la historia sería diferente. En todo caso, los checos son un pueblo especial para estos temas: en Praga pueden asimismo disfrutar de la mayor estatua ecuestre del mundo -dedicada a un caudillo medieval, recuperado por los comunistas para su adoctrinamiento-, el pedestal en recio mármol pulido de la mayor estatua de Stalin -ahora lugar de skaters y con una escultura de un metrónomo encima-  y, apenas a 100 metros del reinstaurado Wilson, de una estatua a la amistad checo-soviética que es un conocido icono del movimiento homosexual, por razones obvias.

Seguro que en su momento no recibieron tantos honores como Wilson, porque hasta incluso la de Stalin estuvo muy breve tiempo en pie -ya corrían tiempos de la desestalinización- y, en un pueblo dado a fabular e inventar leyendas, se dice que la estatua del bigotudo de Georgia yace en el fondo del Moldava. Los honores incluyen la presencia del presidente Klaus, del expresidente Havel (no es fácil verlos juntos, salvo para estas cosas) y de Madeleine Albright, la antigua secretaria de Estado, de origen checo. Pueden ver los discursos y las fotos aquí.

Es ya una tradición en Praga. Por una parte, las estatuas embarazosas por su tamaño; por otra parte, las estatuas a líderes democráticos. No hace mucho también se inauguró, y nada menos que en la entrada más noble al complejo del castillo -en sí mismo, una ciudad dentro de la ciudad- una estatua a Masaryk, el presidente de la independencia, formado en EE.UU.

Y ahí precisamente nos vamos en este último repaso a las estatuas. En Washington, una ciudad ideada para este tipo de monumentos (y también para la simbología masónica) y que es goce para cualquier persona interesada en estos aspectos y en los de la Humanidad en general (ver el Smithsonian), se acaba de inaugurar una estatua dedicada a Marthin Luther King, el activista de los derechos de las minorías que murió asesinado en los turbulentos años sesenta.

Bautizado con el nombre del último gran hereje de la Iglesia Católica, es bastante dudoso que al homenajeado le hubiese gustado verse ennoblecido en un gran estatua de mármol blanco, pero ha acabado así tras nada menos que ¡veinte años! de proyecto. Todo se puede leer en la maravillosa entrada de la Wikipedia, donde explican que entre los donantes al proyecto se incluyen el matrimonio Gates, la Walt Disney, Tommy Hilfiger y George Lucas, que para algo desgravan impuestos por acciones de este tipo.

En el discurso inaugural, el presidente Barak Obama (encarnación viva de parte del sueño de King) dijo estas bellas palabras: "And so, as we think about all the work that we must do –- rebuilding an economy that can compete on a global stage, and fixing our schools so that every child -- not just some, but every child -- gets a world-class education, and making sure that our health care system is affordable and accessible to all, and that our economic system is one in which everybody gets a fair shake and everybody does their fair share, let us not be trapped by what is. We can’t be discouraged by what is. We’ve got to keep pushing for what ought to be, the America we ought to leave to our children, mindful that the hardships we face are nothing compared to those Dr. King and his fellow marchers faced 50 years ago, and that if we maintain our faith, in ourselves and in the possibilities of this nation, there is no challenge we cannot surmount."

Obama, reciente rebautizado por Thomas L. Friedman como Barak Kissinger Obama -ver la guerra de Libia- acabará teniendo su propio memorial en Washington, y seguramente antes de que pasen 50 años. Para entonces, es muy probable que las estatuas monumentales siguen surtiendo el mismo servicio que hasta ahora: propaganda. Y diversión, claro.
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El reproche es increíble. El artículo está muy bien escrito: en estilo, forma y retranca. Lástima que toda la historia sea para llorar.
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¡Qué mal encajan las críticas -cinematográficas- algunos!  El cine español es intocable.
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España cañí. Que los ponga a hacer tortillas. Sí, sí de esa de patatas, las que vulgarmente se llaman "tortillas españolas".
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Jo, siempre me ha gustado la parafernalia electoral -y tengo una pequeña colección-, pero esto es demasiado.   Me parecen más fáciles de conseguir -y más en línea con mi colección- esta otra iniciativa.
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Teodorín Obiang, el hijo del amigo de José Bono, se ha gastado tres millones de dólares en cachivaches de Michael Jackson. Nosotros también tutelamos la transición ecuatoguineana, como hacemos también en Cuba o en el Sáhara. Cada día que pasa están más cerca de la democracia.



Duran i Lleida enloquece

Con la Wii, recibiendo descargas eléctricas

Los portavoces parlamentarios de las minorías nacionalistas que cuentan (la catalana democristiana y la vasca democristiana) siempre han tenido una relevancia especial en su acción parlamentaria en lo que ellos mismos llaman despectivamente "Madrid", lugar donde sufren mucho y están confinados por sus particularidades, o eso les gusta representar de cara a su electorado.

Suelen durar varias legislaturas en el cargo, haciéndose relativamente populares más allá de su desempeño parlamentario y, a renglón seguido, escribir un libro de memorias de su azarosa experiencia, que muchas veces resulta muy agradable por arrojar una luz no centralista sobre aspectos que damos por descontados. Si además lo trufas con la habilidad para el insulto de gente como el venezolano Anasagasti, esas memorias son horas de diversión asegurada.

Lo digo por su libro Agur, Aznar, y también por otro que hizo a dos manos con un debutante Josu Erkoreka -que le sustituyó en funciones, y mejoró muchísimo- para contar chismes y cotilleos sobre Jose María de Areilza -esta era su parte- y sobre Manuel Aznar, el pariente cercanísimo del más popular de los Aznar, aunque este no se quedó lejos.

Ya se que con esta clase política ágrafa les parecerá una afrenta que alguien saque tiempo para escribir -y que incluso tenga lectores-, pero viene bien este excurso antes de adentrarse en la figura de hoy, nada menos que Josep Antoni Duran i Lleida, nacido en Huesca y autor en 2007 de esa obra miliar de las memorias parlamentarias que es Entre una España y otra: crónica de una legislatura, que aquí pueden leer en su primer capítulo por gentileza de El Corte Inglés. También lo pueden encontrar en su librería de saldo de referencia, el sitio donde suele acabar todo este tipo de publicaciones.

No se dejen engañar por los altos vuelos del prólogo, hablando de Política Mayor, porque Duran i Lleida es un político de los bregarse en la calle, de subirse a un tractor incluso (aunque goce de una fortuna personal que lo situa entre sus señorías más bien dotadas) y muy cercano y muy llano. De esos que gustan del contacto con el pueblo.

Conocido por ir siempre impecablemente vestido, con algún toque difícil de clasificar como esas gafas de montura roja, el portavoz parlamentario de CiU (¡qué tiempos aquellos en los que era Roca! ¡qué otro catalán mucho más presentable fue ese grandísimo presidente de Cortes llamado Félix Pons!), el político alopécico ha generado en las últimas semanas dos polémicas (y generar es el término adecuado, pues es el origen) que han hecho conocer al gran público algo más de su hexagónica personalidad.

Payés con gafas de lujo, mono azul y vetusto tractor

De misa y comunión diaria, eso que se dice educadamente como de "profundas convicciones religiosas" (algo muy apreciado en su partido, donde su delfín Jordi Jané tiene tropecientos hijos, y todos antes de la treintena), este político tan cercano al pueblo en su vestimenta, usos y costumbres -hasta incluso nos dijo hace años que tenía un cáncer de pulmón, felizmente superado- se desmarcó hace unas semanas con esto:

Tras afirmar que los payeses catalanes dejan pudrirse la fruta en el suelo porque no les compensa agacharse a recoger algo que no vale nada en el mercado (ay, ay, estos liberales de boquilla: ¿no será que lo hacen para que no caigan aún más los precios? cómo si fuesen ellos los que se agachan y no esas minorías étnicas que son las que realmente trabajan el agro catalán), remachó con esta soflama: "en otros sitios de España, con lo que damos nosotros de aportación conjunta al Estado, reciben un PER para pasar una mañana o toda la jornada en el bar del pueblo" (siguen sonoros aplausos de la militancia entregada).  

El "otro sitio de España" es Andalucía, comunidad donde los catalanes con denominación de origen (aunque hayan nacido en Huesca) están profundamente obsesionados, especialmente porque votan lo que votan y dónde votan. Como siempre en cualquier previa de cita electoral, se saca el espantajo del PER (y las ideas asociadas de vaguería y voto comprado) para usos partidistas, aunque ese mismo partido votase en su día a favor del Plan de Empleo Rural, prorrogado por el socialista de Aznar en 2002.

Duran i Lleida encendió la mecha y, sin entrar a fondo en las razones que sustentan su soflama, todo el mundo entró al trapo. El mejor, y utilizando las mismas armas que Duran i Lleida, el gran Alfonso Guerra (el único diputado en activo desde 1977, historia viva de nuestra democracia), que con chabacanería y populismo le espetó que es muy fácil decir eso cuando se vive en el Palace.

El político catalán, por una vez en su vida un poco aborchonado y no vehemente, dijo que le salía más barato la pernoctación en el lujoso establecimiento situado a 100 metros de su lugar de trabajo que alquilar un apartamento en Madrid. Sin embargo, no sirvió: ya todo el mundo sabía que, una vez más y para descrédito de la clase política -que es muy suya de gastarse su dinero en lo que quiera- pide cosas que después no practica.

De caganer

Al poco tiempo Duran i Lleida volvió a uno de sus temas favoritos. Ya en 2010 se puso como un basilisco porque la Generalitat, que entonces no estaba en manos de su partido, expedientó a una clínica de Barcelona donde decían curar la homosexualidad a base de calambrazos, como hacía López-Ibor (el franquismo y sus figuras médicas, ¡un saludo al Marqués de Villaverde, ese fotógrafo de su suegro entubado!) y como parece que, a raíz de sus recientes declaraciones, sigue siendo algo válido.

Duran i Lleida defiende "el derecho de cualquier persona a acudir al psicólogo para cambiar de orientación sexual", que queda así como más fino porque, hábil político, eso de "defender un derecho" parece que siempre es positivo. Desconozco como se maneja en el asunto de homosexualidad y terapias milagrosas sanatorias (¿es una enfermedad?), pero con el caso del cáncer, tan caro a su propia historia ("en los tres días de espera entre diagnóstico y quirófano, Duran llegó a pedir la extremaunción a un sacerdote amigo"), hay sentencias muy desfavorables sobre curanderos, como el famoso Biobac.

El fin, sirvan estos dos recientes ejemplos para ver el pelo de la dehesa, que no de la cabeza, de este político que, en pleno delirio de la caverna mediática de hace no tanto tiempo, se llegó a proponer como presidente del Gobierno en un hipotético gobierno de concentración nacional PP-PSOE. Lo más curioso es que mucha gente lo ve como un moderado.

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Pues no parece el edificio ni la actividad más austera en un país en quiebra. El autor de la noticia, invitado a gastos pagados a la inauguración, deja entrever ciertas dudas, pero cae rendido ante esta nueva Ópera de Manaos, esta vez sin caucho pero con bastante bacalao.

Muere Gadafi, la democracia llega a Libia

Eso dice el pie de foto. ¿Los grafittis son recientes?

Al final la caída de Gadafi se ha parecido -en su resolución final- a la de Ceacescu: unas imágenes en primer plano de su cara hinchada, muerta y pálida. Siete meses ha costado obtener el trofeo visual, que ahorra engorrosos juicios públicos, marca un rompeaguas claro y viene preñado de heraldos de prosperidad, cambio, pluralidad y esperanza.

Después de siete meses de propaganda, la caída del líder africano no se iba a quedar atrás. Las primeras informaciones dijeron que un ataque con aviones de la OTAN le había dejado herido en las piernas cuando estaba saliendo en un convoy desde Sirte; después que había muerto en una furgoneta que lo trasladaba a un hospital (¿hospital?), más tarde que estaba refugiado en una cañería muy grande de esas que le gustaban, lo último a la hora de escribir esto es que ha caído combatiendo, y al parecer hay un vídeo.

A saber. Esta muerto, que era lo que se pretendía desde el principio. La ocasión es muy propicia para, una vez establecido el insoportable nivel de propaganda que siguió los primeros momentos del conflicto, repasar algunos de los momentos más vergonzosos de estos últimos meses, sin ánimo de ser exhaustivo, y simplemente para apuntar y dejar constancia de cómo se parece la propaganda entre sí independientemente de la geografía, la época, el conflicto y los protagonistas.

¿Alguien se acuerda de las cuevas de Tora Bora? Pues fue allá por el 2002, al poco del comienzo del ataque a Afganistán (ya van diez años de guerra en esta país indomable), cuando nos dijeron que el malvado Bin Laden se había refugiado en una serie de túneles e instalaciones militares excavadas nada menos que a cota 5.000 metros en un área inhóspita -todavía más- del país centroasiático.

La imagen, que evocaba las fantasías lúbricas de los aficionados a los temas militares (parecía una base de Spectra, la organización enemiga de James Bond) caló mucho, incluso por encima del paradisiaco nombre del paraje, más propio de una isla de la Polinesia francesa. Y ahí que nos dijeron que estuvieron bombardeando los B-52 días y noches enteras, aunque nadie fue a comprobar los cráteres que siempre dejan.

Este tipo de obras civiles son muy frecuentes en África

En teoría, ahí se quedó Bin Laden hasta que este mismo año nos dijeron que no, que había sobrevivido, que vivía en una casa de "un millón de dólares" -siempre hay que indicar que el enemigo es millonario, aunque la casucha esa no valiese ni un tercio de la mitad de una cuarta parte de esa cifra- y que lo habían matado y enterrado "según el rito islámico" en mitad del Índico, se supone que sin sufrir vejación alguna.

Pues con Gadafi ha pasado lo mismo. No faltó ese clásico de la propaganda del malvado oculto en una cueva, en este caso en los fabulosos túneles subterráneos ideados para irrigar el desierto. No faltaron tampoco las entrevistas a ingenieros alemanes (este binomio como sinónimo de calidad empieza a ser tan cansino como pertinaz+sequía) que afirmaban muy seguros que por esos túneles se podía viajar en tanque (sin duda, muy útil con su torreta giratoria) y demás cosas.

Otro clásico de la propaganda al que hemos podido asistir en la caída de Gadafi es la del agua contaminada, un clásico de todas las guerras. ¿Alguien se acuerda de nuestros soldados patrullando por los pantanos poco después del 11-M? El agua envenenada por el enemigo es un clásico desde la antigüedad y, por no irse muy lejos, ahí está el agua fluorada por los comunistas que ridiculizaba Kubrick en Teléfono Rojo ¿volamos a Moscú?.

En fin, hay cientos de ejemplos de la propaganda más abyecta durante todo este tiempo, pero el mejor ejemplo lo tuvimos hace bien poco, cuando el día antes de la ejecución de Gadafi esa demócrata llamada Hillary Clinton estuvo por Libia repartiendo limosna a los rebeldes (como si no fuesen a disponer de los fondos soberanos libios que hay por el mundo) y, especialmente, con una misión muy particular: recomprar parte de las armas que les había suministrado para que no caigan en manos equivocadas.

De hecho, en la noticia de arriba se dice claramente que, de los 135 millones de ayuda proporcionada por EE.UU a los insurgentes (ahora ya, liberadores), que nunca ha sido para armas (esa nunca deja factura), nada menos que ¡40 millones! son para recomprar los MANPADS de los que modestamente hablaba aquí, en un post premonitorio.

Todas las guerras se parecen entre sí. Su propaganda también. El desempeño de sus contendientes también. Ahora, muerto Gadafi, seguro que ven algún titular de esos por ahí. Quizás no ahora, pero más adelante. Pondrá algo así: "2011. El régimen de Gadafi muere y la libertad llega a Libia". Yo lo he visto escrito -y nada menos que el diccionario Oxford de Historia- sobre 1975 y la entrada de "España". Al tiempo.
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Mientras acabo de escribir esto, Rubalcaba obtiene su supuesta gran baza electoral. No bastará. Todo demasiado burdo y telegrafiado, como últimamente le sale todo a este gran intrigador.
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Maravilloso titular. Firma un tal Pío. Será periodista: pio, pio, pio.

Qué bello es el comunismo

Campesina en bicicleta (1935), Deneika

Uno de los síntomas visibles de los Quince Años de Despilfarro fue el aumento en cuanto a número y calidad de exposiciones más o menos artísticas en la capital del Reino de España, Madrid. También en otras partes, pero especialmente en el escaparate donde cada vez se concentran más y más museos o "contenedores culturales", muchas veces contraprogramándose unos a otros y, signo de los tiempos, con una calidad cada vez peor.

De aquellos años se podrían destacar muchísimas cosas, pero a título meramente indicativo basta recordar la exposición de Picasso en el MNCARS en 2009, donde literalmente se trajo todo el Museo de París dedicado a este artista francés (si el Greco es de Toledo, Picasso es francés), aprovechando que estaba cerrado por remodelación. El precio no fue barato, no, pero eso es de lo menos: aquí a presumir mucho, que de eso se trata.

Al menos el criterio artístico estaba justificado. Poco después hubo cambios en este museo de arte, que es malo y feo,  y cuya ampliación de 2004 daría para una buena serie de post sobre el despropósito, la envidia y la megalomanía. El cambio más significativo fue el fichaje de Manuel Borja-Villel, un experto en arte que pasó a encabezar el MNCARS, y a darle una impronta personal-política.

Lo primero, tras anunciar las típicas chorradas de abrir el museo a la ciudad -si ya es gratis los domingos...-, consistentes básicamente en cerrarlo a las nueve de la noche en días de diario y seguir con el gratis total, llevar a músicos a tocar en las dependencias pedidas como necesarias y vacías de solemnidad, y otras actividades crematísticas, fue remodelar la exposición permanente.

Una sala específica para la escultura Trípoli-Bengasi. Equal Parallel (¿qué pasa? Si en el Guggenheim de Bilbao Gehry diseñó una sala específicamente para otra escultura de Richard Serra, aquí no vamos a ser menos), cuatro gilipolleces varias y, especialmente, un nuevo recorrido por los fondos propios del MNCARS, de natural pobres.

En este nuevo recorrido algo sorprendía sobremanera, pero tampoco especialmente. Copiando una sala de la Tate Modern, se dedicaba un lugar destacado a los artistas de la primera época de la Revolución Soviética, así como también a la II República y, en general, una propaganda nada disimulada de todo lo "obrero" o, directamente, comunista.

La mayor parte de esos artistas que desarrollaron su obra entre 1917-1925 se dedicaban a la propaganda del nuevo régimen bolchevique. Entusiastas, geniales -no puede caber ninguna duda-, pero terriblemente equivocados. Muchos lo pagaron con su vida, o el exilio. De todo eso no se aprende nada en ese recorrido expositivo, que se presenta en bruto, con su función primigenia de propaganda. Y desde hace tres años se suceden las exposiciones del género en Madrid, como una plaga.

En la sala de exposiciones del Canal Isabel II ha habido una de Rodchenko y Popova, todo el verano ha habido una en el CaixaForum del Paseo del Prado sobre arquitectura utópica revolucionaria, pero interesa especialmente una de 2010en el MNCARS sobre la fotografía "obrera". Aquí pueden ver una de las actividades paralelas para oler el sabor de la exposición.

El evento, fascinante y lleno de documentos (venía montada de la Tate, por eso) causa perplejidad después de un recorrido que, sin ser un visitante exhaustivo, duraba un mínimo de dos horas. Primero, por una novedad que nunca había visto en el Museo de arte contemporáneo más importante de España: los textos de las publicaciones originales estaban traducidos.

Leyéndolos -propaganda comunista pura y salvaje- se recuperaba todo ese vocabulario caduco propio de esa ideología, pero que ahí tenía una finalidad muy concreta: si era una exposición de fotografía obrera, ¿por qué estaban traducidos los textos en las cartelas? ¿Qué finalidad cumplía? Pues setenta y ochenta años después, exactamente la misma.

Asimismo, y como segundo punto sorprendente de la exposición, también había un ánimo completista y universalizador: no faltaban ejemplos de "fotografía obrera" de sitios tan pintorescos como los paises escandinavos, Grecia o la mismísima Galicia, con unas fotos impresionantes de pescadores. Ya saben la cantinela: el internacionalismo obrero, y eso de "uníos".

Y tercero y último, y por mucho que lo busqué, no había absolutamente ninguna referencia al gulag o los campos de internamiento de obreros en aquel paraíso del proletariado que fue la Unión Soviética. ¿No tienen valor artístico las fotos de época de las poblaciones-modelo en Siberia? Antes de que lo pregunten, existen y cómo: eran motivo de orgullo. Y el que quiere más información, se puede leer el gran libro de Anne Aplebaum sobre el tema, ameno y muy buen escrito, que para eso le dieron el Pulitzer.

Conclusión: uno salía de las dos horas de propaganda comunista -si se es un poco incauto y pardillo- clamando contra las injusticias del mundo, porque aparentemente en la propia exposición no había nada que te hiciese plantearte que a lo mejor el problema estaba en su propia concepción sectaria y ajena a cualquier criterio artístico.

Pero bueno, aquí lo importante es que vean que, de unos años a esta parte, en Madrid hay una corriente especializada en exposiciones y artistas de este periodo concreto. En la mayoría de los casos se llega a la exaltación pura y dura, porque si una obra que se concibió como propaganda la presentas sin ninguna contextualización, sigue surtiendo sus efectos.

En este otoño recién empezado de exposiciones, se añade una nueva y maravillosa a la notable lista de exposiciones soviéticas, en la nada sospechosa de veleidades Fundación Juan March. Esta vez el honorado es el gran Alexander Deneika , un poco posterior al periodo revolucionario y, para el que esto escribe, un absoluto genio en lo suyo: la propaganda del socialismo realmente existente. Les aseguro que si van a ver la exposición con ánimo crítico se lo pasarán en grande, con esos seres humanos robotizados, esos operarios deshumanizados y maquinizados, ese socialismo real.

En Público, ese diario que rivaliza con La Razón y El Mundo en cuanto a patetismo y sectarismo, han saludado el evento como se merece. Firma el comisario Peio H. Riaño, que es capaz de poner de subtítulo una auténtica soflama, y quedarse tan ancho: " una exposición sobre el artista ruso que iluminó la propaganda idílica que exigía Stalin para la dictadura del proletariado". Ejem.

Pero lo realmente interesante de su teletipo de la agencia ITAR-TASS son las declaraciones del comisario (esta vez sí, comisario al cubo) de la exposición, un tal Manuel Fontán del Junco ("Hemos evitado que las obras se vean solo como un mero ejercicio de kitsch academicista", advierte el comisario, que es como decir que han logrado venderlo como lo que es, pura propaganda), que ha llamado a su monstruito Una Vanguardia para el Proletariado, otra soflama digna de aparecer con letras doradas bajo cualquier estatua monumental de esas que había por el Imperio Soviético hace la barbaridad de veinte años.

"El marxismo no es sin más una ideología, sino que es mucho más justo considerar que es una ideología estética. Es muy frecuente hablar de la vanguardia en términos políticos. La tesis de Marx es un lema artístico: Transformar no es entender, transformar es cambiar las cosas'. La mirada formalista nos hace ver tratamientos políticos de cuestiones formales y tratamientos formales de cuestiones políticas", dice Fontán.

Fascinante, ¿verdad? El marxismo es una idelogía estética: tanto El Capital, tanto ¿Qué hacer?, y resulta que sólo querían hablar de estética. Será por eso de que Lenin estuvo en Zürich cuando lo del Dadá, o que este auténtico iluminado nos quiere alumbrar una nueva criaturita de invención suya: hombre, lo que hicieron estaba mal (tampoco lo dice, y no creo que lo diga), pero aquí estamos por lo bello de las cosas.

El periodista-comisario no se queda atrás y endosa este párrafo: "Cuando uno observa la obra de Deineka la indulgencia puebla el juicio del rol del artista en un momento como aquel. Debió ser muy difícil escapar del rol de ilustrador cuando Stalin exigía la transformación de la realidad. A fin de cuentas, era mucho más radical tratar de establecer la dictadura del proletariado y abolir el derecho a la propiedad, que sustituir la figuración por las abstracciones de cuadrados blancos y negros. Vamos, que a la vanguardia le salió un competidor muy complicado y no le quedó más remedio que aplicar sus métodos a sus intenciones".

¡Lo dice claramente! ¡Hay que ser "indulgentes"! No voy a caer en la trampa fácil de decir que una exposición equivalente de los grandes artistas que desarrollaron su obra bajo la ocupación nazi (entre ellos el comunista Picasso, que no tuvo ningún problema para continuar en París durante toda la ocupación de cuatro años, pintando y viviendo tranquilamente) sería imposible, porque cada uno es muy listo de ver la "indulgencia" con la que se ve una cosa y otra, pero ahí tienen el párrafo: el auténtico artista, el radical, el de vanguardia, fue Stalin.

Y si queda alguna duda, aquí está el último párrafo: "Y a pesar de todo, no son cuadros que hagan una mímesis de la realidad, son cuadros que hacen una mímesis del sueño soviético. Y "frente a la gran experimentación social de Stalin, el experimento artístico de Rodchenko se quedó en gaseosa". Pero Fontán tiene más burbujas en la recámara: "La situación de los artistas del realismo socialista no es tan diferente a la de los artistas contemporáneos, unos están sometidos a criterios del mercado y los otros a los puramente artísticos o políticos".

¿Les suena de algo? Vamos, que un artista bajo la dictadura de Stalin "no es tan diferente" que un artista contemporáneo, "sometido a los criterios del mercado". Me parece que aquí estamos ante el enésimo caso de biógrafo que empatiza con el biografiado, o en este caso, de comisario y periodista que, tratando un tema de propaganda, acaban haciendo propaganda de la propaganda. Y ya son varias exposiciones en el mismo sentido.

Tanto, tanto, que hasta coinciden en el tiempo. Para este otoño cultural-soviético en Madrid también tenemos otra exposición del mismo jaíz, titulada La caballería roja. Creación y poder en la Rusia soviética de 1917 a 1945, aunque el ínclito Riaño titula su crónica con un ¡Que vienen los rojos! para captar al lector de su pasquín. El lugar es la Casa Encendida, el equivalente al CaixaForum por parte de CajaMadrid, o como se llame ahora. El resultado es más o menos el mismo: propaganda comunista disfrazada de arte.
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[Textos en negrita en el original]
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Propaganda abyecta. Un emisario que penetra 1´5 kms. en el mar no es "alta mar"; el "sanbenito" no desaparece con ese truco, porque el pestilente olor de ENCE -una empresa papelera- no se puede meter en un tubo y enviarlo a "alta mar"; y bueno, si tienen la paciencia de leer la noticia, verán que las aguas negras de la villa de 10.000 habitantes se vierten a la ría íntegramente.
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Ya está comprada.
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Enésimo ataque de El País a Ryanair. Es sólo una foto, pero es la que escojen para ilustrar la noticia. Cualquier subvención, y no sólo las que realizan a las aerolíneas, distorsiona el mercado, insisto: cualquier subvención. Lo demás es pura demagogía y caza de brujas contra una compañía que ha inventado un nuevo modelo de negocio -copiado e imitado por doquier- y que -¡qué quieren que les diga!-, deja en retornos de esa subvención (personal de aeropuerto, consumo, turismo, etc.) mucho más que la cuantía de esa ayuda (p.e, 8´5 millones al año en Asturias, en León llegan a 45 euros de media por pasajero), o al menos mucho más que otras actividades ultrasubvencionadas como el teatro, la ópera, gran parte de las titulaciones de universidades públicas, la propaganda institucional y...sigan la cuenta, porque en este país esta subvencionado hasta el papel de vater. Por cierto, en Ryanair todavía no se paga este último detalle, pero si algún día se establece así, habremos avanzado en esa noble causa de que cada uno pague lo que consuma.
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Un buen análisis de los claroscuros en los trenes de alta velocidad.
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El Pocero si pudo hacer dación en pago. El si, porque se cumple de nuevo la máxima de que si debes 150.000 euros, tienes un problema con el banco; si debes 1.000 millones, es el banco el que tiene problemas.

1953 again

Un día cualquiera en Rota

Era el año 1953 y España era un paria internacional, repudiado en la ONU, aislado en sí mismo, con una economía de subsistencia y con las cartillas de racionamiento muy frescas, casi lo único en el país. Ese año llegó el primo americano y la dictadura franquista encontró su lugar en el mundo, alargó su vida unos lustros e incluso llegó a prever su perpetuación a la muerte del dictador, todo gracias al abrigo de la protección americana.

Los EE.UU firmaron el acuerdo militar con España (magníficamente descrito por Ángel Viñas) por unas razones muy pragmáticas, que poco tenían que ver con el anticomunismo del régimen: estaba bien que fuese tan patente, pero tampoco era condición inexcusable. Aquí lo que contaba era la geografía pura y dura, como tantas veces en la historia militar, una que mueve el mundo en mayor medida que (por ejemplo) la lucha del proletariado o el precio del pan por sí solo.

Al final la rancia propaganda nacionalista española -bastante anterior a la del franquismo- tenía razón en una cosa: España tenía y tiene una posición privilegiada en el mundo, al menos mientras el eje de la tierra gire en torno a los EE.UU de América. Penúltimo país de Europa en la vía hacia el Nuevo Continente, gozne del Estrecho de Gibraltar, puente con África, retaguarda de Europa si la línea del frente estaba en Alemania.

Esos fueron los factores que llevaron a los yankis a instalar su fuerte contigente militar en España en 1953, con el beneplácito de un Franco que, cuando era guionista de cine (Raza, si no la han visto no pierdan la ocasión) no dudó en atacar a su amigo que, con el tiempo, se convertiría en el fiel apoyo del régimen. Alas aéreas en Zaragoza y Torrejón, facilidades en Morón, estación de seguimiento de submarinos en La Costa de la Muerte,  pero especialmente la gran base naval de Rota.

Ya tiene narices que Rota -un auténtico Guantánamo, o un Gibraltar-bis- lleve allí camino de los setenta años y jamás haya sido presentado como esos dos ejemplos que, azarosamente, tienen que venir a la mente de cualquiera. Por mucho que se presente como "base conjunta", la realidad es que EE.UU tiene un pedazo de su soberanía -con lo que eso conlleva- en suelo español. Y no es precisamente su Embajada.

Se trata de una base clave en el esquema global de la única superpotencia militar del mundo, donde hace y deshace a su antojo. En los últimos años ha ampliado el dique exterior, han renovado el "contrato" por otra centuria o milenio y, noticia de hoy mismo, han decidido que Rota sea una parte fundamental de su escudo antimisiles. España de acuerdo, aunque ponga el país como objetivo militar número uno en caso de que ese sistema antimisiles se llegue a usar en algún momento.

La noticia ha sido presentada propagandísticamente como una oportunidad de empleo, cuando es una noticia de ámbito militar -y no menor- y no laboral. Signo de los tiempos: Franco presentó el acuerdo de 1953 como un espaldarazo a su política de anticomunismo visceral, Zapatero como una pequeña alegría en um mar de parados. A la cita no ha faltado ni el fogoso secretario general de la OTAN ni el secretario de EE.UU para Defensa, todo ello en Bruselas: el canto de cisne internacional de Zapatero.

Wikileaks, esa referencia ineludible para todos estos asuntos, ya nos dijo que Zapatero había ofrecido a EE.UU la posibilidad de ampliar y mejorar sus instalaciones militares en España, todo con tal de ganarse el cariño perdido en Washington al no levantarse ante la bandera en el 12 de octubre de 2003 y, especialmente, por cumplir su promesa electoral con la retirada de tropas de Irak en 2004.

Aquel entonces la excusa oficial fue el peligrosísimo terrorismo del norte de África, ahora son los fantasmagóricos misiles de "Irán y Corea del Norte". Evidentemente, estos dos Estados no tienen ni tendrán jamás la capacidad militar para ni siquiera desarrollar un misil capaz de cruzar continentes, que es para lo que está diseñado el escudo antimisiles.

El escudo antimisiles, desde el inicio de su concepción en plena administración Bush II -con la violación del tratado ABM- está diseñado para intentar conjurar la amenaza de los misiles intercontinentales rusos, como si la Guerra Fría siguiese su curso. En términos militares de estrategia balística es así: el desmoronamiento del Imperio Soviético arrojó una situación inédita en la historia, la de un archienemigo derrotado hasta la implosión interna, pero que sin embargo conservó íntegramente todo su arsenal estratégico.

Sin meterse mucho en el tema, basta indicar que cuando un misil está en el aire es muy difícil de interceptar, por lo que la mayor parte de las medidas contra este tipo de arma son básicamente de detección y después rezar. Un único dato: en la Guerra de Irak de 1991 los publicitados Patriot (misil interceptor antimisil) sólo lograron un ridículo porcentaje de éxito del 50% ante los Scud irakis lanzados contra Israel, y eso que era un misil con tecnología de los años 50.

A falta de las medidas interceptoras adecuadas (¿misil estrotesférico lanzado desde caza al máximo de altura? ¿nueva Guerra de las Galaxias?: no parece que los S-3 a desplegar en Polonia tengan mejor efectividad), EE. UU está tejiendo una malla global de detección contra los antiguos misiles soviéticos, basada fundamentalmente en el AEGIS.

Este es un equipo de combate que permite seguir cientos de objetivos al mismo tiempo a la unidad de combate naval que la tenga instalada, y en eso se basa el contingente americano anunciado ayer en Bruselas. Rota pasará a ser la base permanente de cuatro destructores de la clase Arleigh Burke, que operarán por el el Atlántico Norte y la costa africana hasta el Golfo de Guinea. La base de Rota no es para el Mediterráneo, para eso ya tienen las bases de Italia.

Estos radares móviles se ubicarán en España por la posición geoestratégica de nuestro país, pero al mismo tiempo lo convertirán en un objetivo claro si algún día la finalidad por la que están ideados y desplegados se materializa más allá de los juegos de guerra. Con la excepción de las Azores -donde, por su aislamiento, nunca podrá haber un grupo de combate efectivo, aunque están llenas de radares fijos-, la base de Rota es la última de EE.UU antes de su territorio soberano, y ahora un objetivo estratégico neto.

Basta ver la reacción de Rusia (que nunca ha dejado de ser una autocracía, y donde Putin va camino de quedarse tres décadas en el poder) para entender las implaciones de este asunto, que van más allá de los 1.100 puestos de trabajo que nos ha vendido el Gobierno. En secreto, de sorpresa, acaban de volver a meter a España en el juego de la Gran Guerra. Y, como en 1953, tenemos que ir dando las gracias por convertirnos en objetivo estratégico.
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Como en tantas otras ocasiones, aunque no tan gráficas como en esta, el texto acompaña a la brutal fotografía.  Abandono y despropósito. Seguro que en su momento se pidió -con fondos públicos, claro- como una instalación vital y de uso asegurado.

Apadrina un autónomo, se asalariado

Estos hijos de autónomo necesitan tu ayuda

 ¡Pobres autónomos! No contentos con declarar de media unos ingresos que son la mitad que la media de ingresos de un asalariado, resulta que este colectivo de 1´9 millones de esforzados trabajadores se ve agraciado con la borrachera verbal de un especialista en el género, Esteban González Pons, próximo ministrable del Partido Popular.

Si a Alfonso Guerra le persiguió aquello de los "800.000 puestos de trabajo" allá por el 1983 (y se crearon, pero el problema fue que se destruyeron dos millones por una reconversión que había que hacer sí o sí), al simpático político valenciano le puede perseguir durante bastante tiempo su última fechoría lingüística, saltándose todas las recomendaciones de los asesores de imagen.

La primera de todas es no dar ni una cifra asociada a una promesa, y González Pons ha dicho recientemente que, cuando gobiernen, crearán "3´5 millones de puestos de trabajo en cuatro años". Una cifra que ni las dictaduras autárquicas, oigan, más considerando que en España hay unos 18 millones de empleos: el político del PP tiene la fórmula para crear un 20% en un sola legislatura.

La fórmula es muy fácil: al parecer, la labor de su partido consistiría en dar las facilidades para que hubiese "un millón nuevo de autónomos y empresarios",  que a su vez, por la regla de los panes y los peces, contratarían a los otros dos millones y medio de agraciados con el peculiar sistema laboral-económico de este iluminado de pelo canoso y verbo de Seminario.

Evidentemente, y cuando se dio cuenta del desaguisado de imagen en el que había incurrido (aunque el pensamiento milagrero-económico subyacente está ahí), no se volvió a repetir la cifra, que no fue cacareada por nadie del partido. ¿Se imaginan como sería España con un millón más de autónomos? Pues es fácil, y todo gracias a la simpática carta que una técnica de Hacienda especializada en Módulos de Autónomos remitió a un popular periodista-bloguero de este país.

En la misma se especifican, de manera bastante clara, algunos de los trucos que realiza este heterogéneo colectivo para defraudar sistemáticamente a la Hacienda pública, mientras al mismo tiempo salvaguardan la imagen de emprendedores, sacrificados y valerosos patriotas. Toda la misiva es de sumo interés, destacando especialmente estos aspectos:

"El sistema [de módulos] permite que muchos [autónomos], según consta en las bases de datos de la Agencia Tributaria, estén facturando importes anuales de 150.000 euros o más (pueden facturar hasta 450.000 euros sin que sean excluidos del régimen de estimación objetiva) y declaren rendimientos en IRPF inferiores a los 20.000 euros en la mayoría de los casos. Pero más sangrante es lo que sucede con el IVA. Con facturaciones de más de 150.000 euros se están devengando cuotas de IVA superiores a 27.000 euros. Sin embargo, las cuotas que ingresan en Hacienda aplicando las normas del régimen simplificado del IVA no suelen superar los 6.000 euros. Es decir, el sistema tributario permite que estos autónomos se queden con el IVA que ha pagado el consumidor final. Una vez que uno sabe esto, si se recibe al fontanero en casa habría que preguntarle si es o no modulero. Porque si lo es, que no me haga factura. Para que se quede él el IVA me lo quedo yo ¿no crees?"

Fantástico, ¿verdad? Digo yo que González Pons, sabedor de la terrible realidad que aqueja a los autónomos (9.000 euros de media en ingresos, ¡cúanta hambre!) intuya que con ese dinero que defraudan puedan, de manera dadivosa, emplear a 2´5 trabajadores por cada autónomo. Ya saben, esa teoría económica consistente en que si hay dinero en la bóveda, este caerá graciosamente sobre los que están debajo de ella. No parece que haya funcionado hasta ahora, pero todo pueda cambiar, ojo. Hay que seguir esperando.

"Abundan los autónomos que aparecen relacionados con sociedades que se dedican a la misma actividad. Esta situación permite que el autónomo facture trabajos que realmente se están realizando con medios materiales y personales de la sociedad. Total, el autónomo puede facturar todo lo que quiera porque siempre va a tributar por lo mismo. Igualmente, encontramos facturas emitidas por moduleros a sociedades o a otros autónomos que no corresponden a trabajos o a servicios que realmente han sido prestados pero que sirven como gastos deducibles de aquellos sujetos que reciben estas facturas. Como digo, hasta 450.000 euros anuales, un modulero puede emitir todas las facturas que quiera sin que eso repercuta en su deuda tributaria."


Vaya, los falsos autónomos. Viva ser falso hasta los 450.000 euros. Cúanta explotación laboral oculta.

"[Los taxistas] no pagan impuestos. Así, un taxista sin personal asalariado y que declare como distancia recorrida al año 50.000 Kilómetros (es la situación más frecuente) declara como rendimiento neto de su actividad en IRPF la cantidad de 9.415,35 Euros e ingresa trimestralmente un pago fraccionado de 188,31 euros. Estos pagos fraccionados suelen devolvérsele íntegramente al presentar la declaración anual. En el caso de los que están amortizando la licencia, la “exención” de impuesto del IRPF es extensible a sus cónyuges si trabajan. Durante diez años deducen el importe de la compra de la licencia. Este importe es realmente elevado de tal forma que declaran un rendimiento negativo que, haciendo declaración conjunta, absorbe el rendimiento positivo que pueda obtener el cónyuge. Finalmente y como compensación a la gran aportación a las arcas públicas que han realizado durante toda su vida, cuando se jubilan, la ganancia obtenida por la venta de la licencia está exenta de tributación"

Taxistas que viven en chalets: pregunten, pregunten, y se sorprenderán del número. Eso sí, declarando toda la vida en el IRPF la cantidad mínima. Y mejor no entramos en el tema de que un taxista, al tener una concesión administrativa relativamente restringida, no deja de ser como un funcionario más. En Italia, cuando Prodi dijo que quería liberalizar el sector, le montaron una huelga que paralizó el país mucho más que las habituales de tren o autobús.

"Con motivo de la actual crisis, se decidió que los trabajos de albañilería, fontanería, pintura… ( en fin, las chapuzas de toda la vida) se facturarían con un tipo reducido del 8% de IVA en determinados casos. Como consecuencia de ello, parecía razonable que las cuotas a ingresar por los moduleros deberían reducirse puesto que el IVA que ellos iban a devengar en sus facturas iba a ser más bajo. Así estas cuotas, desde mediados del 2010, se redujeron a la mitad de lo que existía con anterioridad. Ahora bien, resulta que muchos de los moduleros son falsos autónomos que facturan siempre a la misma empresa ( en realidad deberían ser asalariados) y no cumplen las condiciones para facturar al IVA reducido y tienen que facturar al 18%. Aquí se ha producido el chollazo total. Si antes podían quedarse con buena parte del IVA que devengaban ahora se quedan con mucho más porque Hacienda les ha rebajado las cuotas a ingresar a todos aquellos que están incluidos en régimen simplificado y que realizan alguna de estas actividades afectadas."

Oye, antes de arreglar la cisterna, ¿tu eres modulero falso autónomo? Quiero decir...de lo que me vas a robar a mí del IVA que me vas a calcar, ¿te quedas con el 8% o con el 18%?

En fin, este es el mundo autónomo. Muy triste que año tras año salga esa cifra de 9.000 euros de media. El Gobierno debería hacer algo: con esas cifras, la UNICEF habla de pobreza infantil en España, cuando no de casi hambruna. En aras de mejorar la lamentable condición económica del autónomo, habría que inventar una campaña tipo Apadrina a tu autónomo, en el que al menos cuatro asalariados se comprometiesen a dar parte de su sueldo a cada uno de los miembros de este colectivo pauperizado, para que así hubiese una distribución más justa de la riqueza.
 
Ah no, que eso ya pasa y se llama IRPF y estado redistributivo, que nos beneficia a todos. Y a algunos más que a ninguno.
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Según Lukashenko ("gritando"), lo de Mario Conde es "la injusticia más grande que se ha hecho en este país en los últimos cincuenta años". Cada cual tiene lo que se merece, y me refiero a los electores que votan a este vociferante representante de la España profunda. Según la crónica, "el público respondió con una gran ovación".
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Otra "aula de interpretación" o "aula didáctica" en la zona con mayor número por habitante de la Tierra. En este caso, sobran los comentarios, aunque sólo sea una propuesta.
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España muy negra y muy profunda. Berlanga, qué grande fuiste y qué visionario.

Elecciones generales forzadas

Carita de ángel

Elecciones generales el próximo 20 de noviembre. No está mal como último anuncio en el último día de sesiones. Zapatero no agotará su segunda legislatura y cede a la presiones que querían un adelanto electoral antes de la fecha natural de marzo de 2012. Todos muy contentos, al parecer, en un amplio abanico que va desde la extrema derecha hasta el movimiento 15-M, que así ve prolongada su deriva natural.

Hasta los más tontos decían lo de "elecciones en noviembre" los últimos días. Pensaban que tenían un secreto político, cuando esos nunca se dicen por las emisoras de la derecha (prácticamente todas), y tampoco tenían que hurgar mucho en los últimos movimientos producidos en torno a Zapatero, donde lo más grave ha sido dentro de su partido.

No hace falta irse muy lejos. Tras el nombramiento a dedazo de Rubalcaba como candidado del PSOE a las próximas generales, en un gesto que no ha tenido nada que envidiar al de Aznar, su "cuaderno azul" y el nombramiento de Rajoy, el urdidor por excelencia ha ido moviendo sus hilos, que consisten básicamente en desplazar a Zapatero.

Ya lo había logrado en todas las funciones ejecutivas del Gobierno, y una vez que ha salido del mismo "para preparar su candidatura", no han pasado ni dos semanas hasta que se han anunciado las nuevas elecciones, aunque Zapatero había manifestado siempre su deseo (con esa fórmula que le gusta tanto de "en democracia soy partidario de respetar los tiempos") de agotar la legislatura.

En esas dos semanas ha pasado algo que, a mi modesto entender, es bastante grave. Se trata del editorial y el artículo de Juan Luis Cebrián (doble editorial, por tanto) publicados en El País hace once días, donde se pedían elecciones anticipadas de una manera virulenta, se atacaba salvajemente a Zapatero y, cómo no, el resto de medios de PRISA (la SER estuvo todo el día replicando el soniquete) haciendo de coro mediático.

Ni once días ha tardado en surtir efecto. Si bien es cierto que el grupo PRISA nunca ha sido muy amigo de Zapatero, y se ha tomado como un ataque a su línea de flotación el apoyo descarado del presidente del Gobierno a Mediapro, ni el editorial, ni el artículo de un pesimista nato como Cebrián tienen fácil cabida en la trayectoria de tres décadas del periódico más influyente de España.

El mejor análisis de la jugada lo hizo Miguel Sebastián, un político que tiene bastante conocimiento de cómo se las gastan en PRISA. En las municipales de 2007, cuando rivalizó con Gallardón por la alcaldía de Madrid, Sebastián sacó en pleno debate televisivo -era de los primeros que había- un documento comprometedor para Gallardón, basado en su relación personal con una corrupta, recalificaciones y tráfico de influencias.

Al día siguiente los ataques a Sebastián, que hizo lo que se hace en todas las democracias maduras, fueron salvajes y bestiales. Que si había ensuciado la campaña, que si era indecente, que se tenía que retractar. Curiosamente, los ataques más crueles y bestiales vinieron desde PRISA. Sí, han leído bien. Sebastián perdió las elecciones -pero sacó mejor resultado que Lissavetzky, el amigo de Rubalcaba también derrotado en 2011- y desde entonces siempre ha gozado de un trato particular en los medios de ese grupo de comunicación: prácticamente no existe.

Pues bien, la reacción de Sebastián al doble editorial del día 18 de julio en El País fue esta: "No suelo comentar editoriales, y mucho menos los del 18 de julio".  Es una respuesta brillante, digna de pasar a la historia pequeña de España, esa más atenta a los detalles que a los grandes acontemientos. Es oportuno recordar que Sebastián es una de las personas más cercanas a Zapatero, y lo es desde bastante antes de tomar el poder, cuando era un brillante analista del grupo de estudios del BBVA.

La vinculación de fechas entre el doble editorial y el día del Alzamiento Nacional, en Gloriosa Efeméride del Franquismo, es muy oportuna. El editorial era propio de golpismo democrático, y mira que me duele que no haya una expresión más adecuada para definir ese tipo de actitudes: hay que recurrir a un oxímoron, pero es lo que hay.

Ya saben que la guerra intestina en el PSOE entre Rubalcaba (PRISA) y Chacón (todos los demás grupos, incluyendo los de la derecha) se saldó con una derrota honrosa de la Ministra de Defensa, que salió como una campeona y evitó una casi segura derrota en las imaginarias primarias y en las posteriores generales. Desde entonces, todo maniobra para una depuración en toda regla de lo que huela a vinculación con Zapatero.

Ya habrán notado que últimamente Bono está -aún más- en los medios, será porque nos quiere hablar de su ejemplar desempeño al frente de Castilla-La Mancha. Dice las mismas tonterías que siempre, porque es un Sancho Panza de la política, pero parece que ahora tiene más micrófonos para difundirlas. Y también comentaristas más rastreros, si cabe esa figura.

Les cuento todo esto porque, en feliz coincidencia del destino con el doble editorial golpista y el casi inmediato anuncio de elecciones generales anticipadas ha pasado una cosa digna de mayor difusión, por lo que implica y sus protagonistas. Tras leer esto, ustedes pueden seguir creyendo en las casualidades y en que Rubalcaba es un gran tipo, un "sprinter", pero no es lo aconsejable.

Resulta que el iracundo polígrafo y tertuliano Carlos Carnicero, 17 años vinculado a la SER (doblaba en Hora 25  y también en La Ventana) ha sido despedido de la noche a la mañana en pleno julio. Este periodista no me gusta en absoluto, pero al menos era de lo más discordante con la actual dirección del PSOE que existía en esa emisora, que está renovando a todos los tertulianos bajo un perfil muy simple: que sean todos gilipollas, como ese que se apellida Berlín. O Vallespín, da lo mismo.

El periodista ha decidido difundir las entretelas de este despido, en un gesto que le honra, porque el auténtico comprado y vendido -la inmensa mayoría de sus compañeros de profesión- jamás hubiese hecho eso, qué va: se hubiese quedado esperando a la próxima llamada, que seguro que se hubiese producido cuando hubiese mostrado más docilidad. Carnicero, con su valiente actitud, se ha enterrado profesionalmente, pero ha ganado algo de la dignidad que perdió con programas como ese que hacía en Antena 3 TV allá por 1993, un epítome de la telebasura hard con la que empezaron las teles privadas.

Lo hizo a través de twitter, un medio de comunicación en el que se siente cómodo. Al parecer, el nuevo director de informativos de la SER -un hombre de Rubalcaba, formado para esto- le convocó en una cafetería y le dijo que no seguía. Carnicero le preguntó inmediatamente: "¿Tiene Rubalcaba algo que ver con esto?". La respuesta fue negativa. Sin embargo, ese mismo día por la tarde ¡Rubalcaba llamaba a Carnicero para decirle que cómo podía pensar eso!.

Atención, porque aquí el dato es este: el director de informativos de la SER comunica un despido a un tertuliano y después ¡habla con Rubalcaba para contarle la conversación! Tremendo. Vivan las empresas periodísticas privadas y su independencia. Carnicero se quedó flipando claro, más cuando al día siguiente Rubalcaba le vuelve a llamar pidiéndole la máxima reserva (¡Rubalcaba el de SITEL!) sobre el asunto. Ya ven lo que ha hecho Carnicero, y le honra.

Carnicero ha sido siempre muy crítico con Rubalcaba, como debería ser cualquiera. Eso le ha costado su puesto de trabajo durante sus últimos 17 años, pero no su profesión. Y ahora, tras leer esto, quedan ustedes invitados al gran circo de las elecciones generales en este país de democracia asentada: un candidato que controla todos los resortes de la seguridad del Estado llamando a un periodista desafecto, un partido político que va a ganar las elecciones y que no muestra su programa, una crisis económica que contaremos como abuelos -si llegamos-, un movimiento de desharrapados que habrá tomado las noticia de las elecciones como un maná y, en fin, España, año 2011.
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El famoso tranvía de La Coruña, emblema del Vazquismo (el alcalde del PSOE que convirtió la ciudad gallega en un bastión de su partido, perdido ya), ha durado 14 años. Nunca sirvió para nada y generaba pérdidas anuales de 200.000 euros.
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600.000 euros para un edificio vacío y sin uso. Nunca se tendrían que haber invertido.
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Progreso. Utopía. Realismo mágico. "50 puestos de trabajo indirectos".
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Esto es solidez, imagen y retrato. Todo en uno. Menudo regate.
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Una única licencia de construcción, una, en los ocho primeros meses del año. Es una ciudad de 90.000 habitantes.
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La ciudad española, idealizada.

El ejemplo ferroviario alcarreño

Valdeluz desde el aire

Guadalajara es una extensa provincia lindante con Madrid por su este, y que a pesar de su cercanía a la capital omnívora, ha mantenido hasta épocas recientes unos índices de desarrollo paupérrimos, y que aún hoy conserva extensas zonas de pobreza mísera, de esas de las que nunca se habla en los informativos habituales.

Con una orografía muy complicada y con amplísimas zonas de territorio por encima de los 900 metros, el ferrocarril en esta provincia fue bendecido por estar de paso entre Madrid y Barcelona: la línea del siglo XIX sigue el valle del Henares y consigue así comunicar la capital provincial, que es una ciudad de belleza surrealista (destrozada en la Guerra Civil, hizo aún más estragos el desarrollismo y el boom inmobiliario) con otros poblachones como Jadraque o la bellísima Sigüenza.

En otras direcciones no existe el tren, aunque el corredor del Henares, en su tramo Madrid-Guadalajara, es un Cercanías de alta capacidad y uso, y también abundante empleo por mercancías. La provincia, despoblada en los años sesenta ("tienes más cabeza que el partido de Sigüenza" es una expresión popular que apela a la concentración de municipios-zombies en torno a la ciudad medieval y renacentista) tampoco se prestaba mucho a ello.

Con el plan de tender un AVE entre Madrid y Barcelona volvió la fiebre del ferrocarril a la provincia. Distante únicamente 60 kms. de la capital nacional, se ideó un ambicioso plan que pasa por ser uno de los epítomes más conocidos de los Quince Años del Desenfreno, a la altura de Seseña Nuevo (conocido también como la Ciudad del Pocero) o el que ustedes tengan más cerca, porque prácticamente en cada lugar hay un ejemplo local equiparable.

Guadalajara capital tiene una ubicación complicada: esta en una extensa loma que salva un desnivel entre el Henares -donde está la línea del siglo XIX- y el paso de la N-II (que rodea el municipio como un muro), salvando la fuerte pendiente. Habrá unos 200 metros de desnivel en apenas 3´5 kms. Como saben, el tren padece mucho las pendientes, y aún más lo hace el AVE.

Yo me bajo en la próxima, ¿y usted?

Descartado que el nuevo tendido del AVE pasase por el trazado original entre Madrid y Barcelona, los ingenierios de obras públicas que diseñaron la nueva plataforma de Alta Velocidad hicieron que esta pasase a ocho kms. al este de la capital provincial, en medio de una llanura-secarral tan típica de la zona, y perteneciente al municipio de Yebes.

Resulta que el terraniente de esos terrenos de escasas fanegas era un familiar de Esperanza Aguirre, casada con un noble español de baja estofa -su palacio familiar es una casa que no se distingue de las demás en Malasaña, el popular barrio madrileño tan diferente del Barrio de Salamanca-, que posee tierras a la altura de su rango: en Guadalajara y menos productivas que el pedernal.

Hete aquí que, por caprichos de la geografía, el progreso y la ingeniería, El Dorado en forma de AVE llegó a esos terrenos a finales de los noventa cuando, asociados a la parada del tren de Alta Velocidad en Yebes, esos eriales se recalificaron como terrenos urbanizables en la operación conocida como Ciudad Valdeluz. Hagan caja.

Se diseñó una ciudad-satélite que no orbitaba en torno a la vecina capital provincial, sino en torno a Madrid. Es normal, puesto que Guadalajara orbita en torno a Madrid, y su expansión en estos años se debe a este fenómeno. Se vendía que, gracias a la línea AVE, estarías en 20 minutos en Atocha, gracias a unos trenes-lanzadera ideados como copia del sistema parisino de transporte, pero en caro y en ineficaz.

Fíjense en este reportaje de finales de 2005, que tiene un subtítulo que me ha llegado al corazón por su cercanía franquista  y de NO.DO ("En unas dehesas desérticas a 13 km. de Guadalajara se está construyendo una ciudad totalmente nueva de 34.000 habitantes"), que retrotae a Vegaviana mal hecha y otros experimentos social-arquitectónicos de la Dirección General de Regiones Devastadas o el Instituto de Colonización.

El reportaje no escatima cosas como "nombre de la criatura" y "colonos", pero el tono general es de tiquismiquis con cosas políticas, donde salen los nombres habituales (cómo no, Bono, ese gran gestor) y como chinchando por el fracaso del proyecto, ya visible dos años antes del pinchazo de la burbuja inmobiliaria. Hubiese estado bien un reportaje de ese tipo, pero a principios de la década, cuando el desastre se vislumbraba.

Ya ven que cifras de ocupación más paupérrimas tenía el servicio AVE Madrid-Yebes en 2005 (en los diez primeros meses, sólo 92 usuarios en ese sentido), que contrastan con el lleno total de los buses que comunican cada quince minutos Guadalajara-Madrid. Una vez más, la razón está en lo que a los usuarios más le importa: el precio.

En 2009 las cifras no habían mejorado, al contrario: sólo 5630 personas, unas quince al día de media. En la noticia, con el habitual sesgo político del medio que la publica, hay que ir rescatando las cifras, que son las que cuentan. No es de esperar que hayan mejorado mucho desde entonces, al contrario: la Ciudad Valdeluz se ha quedado estancada con apenas 1.000 viviendas finalizadas de las 10.000 previstas, y sólo tiene un servicio de tren AVE al día.

Las prometidas lanzaderas (AVANT) nunca se han implantado porque no estaría justificadas, aunque los escasos 800 vecinos empadronados en este paisaje de calles trazadas y solares vacíos -ver la primera foto- siguen reclamando el servicio, al margen de cualquier lógica. Supongo que es la misma que guiaría a adquirir pisos exactamente iguales a los de una barriada anónima con muy poquita rebaja de precio a 60 kms. de tu puesto de trabajo.

Pero en fin, no hay que desviarse, y el tema es el ferrocarril. He intentado explicar que probablemente el AVE no tenía otro sitio por donde pasar; y el hecho de que la estación esté a una distancia de entre 8-15 kms. de la ciudad no es infrecuente en el trazado de AVE en España (pasa en Tarragona, Segovia o Puente Genil, por ejemplo), y es casi obligado en muchos casos para evitar costosas obras e indemnizaciones en núcleos urbanos densos y que jamás planificaron la llegada de un nuevo ferrocarril.

Así pues, lo que hay que preguntarse es por qué el AVE tiene una parada en Guadalajara. A veces hay que ir a las preguntas básicas, las primigenias que están en la base de todo. Si lo importante de este barrio de Madrid con condición de capital de provincia es una buena comunicación con los del oso y el madroño, ¿no hubiese sido mejor poner una línea convencional que, con un by-pass desde Azuqueca, fuese por la parte este de la ciudad, donde pasa la N-II y diese servicio a la parte de arriba de la ciudad? Hubiesen sido apenas diez kms. de obra, con viaductos y todo eso por la pendiente, pero desde luego mucho más eficaces que una estación de AVE a 8 kms. y que nadie utiliza. Insisto: nadie utiliza. Nadie.

En una triste ironía del destino -la justa, ya les digo que no es para estar de humor- los vecinos de Valdeluz están pergüeñando porque Yebes, el municipio preexistente y que sólo era conocido por un sanatorío mental (un manicomio, vamos) pase a denominarse Yebes-Valdeluz, y en un futuro próximo sólo Valdeluz, que tiene nombre de folleto promocional de inmobiliaria, lo que precisamente es. Es el mito de Saturno revisitado: el hijo se come al padre. La urbanización en torno a un apeadero se come al pueblo. Incluso su nombre. Esto es España.
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En una de las últimas subastas de deuda pública del Estado se han visto estas cifras:  3.787,55 millones de euros en letras a un año con un interés marginal del 3,76%, y 660,88 millones en letras a 18 meses con una rentabilidad del 3,98%. Eso es más de lo que ofrecen la inmensa mayoría de la banca comercial. Es una locura. ¿Qué tiene más riesgo de impago, el Estado o la banca comercial?

Por otra parte, colocando como se ha hecho la deuda pública a 3´5% de interés, y considerando que el horizonte económico más probable es de un crecimiento de 1% durante muuuuuuuuchos años, doy la bienvenida -ahora ya sí- a la era de la deuda perpetua y masiva. Tomen asiento y acomódense.
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¿Ahora? ¿En Murcia? Si durante los Quince Años de Desenfreno no se hizo nada, hace falta ser muy ingenuos para creer que lo harán ahora. Pero bueno, lo importante es vender humo. Ojo al uso del término "blindado", que siempre gusta mucho en estas cosas.

Ayuda a los pobres empleados por cuenta propia: pide siempre la factura

Ayer se conoció uno de esos datos estadísticos que claman al cielo, por lo que suponen y por lo que se infiere de ellos. Según la Agencia Tributaria, los autónomos y las PYMES en España declaran al fisco unos beneficios netos de 11.036 euros al año, lo que dividido entre doce (ya saben que el primero de estos colectivos siempre se queja de no tener pagas extras) da la ridícula cifra de 920 euros al mes.

Los datos son de 2009, los últimos disponibles, y son difícilmente rebatibles en su versión cruda. Para ahorrar tiempo a quien los quiera rebatir, señalar que es una serie histórica y una noticia que pasa prácticamente desapercibida año tras año, como se puede comprobar con los datos de 2008.

Ya lo dice el notable periodista que firma ambas informaciones de los enlaces: "esto es un hecho, no una opinión". Y en este terreno nos vamos a mover, a veces descendiendo al farragoso terreno del ejemplismo tan perjudicial en este país ("es que a mí", "yo conozco a uno que", "mi prima, que es autónoma"), pero nunca olvidando el dato principal: los autónomos y PYMES declaran en 2009, de media, unos ingresos netos anuales de 11.036.

Una de las cosas más paradójicas es que la serie histórica de este sorprendente dato se remonta a los tiempos pre-crisis, donde los autónomos y PYMES llegaron a declarar una media siempre un 60% -como mínimo- inferior a los asalariados. Actualmente está en cerca del 80%. Vamos, que la excusa recurrente de la crisis sólo explica un 20% de variación, dejando ignoto el abismo que supone el otro 60% de diferencia de ingresos netos.

El  Sindicato de Técnicos de Hacienda (Gestha) que elabora este informe, y que también es el responsable de la tenaz persecución y denuncia de los contribuyentes defraudadores descubiertos en Suiza, lo tiene bien claro: esta cifra sólo se entiende si detrás opera un "fraude fiscal estructural", que creo que también es una definición objetiva y no opinable.

En este otro artículo, del mismo autor, se explica sucintamente cómo opera ese "fraude fiscal estructural", bien conocido por todos los ciudadanos en su condición de usuarios de los servicios que prestan, y especialmente por los propios autónomos. Eso no lo dice el periodista, que por lo que se ve mide muy bien sus palabras porque está en una cuerda floja y debajo están los sufridos autónomos y empresario de PYMES, siempre dispuestos a defender su contribución a la patria. Si lo leen bajo esa óptica, los artículos dan el doble de miedo: al dato escalofríante añade la carga de la presión social de esta mafia del fraude.

Son sólo el 10% del total de contribuyentes con la obligación legal de presentar declaración de la renta, unos 20 millones en España, porque esta cifra no varía mucho con la crisis: el parado también presenta declaración de la renta, y pobre como en el mismo año haya cobrado paro y siendo trabajador por cuenta ajena; el pensionista también presenta declaración de la renta; el autónomo presenta la declaración de la renta por módulos o por cojones, de ahí los 20 millones constantes desde que a partir de finales de 1995 la economía española empezó a aumentar su base laboral.

Y serán sólo el 10% porque viven muy mal los pobrecitos: nada menos que 8.300 euros de sueldo medio inferior al sueldo medio de un asalariado. El 80%. Con estas condiciones, ¿quien puede siquiera permanecer como autónomo? Ofende al más puro sentido común -hacía tiempo que no usaba la frase- esta vergonzosa declaración para el IRPF.

Evidentemente, detrás del sistema de módulos y de estimación directa se esconde un gigantesco fraude "estructural" con el que llevamos arrastrando bastantes años, los que median entre la instauración de la democracia y la tan cacareada reforma fiscal. Mientras tanto, los indignados en las calles pidiendo una reforma electoral: sobran los motivos para indignarse, pero es mucho mejor meterse con los políticos, que son una ínfima parte incluso comparando con los dos millones de trabajadores por cuenta propia que hay en España.

Indignarse con este sistema de fraude fiscal masivo está al alcance de cualquiera, y aquí viene el ejemplismo que anunciaba; no significa salir a la calle a tocar la sarten, estropear las sábanas con pintadas näif o sentarse en las plazas públicas: como con tantas otras cosas, basta con pequeños pasos individuales que todos pueden hacer.

El problema con los autónomos es lo que declaran y lo que realmente hacen. La única forma de comprobarlo es por las facturas, que ellos mismos se las guisan y se las comen, nunca mejor dicho.  La forma más efectiva de conseguir acabar con el vergonzoso fraude fiscal estructural es pedir siempre la factura, siempre.

Lo que debería ser automático se convierte, cuando se trata con el colectivo de los autónomos y las PYMES, en un doloroso dolor de muelas. Mientras las denostadas grandes empresas siempre entregan el ticket o la factura, tratar con los de los 11.036 euros netos de media al año es un desafío a la paciencia.

Caso 1: un técnico de lavadoras viene a casa a reparar una avería. Cobra desplazamiento y mano de obra, pero a la hora de pagar entrega un recibo sin número de serie ni domilicio fiscal: todo es ganancia neta, porque siempre puede alegar (son sus propios jefes) que ese día no trabajó. Y las facturas no suelen ser bajas.

Caso 2: alojamiento de turismo rural, esa PYME que ha proliferado por doquier. ¿Hay alguien ahí al que alguna vez le hayan dado una factura? A mí no, y cuando la he pedido suelen inventarse las excusas más absurdas. Al contrario que los hoteles, que por ley tienen que registrar todas las entradas y salidas, en estos establecimientos piden un DNI por si acaso (y da igual si son dos a dormir o diez), que no se apunta en un impreso oficial como en los hoteles y, por tanto, pueden perfectamente decir que ese día no hubo nadie hospedado. Y mejor no hablo de los servicios añadidos (comidas, alquiler de equipos).

Caso 3: las terrazas de verano. Facturan como cosacos galopando por las estepas -no parecen conocer la crisis- y no suelen dar recibo fiscal. Si lo pides, van a la cocina, hablan con el encargado, y vuelven con un papel de talonarío comprado en una gran superficie de papelería, escrito a mano y muchas veces con un sello ilegible o anticuado, cuando vienen.

Mejor no les hablo de cuando es un autónomo o PYME consumiendo servicios o productos de un congénere, porque ahí ya entramos en los "gastos deducibles", una auténtica cloaca de gastos suntuarios; o cómo declarar estos bajos réditos hace que acumulen las ayudas fiscales, porque ya saben que en este país en cuanto ganas más de 24.000 brutos (¡un potosí inalcanzable para cualquier autónomo!) eres rico y el estado del bienestar redistribuidor (o incautador y confiscador, según) se ceba en la nómina: ayudas fiscales variopintas que van desde las becas al comedor para los hijos hasta las deducciones por vivienda, o incluso los famosos 400 euros, todavía vigentes para rentas que no llegan a 8.000 euros, donde habrá muchos autónomos.

Curiosamente, he conocido regiones donde se esperaba un fraude fiscal masivo (sur de Italia, Grecia) donde me han dado muchos más recibos que en España, y la mayor parte de las veces sin pedirlo. Esto es país del nunca jamás, donde sale un dato como el de hoy y nadie reacciona -apenas ha tenido repercusión en los medios, y sólo en los económicos-, pero mientras tanto se piden recortes en todas partes, hay un ataque continuo contra la clase política y convivimos con estos pobres depauperados que son los empleados por cuenta propia: están ahí, inanes, y nosotros les podemos ayudar pidiendo siempre la factura. Siempre. Y si no, pagar con tarjeta: siempre deja rastro fiscal. Ayúdales. Lo necesitan.

Una noche senatorial



Su Señoría de La Gomera, de Velázquez

En la ola creciente de antipolítica, que se extiende como la hydra con múltiples ramificaciones, situaciones y abusos -el más destacado el llamado "movimiento 15-M"- uno de los elementos centrales es el descrédito de los propios agentes políticos individuales: muchas veces por el propio hecho de su cargo, y otras veces, cada vez más, por sus propias acciones.

La relación entre política y alcohol es muy larga, como la es entre el alcohol y la sociedad. En principio, no hay ningún problema en que un político consuma todo el alcohol que le de la gana, dado que es una droga legal. Como a pesar de ser legal, está mal visto en según que ambientes -igual que fumar-, los políticos que consumen alcohol no lo suelen hacer en público.

Y cómo para decir que en algún momento consumió alcohol. Recuerden que uno de los ataques favoritos contra George W. Bush era llamarlo borracho y alcohólico porque en un momento reconoció que tuvo una juventud atribulada, y para sus críticos ese periodo no estaba superado (le negaban la posibilidad de haber cambiado) y era un elemento de descrédito, aunque la juventud ya estuviese muy lejos.

Por no irse tan lejos, no hace mucho el presidente de la NN.GG del PP también tuvo problemas con el alcohol. Iba conduciendo beodo cuando tuvo un accidente de circulación. Volvía de la despedida de soltero de un amigote, o eso dijo, porque era un día entre semana en el Barrio de Salamanca de Madrid, concretamente la noche del jueves al viernes y las 07:00 de la mañana, una hora a la que ya hay bastante tráfico.

Seguramente el joven obeso y barbudo no quería haber llegado a tan altas horas de la noche (¿o eso ya es día?) sin haberse recogido, puesto que todavía era periodo de sesiones y hubiese tenido que acudir al Congreso, dado que además de presidente de los cachorros del PP era también diputado electo. Bah, como nos sucede a todos en nuestro trabajo, nos cogemos un día libre sin avisar porque tenemos que dormir la mona.

Este sujeto dio una tasa de 0´52, el doble de lo permitido, con la paradoja que era Presidente de la Comisión de Tráfico (sus señorías cobran suculentas dietas y prebendas por estos cargos imbéciles de la vida parlamentaria, para redondear sus realmente bajos sueldos), lo que explica muchas cosas de este país. Por su condición de aforado, tuvo que ser juzgado por el Supremo y acabó con 8 meses sin carnet y 2.400 euros de multa. En su descargo hay que decir que no intentó utilizar su condición de miembro de la Cámara Baja para obtener ningún tipo de trato especial.

Este último aspecto, que se debe dar por descontando, hay que reseñarlo porque ya hemos llegado a un nivel en que tenemos que elogiar actitudes que deberían salir por sí solas. Una de las noticias de los últimos días es la tremenda mamada alcohólica que llevaban encima el senador por La Gomera -daría para un buen post hablar del Senado y la representación por islas- y su hijo, que también salieron de celebración por Madrid un jueves. ¿Qué celebraban? Tras la recientes elecciones locales y municipales del 22-M, se renuevan los senadores por designación autonómica, y en eso estaban padre, hijo y acompañante: celebrando el escaño de Senador por La Gomera.

A partir de aquí, vuelvo a manifestar mi más profunda admiración por Berlanga y lo bien que supo captar la esencia de España. El trío calavera estaba a eso de las 04:30 de la madrugada en una sauna en la depauperada zona de Azca en Madrid, un experimento arquitéctonico de los setenta que es un viaje en el tiempo hacia "Madrid, costa Fleming" -la calle no está muy distante- del inefable Ángel Palomino.

Allí, en un sistema de galerías subterráneas, discotecas de música sabrosona y meados, sobrevive algún que otro puticlub, esa institución española que sorprende a todos los europeos que vienen a nuestro país, y no son pocos los que vienen por turismo sexual, aunque esté mal decirlo. Cuando leí la noticia por primera vez y vi lo de "sauna", pensé en otra cosa, pero resulta que era una sauna heterosexual, un eufemismo para evitar la denostada palabra puticlub.

Allí, y no en otro lugar, el trío calavera se empezó a meter en problemas y rompió "una mesa de cristal" cuando estaban en un "reservado", mientras se peleaban con un hombre de "unos 25 años". Los fornidos vigilantes que este tipo de instituciones suelen tener los pusieron de patitas a la calle, y el trio se tropezó con una patrulla de la Policía que ya acababa su turno. Les dijeron que fueran a detener a los gorilas del puticlub y claro, los agentes de seguridad (recuerden que estaban acabando el turno, ¡un saludo a Larra!) les conminaron a que fuesen a una cercanísima Comisaría a interponer denuncia.

Borrachos como cubas, empezaron a increpar a los Policías y sí, acabaron en comisaría, un lugar de donde no saldrían hasta las 14:30 del día siguiente, ya dormida la mona canaria, que el mojo picón venía con ron miel. Aquí hay relato bastante creíble de la secuencia de los hechos y los incalificables improperios proferidos bajo los efectos del alcohol.

En este caso no ha habido necesidad de que la Policía, al contrario de lo que pasó con Hermann Tertsch, tuviese que recomponer ninguna situación. Queda para la duda por qué el propietario de la sauna no denunció a los tres borrachos, quizás porque ya los conocía de anteriores ocasiones -un senador no se va de putas a un sitio cualquiera, hay que guardar un poco la discreción- y no quería meterse en líos. Si esta hipótesis fuese cierta, estaría bien que alguien repasase la lista de gastos y dietas a cargo de su señoría, que lleva 18 años en la Cámara Alta.

De esta lamentable historia, que sin duda alimentará las llamas de la antipolítica que se expande por doquier, se pueden sacar varias lecciones. Como seguramente recordarán, el expresidente de Cantabria Miguel Ángel Revilla también confesó hace unos años lo que era consustancial a ser joven en la España del franquismo: la mujer tenía que llegar virgen al matrimonio, pero el hombre tenía que llegar "aprendido". ¿Cómo se lograba eso?

En el caso de Revilla, y en el de tantos otros, yendo a la ciudad, que bien es sabido que proporciona el anonimato necesario. El caso de un cántabro, la ciudad siempre ha sido y es Bilbao, por lo que allí se fue el joven Revilla con su cuchipanda a desvirgarse, igual que otros lo conseguían en la mili, esa atroz escuela de vida y auténtico rompeaguas entre la vida joven y la vida adulta.

¿Y en el caso de Curbelo? Recuerden: es de La Gomera. Como si ya no fuese suficiente indicativo que se apellidase Curbelo Curbelo (¡ay las islas! El primo a la prima se arrima, que dice el refranero popular), su origen geográfico es el mayor condicionante. De una isla de 22.000 habitantes se conoce todo y se conocen todos, por lo que me imagino que el desvirgamiento de este orondo político tuvo el mismo recorrido sentimental que el de todos sus compañeros generacionales. También se pueden creer que, a sus casi 50 años, estuviese en esa "sauna" de Azca por primera vez en su vida.

Además, si de un sitio como el País Vasco -en el fondo, también una isla- ya se dice que no se folla nada, imagínense lo que tiene que ser en La Gomera: mejor irse de putas en Madrid, y más cuando eres tan conocido en tu terruño, incluyendo las capitales. El detalle estrafalario es que se fuese con su hijo de 26 años, que ostenta el muy guanche nombre de Adays, lo que seguramente podría ser interpretado antropólogicamente.

Evidentemente, cualquiera puede hacer con su vida privada lo que quiera. Incluso los políticos, que para eso en España no existen los escándalos sexuales como tema político, o que el consumo de alcohol no está penado socialmente, sino auspiciado. Otra cosa es que en pleno jolgorio amenaces a agentes de la autoridad, y con amenazas que, una vez más, nos retrotaen a Berlanga, la España negra y la política caciquil de sitios pequeños y aislados como La Gomera.

"Soy senador y vosotros, más que policías, sois unos terroristas, unos borrachos. Voy a ir uno a uno a por vosotros. Me quedo con vuestras caras, voy a acabar con vuestras carreras" es una versión un poco larga del clásico Ustedes no saben con quien están hablando, y en descargo de la Policía hay que decir que nadie está obligado a conocer a ningún Senador -es una institución inútil- y mucho menos de La Gomera, pero desde luego mi insulto preferido ha sido el de Adays, al espetar a un Policía "Tu cara no la voy a olvidar en la vida, ni tu familia de Ceuta, que eres un moro".

En fin, no deja de tener gracia -la justa- que viniendo de La Gomera insulte a uno también oscurito con ser de Ceuta. ¡Berlanga, cúanto te extrañamos y nadie coge tu testigo!
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La Operación Carioca, que siempre me ha gustado mucho.